Чернильной точкою над  "i"

гореть не стану -

Замёрзну вычурным узором

у окна...

Душевным вывертам твоим

творить осанну?

Охочим - лесть, и власть,

и честь

судьбой дана...

Как-то принято считать, что человек в значительной мере ассоциирует себя со временем своей юности, временем завоевания первых реальных свобод совершать поступки и вкушать первые плоды собственного экспериментирования со своей судьбой.

И всё-таки соглашусь с этим только отчасти. По моему ощущению, человек в гораздо большей степени пребывает в удивительном мире своего детства, где окружающее воспринималось в своей неподдельной, истинной сущности. Вероятно, обаянию, магии этого времени мы обязаны тому, что мир детства в истоке своём являет собой пёстрый, многоголосый, сверкающий мир ноуменов, ещё не тронутых нашим опытным познанием этого мира.

Как рождение Венеры из пены морской, нисходит к нам понимание сущности и причин окружащих явлений. В детстве это понимание всё ещё целостно, синкретично, волшебно. Словно тайна распустившегося цветка, не пожелавшего открыть нам в созерцании нашем механику рождения красоты и химию наслаждения ею. Возвращаясь в детство, мы возвращаем себе глубинное родство со всем миром.

А что же - обещанное о любви?

Сегодня мне захотелось сказать о моей любви к Москве. Не к той, только сегодняшней, которую мы через слово клянём и обвиняем во всех российских невзгодах, а к той, которая осталась непостижимым, и ныне туманным, явлением моего детства.

Любовь к ней живёт в моей памяти гомоном, ярким светом и толчеёй Ярославского вокзала, вечерними огнями московских окон, шумом  и звоном московских улиц, неповторимыми шариками пломбира в вафельном кулёчке, воздушным мостиком ГУМа и желанной куклою в моей руке...

За многие годы я так и не сумела открыть Москву для себя по-настоящему полно - может быть, поэтому всегда, когда я касаюсь ногою московской земли, она выплывает передо мной, как говорливая русская красавица из моего сказочного детства...

Вложение: 3766844_Moskovskie_okna.rar

Впитав остуду лет и горечь мира, Скабрезностей чужих водоворот, Душа моя, пройдоха и проныра, Уму и сердцу ладу не даёт. То принесёт чужих пиров объедки, То за собою тянет в небеса – Любовь земная гостьей слишком редкой Является на зов моих осанн… Впитав остуду лет и сладость вёсен, Прохладу лета и осенний смог, Прошу… Ах, мы всегда о чём-то просим… Мне не о чем просить тебя, мой Бог.

Вложение: 3766628_vpitav_ostudu_let.rar

Когда предсмертный хрип сорвётся с уст,

Не лги себе - ты полон, а не пуст:

Строка хранит дыханье нежных рук,

Слова её - вернее верных слуг.

Пока она жива - мы это знаем -

Наш мир и вдохновлён, и обитаем.

...Когда внезапно кончатся слова,

Рукой прохладной начерти едва -

Без рифмы, слов, метафор, междустрочий -

Коан Любви из жарких многоточий...

Я плохо знаю российскую блогосферу - можно даже сказать, не знаю вовсе, однако по тому немногому содержанию, которое мне удалось лицезреть и прочувствовать, складывается впечатление, что блогосфера эта похожа на брошенного ребёнка: большинство мотивов так или иначе связано с поисками родственной души или поиском информации, о которой "взрослые" и осведомлённые умолчали.

Блоггер с увлечённой сосредоточенностью ребёнка ищет приметы этих тайн - это похоже на детскую привычку ковыряния пальчиком - надеясь таким образом расковырять дырку в стене и увидеть мир в его подлинном свете.

Само собой разумеется, наивная картина мира, присущая ребёнку, диктует свои ожидания: Блоггер-Ребёнок надеется встретить мир, превосходный и чудесный во всех отношениях - мир, где сбываются мечты и побеждает добро.

В процессе этого "ковыряния" кто-то злится, кто-то удерживает себя от слёз - "вот ещё немного, и...", кто-то свято верит, кто-то, почти отчаявшись встретить этот долгожданный мир, мстит всем за это направо и налево. Кто-то строит воздушные замки и подпитывает угасающие иллюзии других, надеясь воплотить проекты собственных Ауровилей в жизнь.

Подтекст всех посланий один - чаяние Земли Обетованной...
И я в этом - не исключение.

Унылой мельницей кружился шар зеркальный,

Играл невзрачные семь нот усталый джаз,

Судьба в Сарказме воплотилась идеально,

Не подарив мне ни одной строки о Вас...

Тебя держать - что в жажду выпить море:
Любви стяжать с напёрсток лишь, не боле,
Ни грана жалости не даришь, ни гроша,
Скупая злыдня, мусульманская душа...
Комедиографа, Иудушку Руми
Давно пора огладить жгучими плетьми...
Готовы розги, полон слёз солёных чан,
Да против - сердцем просолённая камча...

 

Был божьего творенья день седьмой,

Когда Творец с небес послал за мной.

Не вечность посулил мне, и не нимб

За то, что партию на спор сыграю с ним -

Ты был в ней призом, дорогой Адам,

А чья взяла - ты догадайся сам...

В декорации слов убрала я и зависть, и скуку -
Благочинной черницею, видимо, к Богу войду...
Как слепец из слепцов, мне пожалует милость и руку
И пенять не посмеет на то, что горела в аду.
Что лгала, извиваясь, себя ублажая мечтами,
Что желала чужих, зарясь дерзко на чьё-то добро,
Что носила за пазухой сердце, черствее, чем камень,
Говоря о доверии - ухо держала востро.
Сомневаясь в других, сомневаться в себе не спешила,
Выдавая за мудрость - уныния ряженый грех,
Торопилась выменивать присное шило на мыло,
Упиваясь слезами о том, что несчастнее всех.
Примеряла, как платье, бесстыдства одежды нагие,
Продавая за правду - из выгоды - правды кусок,
Не заметила ближних  - в миру были только чужие,
Но алкала Любви, от нужды затянув поясок.
Чем излечишь, мой Бог, коль отрину земные наряды -
Балаганные струпья, невнятный вакхический бред?
Отрекусь от сужденья, что люди просты и всеядны?
Расскажи мне последнюю притчу о Зле и Добре...

 

 

На манускриптах - Скрип арабской вязи. Служу стиху Как чувству, а не фразе - Сквозь тайны дней Летит моя строка, Стрелой пронзая Тёмные века... Так бесконечен Мгле зажжённый свет, Но там тебя, мой милый, Тоже нет...

 

Устало Осень рвёт последний лист -

Твержу ей, что стриптиз не по погоде,

Что славно петь, коль сок весною бродит,

Что номер не пройдёт - устал артист.

Запрятали дрозды и соловьи

Остывших нот личинки под корою -

Певцы, в разладе с белою Зимою,

Свернут гастроли вольные свои.

Лети и ты, пока легко крыло

И северный торопит зябких к югу -

Там может пригодиться ремесло,

Зелёными заплатят за услугу.

Истома маслом  ляжет на портрет,

Но, русский лес по памяти рисуя,

Скажи им, что сегодня листьев нет,

Что здесь гостить - тепло терять впустую,

Что ушлая охотница-Зима,

Как временщик, дорвавшийся к уделам,

Что здесь, в России - вечная тюрьма

И лес дрожит от холода на белом...

Вложение: 3764176_oseni.rar

код сгенерирован конвертером видеоссылок

...

холодно

Ложь так часто рядится в одежды правды, что последняя, дабы как-то отличаться от лжи, вынуждена ходить голой.

Отличется ли ложь от вымысла? Ложь утвердительна, а вымысел гипотетичен. Картина лжи пишется яркими, сочными мазками, манящими и вкусными открытыми цветами, либо сплетается из причудливых орнаментов  - один совершенней другого. Вымысел же всегда строит ассиметричный образ. Полотно вымысла создаёт ощущение движения к тайне, постижению неизведанного. Недосказанность - вот главное отличие вымысла от лжи. Ложь стремится к достижению превосходства над ситуацией, завершённости и победе над нею. Вымысел - не так практичен, он устремлён к чему-то, расположенному вне центра событий, он - сам процесс, когда ложь - констатация.

Я люблю вымысел и не терплю лжи. Нет, пожалуй, тот случай, когда ложью прикрывают внезапно открывшуюся зрителям наготу, может быть мною принят - так мы из чувства солидарности закрываем собою ближнего и дальнего, буде случись ему принародно оконфузиться. Маленький сговор для соблюдения лица. Он не опасен, потому что очевиден большинству - это солидарность похожих, а, возможно, и слабых, ибо сильные и напористые готовы использовать всякий конфуз другого для собственной выгоды, тем более, что подобная удача не стоит им практически никакого труда. Таких людей я не люблю гораздо более, чем ложь, поэтому человек, публично оступившийся, рискующий оказаться поверженным и осмеянным, всегда получает мою поддержку и понимание. Вероятнее всего, такие ситуации  невольно включают во мне родительский инстинкт. Дать отпор, защищая других, для меня всегда было куда более реалистичной задачей, нежели вовремя вступиться за себя.

Итак, я забрела в своих измышлениях довольно далеко от предмета рассуждения. Вымысел ли то, что говорю о себе? Возможно. На то он и вымысел.

код сгенерирован конвертером видеоссылок

 

Истукан изо льда, Порожденье зимы и обмана... И не столько беда, Что иного ты, видимо, клана - Исповедуешь ложь, Ледяные куёшь погремушки... Что - долги принесёшь, Как Раскольников - злобной старушке? Слюдяные зрачки Леденящие помыслы точат - Бьют насечки-значки Так, что сердце стихом кровоточит... Умолять не спешу, Зябко прятаться в шубу не стану: Я - гороховый шут, Ну, зачем я нужна Истукану? Ледяное - в груди - Чьё-то сердце отстукало тихо: "Уходи, уходи, Уходи, дорогая шутиха..."

Сорву молитвой плен словесных пут -

Невольных слёз чернила потекут,

Расчертят правды чёрные штрихи,

Затопят ложь, влюблённую в стихи ...

Проступит вязью, сквозь сирени флёр,

Реальности безрадостный узор -

Нет, снова ложь, патетика и бред ...

Цунами слёз - в вас капли чувства нет!

Стихам незрелым не бывать в анналах...
Незрелому вину - рыдать в подвалах
О том, что бесконечно много лет
Не суждено увидеть солнца свет,
Храня происхождения истоки,
Считать года, не забывать о сроке,
Чтоб увенчать сургучное чело
Клеймом о том, как много лет прошло
С момента заточенья и отжима...
Броди, вино!
Пусть жизнь проходит мимо...

Роскошных фраз не жди,
скупец Гораций -
Мне чужды фальшь
и чары дивных граций,
Дионисийских гимнов
сторонюсь,
Афонским скалам
истово молюсь...
Витийствуя
на слоге дармовом,
Слезу сбираю
рваным рукавом...