* * *
Стирается, рвётся, над нами смеётся
Граница-артерия, жила Земли -
Там, где человек Ей сам не улыбнётся,
И не подлатает, и не прикоснётся,
Чтоб заново чувствовать корни свои.

Когтим мы её – изнутри и снаружи,
И вражьим словам внемлем словно родным,
Хоть чувствуем все, что душою недужим,
Что кровь свою пьём и не знаем, что хуже,
Но зло ещё злей, когда стало своим.

Где дверь нараспашку – ловушки, засады,
Улыбки – уловки, дары – воровство.
Былых нет границ, и окрест лишь ограды,
И слов торжество подтверждают приклады,
И каждый, как встарь, среди нас дорог ствол.

Грозим, ненавидим и смотрим прелюто,
И терпим… звереем… но как же грустим,
Коль кто среди нас наслаждается смутой,
И рвёт наши раны, и верит в салюты…
Его – своего – никогда не простим!

Вновь кровь Земли нашей сочится в лощинах.
Страданья Её – наши все до конца.
Рыдают уже женщины о мужчинах,
Но знаем, кровавые эти морщины
Исчезнут с Её пресвятого лица.