Словарь поэтических форм всё больше и больше занимает места в моем дневнике, забирая себе посты один за другим. В этой теме я соберу со всего дневника стихотворения, записанные как прозаический текст.

---

Осень моя

Вольная, поздняя, горько серьезная, Осень моя, таешь первыми росами, белыми льдинками, снов половинками… Осень, пугают всех бусы слезинками… Сны перевитые, дома закрытые, льнут вне дождей к нам, дождями налитые… Листья беспамятно падают замертво, в Зиму торопятся белые наветры… Сонные-сонные снеги бездонные пусть обнимают тебя!

* * *

Рады, отраженные друг в друга, тени. Прячут свет. Зимние мгновенья úдут кругом или нет? Бег их снежит реки, жадным плугом взрежет их Весна. Тень теряет тень, она в яруге тут одна. Поздней ночью волки долгим пугом úзвоют покой. Ранним утром стала тень пред югом иволгой. Нитью песни свяжет птица друга в узелки. Миг. Расстались. Вновь сроднит их вьюга у реки, наколдует… Сблизит их, чтоб были далеки тени, тени, тени поцелуев…

* * *

На картах моих нет дорог, рек, озёр и равнин, и взгляду они ничего объяснить не хотят. Они состоят из тревог, слёз плетей и седин и стёрты до дыр, и в них тоже рельефы блестят. И нет в них пути, по которому можно пройти, - здесь только следы да беды стены, рвы и костры; нет края и смысла, но край мне есть смысл найти, чтоб знать, что края, как и я, бесконечно остры. Уколы, порезы и рваные раны души – масштаб моих карт, и не рад уже, что их пишу; и холст – не квадрат - это свод, и мне надо решить, когда сердцем, словно булатом, его сокрушу.

* * *
Слепок белеет поющей свирели по небу, замеленный мукою снега. Так миг облекает меня. Я сделан меняемым. Ветром! Ответом по веткам бегущей капели, зовущим апрелям приметы чиня. Так узко в груди, и рушится музыка – кружится в лужицах света… И всё впереди…

* * *
Снова стук в дверь, но никто не проснётся. Нет! Ни пылинки не всколыхнется. Ни звук и ни свет как ответ не вернется – твое солнце тебя не ждёт! Сам – бродишь как зверь, пилишь взглядом по окнам. Зашторены. Долго стоишь у порога. И ухо у скважины ищет как бога хоть шепот, хоть шаг. Тебе так одиноко... Но ты сам во всём виноват!

Немойберег.