Поле из веток-рук, больно-безветренно вкруг… А трупы колышутся, крики всё слышатся… Вздох! – хоть не дышится… – Тихо… Их оба лиха пронижут… всё ближе… невидь отпишут с лица, с голоса-колеса. В горе сам небесам. Да, я! В даль чужую, – куда ни глянь! – лес мертвых рук… и каждая длань моя!