Металлом вскроем вены,
Из вредности мы замараем пол.
И красною водою
Помоем стены и когда-то белый стол.

Разорвем всё в клочья,
Нити вен и пульсы жил.
И ты напишешь на трёх строчках,
О том, что здесь когда-то кто-то жил.

Сдадимся слишком рано,
Боясь отстать от смерти.
Ты говоришь, в душе, там - рана.
И хочешь её так извести.

Мы все боимся боли,
Но забываем всё о том,
Что она страшна до коли
Не пришла в наш дом.

Ну а чего бояться?
Раз боль уже пришла.
Тут благоразумнее сражаться,
А не ныть из-за угла.

Мы солнце видим в небе.
Мы рвемся в облака,
Но погибаем в чреве,
Нас забирает мёртвыми земля.

Ты рвёшься в неизвестность.
И в поисках ответа
Забываешь тленность
Физического тела.

Твои мечты напрасны.
Живи же на земле.
От слов моих глаза погасли.
Послушай, Небо же в тебе.

Ты мне не веришь,
И утверждения сии глупы.
Но посмотрев в себя, ответишь,
Что все внутри мечты.

Мы солнце видим в небе.
И рвемся в облака,
Находим себя в чреве,
Не в том, что есть Земля.

И над головою небо -
Для глаз глубокий омут.
Но, друг мой, кем бы не был,
Запомни, в тебя не все смотреть так смогут.

Густая пена облаков
Плывет над городом
Из старых, тёплых снов.
Гонима ветром ночи,
Цветною дымкой
От горизонта, прикрывает очи
Желтеющих окон.
Сиреневое небо.
Нить чёрных проводов - капрон,
Меж дыма, летящий держит свод.
На темно-синем фоне
Лежащих, мягких вод.

Вот лазила в инете и нашла какую-то статью, вроде от психолога. Вот такая фраза :"Итак, для того, чтобы выбрать профессию, необходимо прежде всего познать себя." Мило, правда? В общем выбрать профессию - это практически невозможно... ндя...

И уже всё забыто... память стирает лекие наброски твердого карандаша, как морская волна чьи-то следы на песке... Не все остается в нашей памяти... не все...

В ответ вам будет тихий шелест листьев, что скоро лягут наземь прелым багряным ковром с золотистой каймой. Вопросом станет дождь холодный, с долгим мелким крапом по лицу асфальтовых дорог... Размеренный шаг чёрных сапог по осенней дороге расскажет вам к жизни мира неясный пролог. И поступью неспешной к рассказу приступит спутник верный, невидимый, но осязаемый в этот холодный, промозглый вечер под длинным пальто легкой дрожью и мурашками, проступающими гусиной кожей под длинными рукавами любимого свитера...

И незаконченный день, как неоконченные дела в этом мире будут держать тонкой но прочной паутиной в вечном круговороте повтора событий.