Пройтись по темным улочкам. Вдохнуть ощущение свободы. Тяжелым воздухом прервать предназначенный поток событий. Спешка в никуда. И это НИКУДА все больше и больше становится нашим последним желанием. Я не хочу в никуда. Я хочу просто идти навстречу чему-то новому.
Капля дождя обжигает глаза. Иду на ощупь. Запутываясь в собственных мыслях, пытаться найти выход в чужих. Небрежно упавшая челка, скрывает глаза.
Определенность. Наизусть. Навсегда. Уйти бы…в город.
Разбросанные черно-белые фотографии—вечные и немые свидетели прошлого, проводники будущего.
Ночным небом упало на меня ощущение неизбежного. Глупо плакать без повода. 21 минуту в час ночи.
Мыльные пузыри растворяются на холодных ладонях. Кинопленкой окутывает сознание. Стереть б сюжет.
Чье-то безмолвие убивает мнимый звук. Босые ноги наталкиваются на осколки стекла. Иду дальше.
Так много шансов всё изменить, и так мало сил. Оглянись. Вокруг столько равнодушия. Нет, тебе все равно. Ты и сам становишься частью убивающего равнодушия.
Искать причины—это искать оправдание. Верить в приметы—это перекладывать ответственность. Жить одной минутой—это предать предыдущую.
Но сейчас. В сумерках ночного города никто не услышит мои мысли. Можно кричать, можно развесить афиши. Все равно их сорвет какой-нибудь подросток или заклеит конкурент. Это возможность извлечь свои эмоции в атомы воздуха. Попробуешь?
Не ищи лидеров. Стань им. Но не забывай при этом оставаться собой. Ведь утром все увидят твои мысли. Их осветит солнце, немного искажая поток через линзу.
Не надо оглядываться назад. Те, кто надо, встретят тебя впереди.
Порывы забытья пылью осели на стопку бумаг. Чьи-то пробы. Неудачные.
Я понимаю, что заблудилась. Не мое. Всё. И все.
Но поздно что-либо делать.
Возвращаться туда, где не ждут. Медленный шаг в иллюзию...Нет, туда, где кончаются мечты.
Черным карандашом провожу желтую линию…Асфальт не терпит мягкости. Он рушит её.
Мелодия. Песня. Напой мне свою.
Когда зажгутся фонари, не прячься.
Я знаю каждый твой шаг и жест. Нет смысла в этих движениях.
Совершенство твоего надуманного творчества. Беспризорность твоих идей. Отрешенность иллюзий. Все это—лишь наследие моего безумия. Ты сам прекрасно знаешь.
Не пробуй понять мои мысли. Не используй анафоры. Не говори чужими словами. Обними ветер. Он тебе подскажет, о чем думаю я. Или просто унесет к горизонту.
Говорить с собой—это ли граница? Нет, это только начало. Без стереотипов. Я сама этого хотела.
Красный. Желтый. Зеленый.
Мы сами ждем, когда техника позволит нам сделать какой-то шаг. Закрытая беспечность. Машины, спешащие по неровным дорогам.
Я замечаю множество рисунков. Граффити. Чей-то крик. И миллионы надписей, что так и спешат поведать, что тут были Света, Катя и Денис.
А где они сейчас? Исчезли? Распались? А, может, искав лучшую жизнь, они уехали в волшебную Прагу. И лишь число под надписью оповещает о их присутствии.
Взять бы билет в любой конец, и уехать в свою страну иллюзий. Мечты. И придуманной реальности.
Но нет.
Я беру черный маркер.
Немного неуверенно вывожу свою надпись.
И всё равно, что наутро надпись сотрет нелепый дождик. Все когда-то исчезает.
Ухожу…
Скоро утро.