Всегда имеет смысл быть философом и фаталистом. Если вашего мужину грамотно отбили за один вечер, значит, или ему надо бросить пить, или вам бросить его. Мужик, сдающийся за одну пьяную ночь, - тот еще подарок!

 Главная же беда в том, что все то, что мужчина обычно недооценивает, женщина переоценивает. С ее  точки зрения, ничто не происходит просто так. Не просто так он сел именно на том конце стола, не просто так просит передать емусоль, не просто так рассказывает о новых обоях у себя в кабинете и, уж совсем очевидно, с далеко идущими намерениями смотрит поверх бокала. Поэтому несчастный муж, вернувшись с балкона, где он курил со Светой или Машей, никак не может взять в толк, причем тут немедленный развод и разъезд. В его понимании курить означает именно курить,   а не то, о чем подумала жена.

Однако жены, обжигавшиеся на всевозможных  "ночных сменах", "командировках" и "пробитых автомобильных колесах", банальное "передай мне соль" воспринимают как открытый призыв в постель.

Все это лишний раз доказывает, что между нами - расстояния и что мужчины и женщины - существа противоречивые и часто совершенно непостижимые. Но ведь мы и так об этом знали...

Человеческие самцы и самки встречаются в специально отведенных для этого местах - плохо освещенных и шумных ночных клубах. Плохо освещенных, чтобы самец не мог огтчетливо рассмотреть внешность самки (он лишь чувствует ее запах - пачули, мускус или розу). Шумных для того, чтобы самка не могла отчетливо слышать речь самца. Она просто ощупывает его более или менее раздутый бумажник.

Бернард Вербер

Немого устала..И физически и морально...Но день был хороший...Спасибо тем, кто был рядом со мной.Ведь друзья и новые хорошие знакомые делают меня...счастливой.Наверно, это так.Счастливой.
Хочется, чтоб люди не скрывали свои чувства, не закрывали их на замок...Не прятали в любимые кулончики и не вешали на руки браслетами. Просто показали их. Хотя бы частичку. Разве так сложно?
Задумчивость. Реакция. Тишина.
Музыка.Удивление.Смех.
Столько эмоций. 
Есть слова, которые лучше говорить в одинчоку.Есть те, которые проще сказать при всех.
Есть люди, с которыми ты не умеешь грустить.Есть те, с которыми бы хотелось погрустить.
Есть музыка, с которой начинается день.А есть та, которой кончается.
 Хочется кричать. На всю улицу...Инфантильно убежать...Громко смеятся...Фотографировать своих друзей.
Сама перестаю понимать себя. Страшно?Нет.Скорее страшно оттого, что мне нестрашно.
Сумбур. Ток в мыслях. Он проходит по мне. А я стою на месте.
И единственное, что я могу сказать вам--
Просто.
Будьте.
Рядом.
Со мной.

Пройтись по темным улочкам. Вдохнуть ощущение свободы. Тяжелым воздухом прервать предназначенный поток событий. Спешка в никуда. И это НИКУДА все больше и больше становится нашим последним желанием. Я не хочу в никуда. Я хочу просто идти навстречу чему-то новому.
Капля дождя обжигает глаза. Иду на ощупь. Запутываясь в собственных мыслях, пытаться найти выход в чужих. Небрежно упавшая челка, скрывает глаза.
Определенность. Наизусть. Навсегда. Уйти бы…в город.
Разбросанные черно-белые фотографии—вечные и немые свидетели прошлого, проводники будущего.
Ночным небом упало на меня ощущение неизбежного. Глупо плакать без повода. 21 минуту в час ночи.
Мыльные пузыри растворяются на холодных ладонях. Кинопленкой окутывает сознание. Стереть б сюжет.
Чье-то безмолвие убивает мнимый звук. Босые ноги наталкиваются на осколки стекла. Иду дальше.
Так много шансов всё изменить, и так мало сил. Оглянись. Вокруг столько равнодушия. Нет, тебе все равно. Ты и сам становишься частью убивающего равнодушия.
Искать причины—это искать оправдание. Верить в приметы—это перекладывать ответственность. Жить одной минутой—это предать предыдущую.
Но сейчас. В сумерках ночного города никто не услышит мои мысли. Можно кричать, можно развесить афиши. Все равно их сорвет какой-нибудь подросток или заклеит конкурент. Это возможность извлечь свои эмоции в атомы воздуха. Попробуешь?
Не ищи лидеров. Стань им. Но не забывай при этом оставаться собой. Ведь утром все увидят твои мысли. Их осветит солнце, немного искажая поток через линзу.
Не надо оглядываться назад. Те, кто надо, встретят тебя впереди.
Порывы забытья пылью осели на стопку бумаг. Чьи-то пробы. Неудачные.
Я понимаю, что заблудилась. Не мое. Всё. И все.
Но поздно что-либо делать.
Возвращаться туда, где не ждут. Медленный шаг в иллюзию...Нет, туда, где кончаются мечты.
Черным карандашом провожу желтую линию…Асфальт не терпит мягкости. Он рушит её.
Мелодия. Песня. Напой мне свою.
Когда зажгутся фонари, не прячься.
Я знаю каждый твой шаг и жест. Нет смысла в этих движениях.
Совершенство твоего надуманного творчества. Беспризорность твоих идей. Отрешенность иллюзий. Все это—лишь наследие моего безумия. Ты сам прекрасно знаешь.
Не пробуй понять мои мысли. Не используй анафоры. Не говори чужими словами. Обними ветер. Он тебе подскажет, о чем думаю я. Или просто унесет к горизонту.
Говорить с собой—это ли граница? Нет, это только начало. Без стереотипов. Я сама этого хотела.
Красный. Желтый. Зеленый.
Мы сами ждем, когда техника позволит нам сделать какой-то шаг. Закрытая беспечность. Машины, спешащие по неровным дорогам.
Я замечаю множество рисунков. Граффити. Чей-то крик. И миллионы надписей, что так и спешат поведать, что тут были Света, Катя и Денис.
А где они сейчас? Исчезли? Распались? А, может, искав лучшую жизнь, они уехали в волшебную Прагу. И лишь число под надписью оповещает о их присутствии.
Взять бы билет в любой конец, и уехать в свою страну иллюзий. Мечты. И придуманной реальности.
Но нет.
Я беру черный маркер.
Немного неуверенно вывожу свою надпись.
И всё равно, что наутро надпись сотрет нелепый дождик. Все когда-то исчезает.
Ухожу…
Скоро утро.

Чувствую себя разбитой.Словно кто-то разобрал меня на пазл, но не правильно соединил картинку и начал снова разбирать. Так...По чуть-чуть.
Глупо. Мы всё время задумываемся , как будем выглядить в глазах других? Сильными, слабыми, красивыми, странными...Но разве это так важно? Ведь люди, что создают нам образ...и сами находятся в образе. Стоит просто быть самим собой. А ТЕ, кто нужно, и так видят в тебе...ТЕБЯ настоящего.

Сомнения не ведомы тебе. И я не могу упрекать тебя в неуверенности. Я не могу тебя упрекать в чём-либо.

Настойчивая мелодия. Я просто выключаю звук. Ведь самое главное не услышишь, правда? Нет, ты снова молчишь в ответ. Прости, это не упрек.

Я б за смогла тебе показать, как ветер разбивается об асфальт. Как солнце растворяется в воде…Как дождь исчезает в небе. Но ты всё это видел. И я не могу тебя удивить.
Ты читаешь мои мысли. Мне остается лишь осторожно думать...И думать..о чём думать. Нет права на лишнюю мысль. Но от этого интересней.
Поиграем в прятки с отчуждением? Или просто помолчим. Ты умеешь. Молчать.

Глупости. Ведь я придумала тебя?
Пусть кричат об этом на улицах, пусть напечатают в газетах, пускай эта новость прозвучит на популярной радиостанции или придёт письмом в каждый почтовый ящик.
Мне не страшно знать мнение других. Мне страшнее знать, что его нет.
Мне не больно читать ложь. Мне больно знать, что для кого-то—это правда.
Ты ведь научил меня прощать. Просто отпускать всё с рассветом и забывать к закату. Мне кажется, что я перестаралась.
Если ты когда-нибудь исчезнешь с моей жизни, не оставляй записки на мой столе. Просто тихо уйди, наивно думая, что я тебя не слышу.
Ты пишешь мои стихи. Забавно читать тебя, зная, что это всё дело моих идей. А ты смущенно смеешься. Ты и так знаешь, что я всё пойму. Чашку капуччино? Нет, оно тебя вдохновляет. И как жаль, что это не самое больше из наших противоречий.
Не говори замысловатые фразы, если хочешь показаться важным. Это всё фон. Для тех, кто не понимает этих фраз. А разве тебе они нужны?
Проигрывать битву вместе не так страшно, как выигрывать её в одиночку. Давай проиграем? Я не хочу выигрывать в одиночестве.
Не составляй мне список действий. Я не иду по сценарию. А ты не режиссёр. На самом деле, ты даже не можешь продумать следующий шаг в шахматах. Ты просто ищешь ответы…Наощупь.
Ошибки совершают лишь дважды. Третий раз—это пораженье. В одиночку. И нет страшней этого чувства. Разве что, чувства равнодушия. Но тебе не грозит ни одно, ни второе.
Проходя сквозь стены стереотипов, ты задерживаешься на 5 минут. Просто 5 минут. Этого хватит, чтоб стереть мою память и разбить свои чувства. Словно отрепетированные действия.
Я всё ещё рядом? Ты веришь?
Я знаю. Я давно тебя разгадала.
Ведь ты крадёшь мои сны, чтоб я жила реальностью.
Ты молчишь в ответ, чтоб насладиться этим молчанием.
Ты не читаешь мои мысли. На самом деле, ты просто так говоришь, чтоб я могла воплотить их в творчество.
ты пишешь мои стихи, чтоб я смогла посмотреть на них со стороны.
Ты стираешь мою память, чтоб убить боль.
Разбиваешь свои чувства…Чтоб потом стереть мою память.
И ты никогда не исчезнешь с моей жизни.
Ведь…Тебя в ней нет.
Я тебя выдумала. И жду…Пока ты выдумаешь меня.