Где-то с полчаса назад ко мне в мозг постучались, и напомнили про одну очень милую сердцу книгу - "Дорога уходит в даль", Александры Бруштейн.
Поковырявшись на антресолях, в пыльных томах всякой-разной литературы, я таки нашла это родное, доброе, теплое воспоминание из детства, со страничками, вкусно пахнущими книжной пылью, обтрепавшимся корешком и несколькими нехватающими листочками в конце.
Сколько я не открывала эту книгу?
Уже лет пять или шесть, наверное. А то и больше. Приятные воспоминания: девочка-одуванчик, первая детская любовь, школа, много-много истрепанных тетрадок моих детских дневников. Сколько их было....помнится, там были какие-то детские стишки, глупые мысли, какие-то детские обиды, эх....
Не знаю, где это все теперь, не помню... Жалко.
Давно это было. Такое ощущение, что не пять-шесть лет прошло, а целая вечность, что если это все и было, то то ли не со мной, то ли во сне, то ли....то ли просто слишком давно, чтобы это помнить и воспринимать как правду.
Да. Тогда я была маленькой девочкой, не курила, не пила, не ругалась матом, из всего магуйства занималась только рунами и только мантикой (слова-то такого не знала), была очень доброй, милой отличницей, слушала "Руки Вверх!" и интернет у меня был диал-ап со скоростью 33,6 кб/с (никогда сей кошмар не забуду).
Сейчас от детства у меня остались только воспоминания и вот эта книга...
Эх.
Странно мы очень меняемся, да.