Непочему.
Не по каким-то причинам и не из-за отсутствия таковых. Беспричинно.
Я катастрофически разучилась общаться. Вернее, разучилась реагировать нормально.
Я хочу уметь не реагировать.
Хочу спокойствие внутри такое глубокое, что в нем можно было бы захлебнуться всем, кому захочется. И тем, кому не захочется, тоже...
С тех пор, как проснулась, не могу допить одну-единственную чашку кофе со сливками и корицей.
Надо бы поесть...
Полночи бродила по квартире и пела песни. В пустых комнатах хорошее эхо.

Пушкин - это же... Это же...
Ну что такое - Пушкин?

Буря мглою небо кроет, Вихри снежные крутя, То, как зверь, она завоет, То заплачет, как дитя.

Ну что тут такого? Что? Напиши то же самое кто-то сейчас, и это будет полный ноль. Полный.
Пушкина в свое время полюбили и прославили не за это. Он был первым, кто сделал стихи доступными простым людям. Во времена. когда писались оды вроде ломоносовских, Пушкин стал писать стихи до неприличия простыми для того времени словами и совершенно простым слогом. Это была, своего рода, попса того времени. Все. Попса и ничего больше. Над его стихами не надо было думать, там все было на поверхности и все просто. И что покупаться на слова вроде "Открой сомкнуты негой взоры"? В то время это были совершенно рядовые слова, а никак не поэтические.
Но я не хотела писать, что Пушкин ничего не стОит. Вовсе нет. Просто Пушкина больше никогда не будет. Такая попса больше никогда не пройдет. И вообще больше никогда не будет таких громких поэтов.

возвращайся скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее скорее................................................................................

Это чувство плавает во мне, как дохлая муха в кружке с чаем. Вроде и не заразно, а пить уже неприятно. Даже если выкинуть муху, выловив ее ложкой и стряхнув со всей силы, все равно уже неприятно.
В случаях с мухой надо делать другой чай.
А в случае с чувством надо делать другую меня.

достаточно пару часов подряд послушать китов, чтобы сойти с ума.

у тебя есть голос, которым ты слушаешь
и слух, которым ты говоришь
именно так, а не наоборот

запись звуков голоса в природе

запись голосов китов в природе

Я однажды сойду с ума от смеха.
Хохочешь, хохочешь... До истерики. И ведь совсем не смешно. А потом такая ярость охватывает, что перестать смеяться не можешь. И хочется со всей дури башкой об стену...и плачешь, потому что не получается перестать смеяться.
Смеешься и плачешь.

Мне хочется поиграть в честность. Хотябы день говорить то, что хочу, а не то, что нужно. Уметь равнодушно поворачиваться спиной к тому, что мне не интересно.

А она все сладко улыбается при случайных встречах. Только встречи эти случайны лишь для нее. Она даже не догадывается, что встречаемся мы тогда, когда у меня кончается терпение и я подстраиваю очередную нечаянную состыковку в реальности. А потом она пропадает снова. И она вовсе не обязана вообще со мной встречаться, нет. У нее передо мной никаких обязательств. Но мне так неприятно каждый раз смотреть на ее буквы и вежливо улыбаться, слушая ее очередные лживые объяснения.

Брат сказал, что девушка, работающая с ним, живет с солистом то ли Психеи, то ли Аматори. Это не я путаю, это брат не знал. По сути, разница-то огромна, за исключением рваных личностей в каждом из солистов таящихся. Интересно, каково это - жить с таким человеком? Как это - быть в одной спальне, в одной комнате, в одной кухне с тем, кто выплевывает в реальность психоделику?

Темный человек в темной комнате.
Так бывает всегда, когда есть по поводу чего темнить.

Страх никогда не задает вопросов, но он всегда дает массу ответов.
Слабая? - Да.
Надломленная? - Да.
Изъеденная? - Да.
Потерянная? - Да.
Глупая? Пугливая? Безглазая? - Да, да, да!
Удары его такие хлесткие, что еле удерживаешь равновесие.
Чушь!
Он вовсе не бьет. Он накатывает огромной, всепоглощающей волной вязкого дурмана. И ты в нем тонешь, задыхаешься... Но все это происходит так тихо, так плавно, несмотря на всю твою внутреннюю истерику.

В какой-то момент ты понимаешь, что у тебя четыре крыла. Четыре!!! Не два! И ты не птица! Ты - чертова бабочка, которая сдохнет с первым же днем осени.

клочками да ошметками