Вот буду я семейный! Буду я счастливый!

А кому я нужен – счастливый?!

Своей жене? Ну, разве ж ненадолго. Меня ведь счастливым на работу не выгонишь. Счастливый я на работу точно не пойду. Зачем на работе счастливые люди? Они ведь не работают, они ведь в облаках витают. Вот я и не пойду на работу счастливый. Я и дома неплохо в облаках повитаю.

Тогда-то жена моя и разозлится. Вначале станет голодной, а потом уж точно разозлится или, хуже того, заплачет. И тогда я тут же перестану быть счастливым. Вначале я почувствую себя виноватым, а потом уж точно перестану быть счастливым. И пойду я на работу, и как наработаю что-нибудь земное без всяких там облаков, и получу денег. Или пойду согну палку и сделаю из неё лук, и подстрелю какую-нибудь птичку, а то и вовсе выкопаю яму и завалю туда мамонта – вот сколько во мне будет злости от моей вины за собственное счастье.

В общем, даже жене своей я буду полезней несчастливым.

Несчастливый я всем нужен. В кого ни плюнь, попадёшь в несчастливого, а то и вовсе в несчастного. Да, и какой нормальный останется счастливым, даже если он им и был, если в него плюют?!

И даже счастливым я счастливый не нужен. Ну, какие же они счастливые, если я им нужен?!

Даже если я им буду бренчать на своей раздолбанной гитаре, даже если нарисую им самые несмешные карикатуры на свете, даже если напишу то, что пишу,

чем поэт несчастней, тем он нужнее несчастливым.

Счастливый поэт – это же смешно!

Так что, счастливый я никому не нужен.

Разве только маме…