Волшебство бывает разного толка. Частичку, крупицу магии можно найти во всём.. если поискать, конечно же... Эта заметка родилась у меня по вчерашним воспоминаниям. и написана она, по большей части, о себе... Вот такая нескромность.

Честно говоря, я довольно скептически отношусь к гаданиям, ведь они отражают лишь ход ваших мыслей в момент гадания... Поясню: я упорно думала о счастье, доме, любви и т.д. в те минуты, когда моя однокурсница со смехом тасовала жёсткие карты, так похожая на уличную гадалку; даже черты её, кажется, обострились, обветрили, и искусственный загар превратился в природную смуглость, а в глазах заплясала дьявольские огоньки...
Но волшебство не только в этом, да и заметка не о гаданиях. Конечно, современное волшебство, современная магия- это уже не та насыщенная поверьями, тайнами жизнь древних, где бытность неотличима была от сказки, где в каждой женщине жила дриада или русалка, а прославленный витязь мог встретиться вам на каждом шагу... Волшебство в самом процессе, пришедшем из тех седых времён, в том, как тихо и даже настороженно шуршат карты, в тех значениях, начертанных на их оборотной стороне, в тишине, повисшей над столом... Волшебство в общении... но не только в нём.
Я думаю, главное волшебство, главная магия, которую не может разрушить ничто, даже наше всеразвращающее время, содержится в творчестве. В настоящем творчестве, разумеется. Мне сложно сказать, как пишется музыка, к примеру, ибо я никогда её не писала, но, думаю, это чем-то похоже с созданием стихов и картин... неясные образы, фразы рождаются... даже не в мозгу, а где-то дальше, словно что-то или кто-то настойчиво шепчет тебе заветные мысли...
Не отвечаю за верность цитаты, но у Шопенгауэра было: "лишь творчество способно спасти человека от трагичности жизни". И в этом есть рациональное зерно, то самое, за которым гонялись наши предшественники, последовательно предавая анафеме и эзотерику, и религию, и романтику... В искусстве есть нечто первородное, нечто настолько простое и в то же время фундаментальное, что сложно даже найти аналогии... Потому, думаю, искусство бывает бесстыдно, ибо скромность- не его удел, потому оно поражает, потому от некоторых мелодий замирает сердце, а стихов- наворачиваются слёзы.
Прикоснуться к миру творчества может каждый, я абсолютно уверена. Просто нужно относиться к этому серьёзно, возможно даже, как к святыне. И нужно учиться, эволюционировать, совершенствоваться... я давно не писала ни заметок, ни стихов, потому что поняла: это застой. Я стала повторяться. А повторение убивает творчество, превращая его в фабричный конвейер...
Поиск нового привёл меня в другую ветвь, точнее, я лишь сделала шаг навстречу давней мечте и поток захлестнул меня. Мне всегда хотелось рисовать. Различные идеи и картины давно ютились в моей голове, бесконечное почти шизофреническое обдумывание привело к тому, что я даже знала, какими материалами буду рисовать, но КАК... Недостаток техники всегда выдаёт дилетанта, и за корявым почерком и угловатыми линиями теряется и тускнеет истинный замысел, сила вложенного в произведение вдохновения...
Я почти ничего не умею, и не так далеко продвинулась с того дня, как начала учиться рисовать, но сам процесс... В этом есть что-то от гадания, то чувство ожидания, смешанного со страхом, когда рука, увитая браслетами, переворачивает вашу "главную" карту и когда из общих контуров выстраивается... нет, даже рождается нечто... Это общее, как мне кажется - влияние судьбы, фатума, высших сил- как ни называй, именно оно создаёт из краски, штриха, пятна образ картины, рисунка, именно оно направляет вашу руку, указывающую на одну из карт, ничем не отличимую от других.
 я заметила, что творить лучше вечером. Ночь придаёт свой вкус любому действу, свой аромат и особую силу... Наверное, потому мы восхищаемся мастерством великих предков: тот же Рубенс рисовал и днём и ночью, при свече... При свете дня, при другом свете картина выглядит более живой, более сочной, ибо приглушённые, как казалось раньше, тона в свете солнца приобретают другой оттенок, другое... наполнение... сложно описать то, что следует видеть...
Волшебство во всём, волшебство везде, как истинный кулинар повелевает душами людей, как гадалка тасует в колоде судьбы, так и маленький художник творит своей рукой ускользающий миг...

В колонках играет - тишина
Настроение сейчас - неплохое)

Всякое случается, пока бродишь по городу... Тяжёлый муторный экзамен был сдан, и ноги сами понесли меня на порядочное расстояние от корпуса, в цетр города, а точнее на "музейную" улицу- Радищева. Здесь, на углу с Московской есть одно из , пожалуй, самых любимых мною мест: в полуподвале, освещённом мягким желтовато-кремовым светом находится магазин.. магазин для художников)) Заметила: так же, как некоторые (или даже почти все) напудренные дамы опустошают свои кошельки в бутиках и салона, я оставляю свою маленькую денежку здесь, в кузнице искусства. Да, сегодня у меня снова не хватило денег. Придя в ступор от стоимости фиксатива (чёрт с ним, дорого, он надо), наскребла ещё чуть на мелок сепии, брикет угля и немного цветной бумаги для пастели. С настроением радостного идиота, ничуть не вяжущимся с глубокими тенями под глазами и странноватой причёской, я чуть ли не вприпрыжку понеслась к остановке, проваливаясь в неглубокие , но вязкие сугробы ещё чистого снега...
.. Есть такая плохая привычка- нетерпение. Сидя в автобусе, я по несколько раз посмотрела свои приобретения, как та мартышка с очками.. ну вы помните. )) Не знаю, может, это, а может ещё что-то привлекло ко мне взгляд одного человека... признаться, я и сама исподтишка разглядывала его, ещё там, под хлопьями мокрого снега, а улице... Бывают странные моментов, сложно объяснить.. когда среди толпы ничем не приметных людей твой взгляд выхватывает какого-то человека: вроде бы тоже ничего необычного, но... Вот в этом "но" и вся соль. Среди толкающихся пар, чьих-то шпилек, шуб, среди неразборчиво жужжащих старушек и кашляющих курильщиков я увидела человек. Нет, не так, ЧЕЛОВЕКА. Признаться, меня всегда привлекают детали, вот и здесь в глаза бросилась странная сумка, вроде как от ноутбука, но слишком широкая, да и большая... Делать на остановке было нечего, кроме того, приятный лёгкий снежок переходил в настоящую метель, мелкие шестерёнки царапали лицо, и чтобы отвлечься , я начала размышлять, что, собственно, может этот человек везти, кто он и т.п. Хм, лицо стандартного геолога из детской книжки, очки, борода, видавшие виды, но опрятные джинсы... Хотя, он может быть и историком. А может быть, это художник. И в большой сумке- ящик для пастели со множеством перегородок... Фантазия- сильная штука, и мне уже начало казаться, что в разъёме молнии я вижу выглядывающую из сумки коробку...
Пару раз я ловила на себе его взгляд. Что он значил? Может, что-то привлекло его? Но что мог увидеть в моих "украшенных" усталостью глазах прохожий человек... Может, глупую детскую радость? А может, того уличного скрипача, что никак не мог покинуть мои мысли, может, видел его красноватые пальцы, смычок, чуть посребрённый снегом и кривляющуюся промёрзшую скрипку... Слышал эти визгливые звуки... да, дело было не только в морозе, сам скрипач был прямо скажем, так себе, но, почему, чёрт побери,пройдя мимо полупустого футляра от скрипки я почувствовала себя последней сволочью? Может... Не то...
Человек ушёл, и лишь тогда я поняла, что во взгляде было нечто иное, наверное... понимание?