В колонках играет - "А я стремлюсь к тебе, - я нагибаюсь до земли..."
Настроение сейчас - отсутствует

Просыпаешься ночью от собственного крика. Снова этот заплёванный асфальт перрона во сне. - Как же он невыносим!! Ещё невыносимее видеть уходящий вдаль поезд. Там ли она? Или это всего лишь твой пьяный бред? Пытаешься подняться с асфальта, успокаивая себя тем, что вы просто поссорились и ты на зло ей напился и почему-то оказался на вокзале.

ОНА ЖЕ ДОМА. ОНА ЖДЁТ МЕНЯ.

Видишь себя со стороны и понимаешь, что это сон, похожий на дешёвый триллер. Она там, в поезде, а ты здесь, на асфальте перрона.

ПОЕЗДА ВОЗВРАЩАЮТСЯ - У НИХ РАСПИСАНИЕ, А У НЕЁ РАСПИСАНИЯ НЕТ...

В колонках играет - тишина
Настроение сейчас - близкое к отчаянию

Давай споём тихо,
Чтобы стёкла не дрожали звоном.
Вечер в ночную скорбь уходит.
Бросает. Снова.
Бесконечная полночь убивает.
Лишь она знает
Мои мысли…
Вслух.
Месяц – молчаливый слушатель
Стихов моих.
Всё стараюсь по Маяковскому,
А на деле – кривая проза.
Твой голос – ритмом ветра –
Рвёт душу. Безжалостен
Каждый час,
Каждый миг…
Крик петухов не спасает –
Сказка бездейственна.
Утро – не чудо.
Оно – лишь отсчёт времени.
Рассвет подавляет голос.
Я в душе вампир –
Прячусь от солнца,
Но продолжаю есть мясо с чесноком –
Привычки сильнее.
Ты вернёшься по-новому.
Формы неизменны,
Но содержание…
Я совсем не знаю тебя…

Представь... Представь поезд. Уезжает она. Да, она уезжает. Ты на перроне, она в тамбуре вагона. Гнусавый, наверное, женский голос сообщает об отбытии. Как же он противен! Именно сейчас! Поезд медленно трогается. Её вагон... Следующий... И последний... А ноги, словно прибиты к асфальту - нет сил оторвать их, побежать. Нет сил крикнуть что-нибудь наверняка глупое, но важное... Быть может самое важное...

А Я ВСЕГДА ХОТЕЛ СЫНА!!!

Стоишь на месте, провожая взглядом уходящий поезд. И как подкошенный, подстреленный на асфальт, на колени... Согнулся от нереальной боли, от вопля, немого, который из груди никак не может вырваться...

Но, поезда же возвращаются - у них расписание...