Год, этак 2004 или может даже 2003, старый форум группы Би-2, когда еще можно было писать анонимно... - отображалось как - инкогнито... автор не представился, просил еще передать это Бутусову...хм...а обращался на форум Би-2, незнаю, может к администрации... 1 или 2 восхищенных коментария, я молча скопировала в ворд, меня задело...заумно как-то мне показалось, но красиво, жестко... пущай будет, крута же.... вот не так давно вспомнила, отрыла у себя на компьютере...оказывается до сих пор лежит...
***
Свидетельство тебе – усталый грустный странник,
Певец забитого (кем – знаешь ты) добра…
Где ты уверен в том, что наш корабль – «Титаник»,
Там нынче тихо помолился я с утра.
Я тоже видел трюм угроз и слово «мы»,
Я тоже был в глухом отчаяньи неволи,
И тоже знаю о нависшей власти тьмы,
И не забыл о незавидной главной роли…
Но ты не веришь в Бога – горькая судьба…
И ты не мог не думать: сволочь этот «кто-то»…
Но ты услышишь скоро – новая труба
Укажет путь до пьедестала – эшафота.
Мы умирали не по разу – ни за что,
Мы убивали наши души в тёмных плясках.
Мы укрывали суть за длинными пальто…
Но жаль – себя не узнавали в детских сказках.
А в прозе зрелости, приблизившейся к нам,
На нас смотрели, ожидая, легионы.
Кто верил их посланьям – странным зимним снам?
Кто взял себе по три шестёрки на погоны?
Ни ты, ни я – не убивали наяву,
Но и среди убийц – остались, знаю, люди.
Я сам иду и этим, может быть, зову
Туда, где пляскам цены головы на блюде.
Где их ножи и биты, маски и глаза,
Где и от добрых, но несведущих, - насмешки.
И где – коммерческим приёмом (!) – образа,
И где мой друг забыл меня в безумной спешке.
Где так предательски лукав и льстив туман,
Где просто помнить нужно – Бог нас не обманет.
Где шагом правды сто шестнадцатый обман
Был опозорен. И не в Лету – в пламя канет.
Как горько знать: мои друзья – в плену игры…
И в Главной Книге видят тьму людских утопий,
Спокойно смотрят на сегодня, где костры,
Сжирая свет, им не напомнят о потопе.
Уже очистившись, они плывут опять,
К восьмому дну, где так заманчивы глубины,
Где лжеподруги им способны все отдать…
Но что лишь копии убившей их картины,
Где слышал я от вас, что все предрешено…
А те, плюющие на имена героев,
Кричали: «Мы вольём в тебя свое вино,
Что превратит тебя в изгоя из изгоев».
Они сулили: «Выпив, ты забудешь боль».
И добавляли: «По зиме - ты будешь наш».
Они вещали: «В год нулей – ты тусклый ноль.
А что бессмертно – это сам ты нам отдашь».
Но не летал на самом дне, не спал в огне,
Не оплатил вершины прелести душой.
Дневалось даже в Доме Двадцать Девять мне,
Живому трупу (!?) и светло и хорошо.
Теперь не вправе знаний донором не быть,
Когда я знаю, что неправда – то, где «что-то»,
Когда я видел то, чего мне не забыть,
И разгадал фарс топора и эшафота.
Так, срезав угол, миновав тупик тоски,
Надеюсь быть. Я братьям должен это, знаю.
И до далекой нынче гробовой доски
Пойду дорогой, что и мне – дорога к маю.
А ты сегодня в продолженьи января,
Где знаешь лица и забыть не можешь маски,
Где видишь прошлое в листах календаря,
Где ты ослаблен в отравившей веру сказке.
Ты человек. Ты тот, кому не все равно.
И ты силён. А я себя ещё не знаю.
Ты видел лики зла и смерти не в кино.
И ты спасешь добро – коль я не успеваю.
Добро бездействует – чаёк по вечерам,
Добро не поняло момента засыпанья.
Добро не видит в этом смысле слово «там».
Вот так утопленник не отменил купанья.
Собаки ада завлекают мир гореть.
И мир уже приговорённому подобен.
Быть может здесь из нас сейчас – всего лишь треть.
Но знает видевший: он изменить способен.
И, если стоим, к счастью, мы любви Творца –
К ногам Отчизны здесь положим мы сердца.