Троллейбус всю неделю
по городу катался,
Троллейбус за неделю
ужасно измотался,
И хочется троллейбусу
в кровати полежать,
Но вынужден троллейбус
бежать, бежать, бежать.
Везет, везет троллейбус,
людей, людей, людей,
И все его торопят:
Скорей, скорей, скорей!

Но сколько ни спешил он,
и как он ни старался,

Никто ему спасибо
сказать не догадался.
Вот скоро остановка,
и вот опять бульвар,

Бежит, бежит троллейбус,
а слезы так и катятся,
И катятся, и катятся,
и катятся, и катятся,
И катятся, и катятся,
и катятся из фар.

Просто день такой – сероглазый-

Убаюкал дождями сердце...

Не грусти... Я, украсив фразами,

Свою нежность пришлю в конверте...

Просто день такой – заблудившийся

Средь осенней листвы разбросанной...

Не грусти... Над ночными крышами

Будем вновь писать письма звездами...

Просто день такой – недоверчивый –

Прячет солнце в кармане-облаке...

Не грусти... Может, станет легче жить,

Если вышить грусть лаской шелковой?

Просто день такой – простудившийся

На ветру ... Без зонта промокший...

Не грусти... Мы мечтами спишемся

Тихо-тихо... Сегодня...Ночью...

Ольга Милош

Ветры в небе рисуют каракули

На заоблачном блеклом холсте.

Листопадом багряным заплакали

Вдруг деревья в своей наготе.

И художница Осень по скверикам

Побрела рисовать свой пейзаж...

Лето скрылось за призрачным берегом,

Порастратив свой знойный кураж.

И бредёт Осень лиственной стёжкою,

Сыплет золото, медь и багрец...

И, сверкая янтарною брошкою,

Солнце прячется в неба ларец.

             (Саша Венский)

У меня сегодня праздник, я цветы поставлю в вазу,
Я оденусь в дорогое и налью себе вина.
У меня сегодня праздник - ровно год как мы расстались,
Ровно год как ты с другою, ровно год, как я одна.
У меня другого нет. Ты один - в окошке свет.
Ровно год как мы расстались, долгим был как тыща лет.
Я сегодня отмечаю праздник грусти и печали.
За безрадостную дату выпью я бокал до дна
Год, как слушаю ночами телефонное молчанье,
Год,как нету виноватых. Может, только я одна.
У меня другого нет. Ты один - в окошке свет.
Ровно год, как мы расстались, долгим был как тыща лет.
Я одна живу отлично, всё нормально в жизни личной,
И почти что не жалею, что не я твоя жена.
У меня свои заботы, плачу только по субботам.
И ещё по воскресеньям, и ещё когда одна.

Лариса Рубальская

Бальзаковский возраст, багряные листья
И в памяти снова, любимые лица.
Но мы изменились, мы так повзрослели,
Что кажется даже, чуть- чуть поумнели.

Смотрю на подруг, они также прекрасны,
Но думают... бабское лето ушло.
Мужик, как реликт, все старанья напрасны.
Хоть думать так, девочки, все же грешно.

Ведь мы еще можем, мы еще сила.
Какие года, ну о чем говорить
Нам только бы встать, разомнуться лениво
И можно из глины мужчину творить.

Прозрачные струны, всех дамских страданий.
Слепы, как слепа наша смутная жизнь.
И даже из области ветхих преданий
Не вынуть реликт и не вылепить стать.

Бальзак обознался, он все перепутал.
И возраст и чувства и радость и страсть,
Конечно, он глупо, смешно нас запутал,
Но мы не позволим хоть что- то украсть.

Поэтому любим всегда и повсюду,
Забыв про устои, приличья и тон.
Бальзаковский возраст, подруги, он всюду,
Но это толчок, а не старческий сон.

Арисса Росс

А за окном гуляют Дождь с Дождихой...
(Мне жаль, что люди видят только дождь).
Она с ним по бульвару бродит тихо,
А он ей заливает...
Ну и что ж?!..
 
Шуршат листвой, укутываясь в вечер,
Сегодня им не хочется спешить.
Для них ведь осень - это время встречи -
Особенное время для души.

Они негромко шлепают по лужам,
Стуча морзянкой капельной: прием...
Дождю с Дождихою совсем не скучно
Шагать по мокрой осени вдвоем...

Наталия Новикова

Падают листья на землю и на кота. А кот караулит, подстерегает и вдруг бросается на падающий лист, прихлопывает его лапой и грозно грызет. Ему кажется, что это такие воробьи разноцветные.
«Глупое осеннее котяро, - думаю я. - Листья с воробьями путает».
А кот заметил, что я про него думаю, и затаился.
Падают листья, заваливают кота.
«Эх, и сам-то я, как опавший листок, - грустит кот. - Печально на душе, тоскливо».
«Какой листок? - думаю я. - Вон какая морда толстая да усатая».
«При чём здесь морда? На душе тяжело. Лежу вот под листьями, грущу».
«Чего ты грустишь-то, котяро осеннее?»
«Жалко как-то… Вот и птички улетают… Вас этого не понять».
До вечера лежал кот в подсолнухах, печалился.
Похолодало. Вскочил кот, выгнул дугою спину, фыркнул и помчался в дом. Сразу полез на печку.
«Хватит мне быть осенним котом, - ворчал он. - Стану теперь зимним».
В эту ночь и выпал первый снег.

ЮРИЙ  КОВАЛЬ

Случайно ничего не происходит…
Есть тайный смысл законов бытия.
Написано: кто ищет, тот находит,
И кто стучит, тому и отворят.

Случайно ничего не происходит…
Вся жизнь – большая книга перемен.
Кто ищет, свою жизнь в трудах проводит
И ничего не требует взамен.

Случайности у жизни не бывает…
В судьбу свою ты верь или не верь,
Но, коль на стук тебе не открывают,
То громко ли стучишь и в ту ли дверь?

Случайно ничего не происходит…
Случайно ль повстречались, разошлись?
И если что теряем и находим,
То из таких случайностей вся жизнь

Александр Февральский

Что отнято судьбою, что подарено...

Что отнято судьбой, а что подарено,-
в конце концов, не все ли мне равно?
Так странно всё - что было бы , сударыня,
печально, если б не было смешно...
И я - не тот: ничуть не лучше всякого,
и Вы - не та: есть краше в десять раз.
Мы только одиноки одинаково,
и это всё, что связывает нас....

Простите мне, что диким и простуженным
ворвался к Вам средь зимней тишины.
Не то беда, что я давно не нужен Вам,
беда - что Вы мне тоже не нужны...
И всё ж - сама судьба с её ударами,
капризами и ранами потерь -
ничто пред блеском Ваших глаз, сударыня,
он светит мне... Особенно теперь,

теперь - когда невзгоды приключаются
всё чаще, всё смертельней бьют ветра,
и кажется, что дни мои кончаются
и остаются только вечера...
Сияйте ж мне, покуда не отмечено
печатью лет ни сердце, ни чело!
И, видит бог, сказать мне больше нечего,
да больше - и не скажешь ничего...

 

Как сладко спится в спаленке на хрусткой простыне,
На пахнущей лавандою подушке,
Как нежно прижимается щекою мне во сне
К любимой тёплой плюшевой игрушке!
А ходики настенные стрекочут: «баю-бай»,
И тикают, как будто бы сердечко.
Мне снится домик маленький, собака – алабай,
Зелёный луг, сиреневая речка!

Бегом с ведёрком, удочкой, зажатою в руке
Спешу: «Встречай, прозрачная запруда!»
Присяду на сыпучем разогревшемся песке, 

И стану ждать поклёвки, словно чуда!..
Плотвички и подлещики – блестючие бока,
Мелькают над дремотною водою.
Мне снится небо ясное, краюшки-облака,
И солнце золотое-золотое,

Как будто бы пшеничный, симпатичный каравай,
С румяной аппетитною горбушкой.
И лает – просит корочку – дружище алабай,
И прыгая, пушистою макушкой
Во сне он достаёт до облаков, что в вышине,
И я за ним взмываю, как пичужка!..
Как сладко спится в спаленке на хрусткой простыне,
Как пахнет летом мягкая подушка!

ОСЯ  БЕЛЕНЬКИЙ

Я пью за здоровье не многих,
Не многих, но верных друзей,
Друзей неуклончиво строгих
В соблазнах изменчивых дней.

Я пью за здоровье далёких,
Далёких, но милых друзей,
Друзей, как и я, одиноких
Средь чуждых сердцам их людей.

В мой кубок с вином льются слёзы,
Но сладок и чист их поток;
Так, с алыми - чёрные розы
Вплелись в мой застольный венок.

Мой кубок за здравье не многих,
Не многих, но верных друзей,
Друзей неуклончиво строгих
В соблазнах изменчивых дней;

За здравье и ближних далёких,
Далёких, но сердцу родных,
И в память друзей одиноких,
Почивших в могилах немых.

Наступают холода. Зябко. Осень на пороге,
И прозрачной коркой льда снова скованы дороги.
На замёрзшей бересте "До свидания" - два слова.
Мне бы в тёплую постель… К снам из детства снова... снова…

В первом: санки, свежий снег и рождественские гимны…

Пригласительный билет… марок несколько старинных…
С красным бантиком конверт, в нём стихи о дне грядущем
И любимый сорт конфет в упаковке дорогущей.

Сон второй: жара - взахлёб! Варит бабушка варенье.

                                                                                                                                                                                 (Варят варенье. В. Маковский.)

Где зимою был сугроб - клумба с медным огражденьем.
Обгорел на солнце нос, и с утра не мыты пятки,
Сквозь прищур глядит барбос, как я пенки ем украдкой.

Пасха снится… Белый бант вяжет матушка принцессе,
И на цыпочках пуант я пою: - Христос воскресе!

Выставляя из окна локоточек обнажённый,
А за окнами – весна и кадет заворожённый...

***
Пастернака светлый том, меж страницами закладка.

Сон, который не знаком, пробирается украдкой:
Фиолетовый февраль, серп на небе позолочен,
Хоть бы кто-нибудь соврал, что ему нужна я очень...
 

Полонина Ирина

Роль писем что-то возросла!
А почему – не понимаю.
Одни газеты вынимаю -
И гасну. И плюю со зла!
"Друзья"... Всю зиму – ничего...
Да что мне в их привете беглом?
А доказательство того,
Что я живой на свете белом,
Что есть зачем и есть кому
Свой голос подавать во тьму!
Что ни в каких корыстных видах,
А просто так – как вдох и выдох -
Назло тоске, с надеждой в такт
Осуществляется Контакт!
Лишенный права переписки, -
Твой приговор безбожно строг!
Без малой весточки от близких
Как ты теперь дотянешь срок?!
Клочок бы с четырьмя словами -
И осветилась бы тюрьма!
В день получения письма
Я не умру. Я буду с вами.

1972 г.

Георгий Полонский