Париж. Раннее утро. Ещё не совсем растворился туман в лёгкой зыбке Сены. Эйфелева башня прихорашивается в лучах рассвета, чистые улицы прогоняют сонных голубей со своих накрахмаленных бордюров. Май. Тот самый месяц, который несколько лет назад был счастлив. Он. Простой молодой человек, живущий в своём мире. Ему в том Мае было сложно доверять людям. Он божественно некрасив, как где-то было сказано. Свободный, похож чем-то на Онегина. Но Париж ему чужой город. Именно здесь он понимает острее всего, что его свобода даже не похожа на туман - её нет совсем, что его любовь ничтожна, её он никогда не испытывал. Зато все тяжести и сомнения здесь ещё острее, он чувствует себя загнанным в клетку, ему тяжело дышать, тяжело думать, тяжело чувствовать. Он здесь никто. Он что-то чужеродное для этих людей. Она. В том Мае её убили. Самым жестоким оружием, которое только могло придумать существо-Человек. Это любовь. Она умерла. Но женщина-феникс. Пепел лечит её душу, заживляет раны, даёт силы. Здесь, в Париже, она свободна. Она живёт одна, в огромной квартире, с красивой кошкой, которая лениво спит сейчас на шёлковых подушках. Она постриглась. Длинные, до пояса волосы эльфа сменила короткая стрижка, лёгкое воздушное печенье безе из волос. Он ждёт Её в кафе. Руки дрожат. Он не видел Её несколько лет. За это время он многое понял. Что он ей скажет? Зачем он прилетел сюда? Порыв, нечаянное желание вскочить, убежать, улететь, сорваться с места…Но идёт Она. Понял. Холодная, чужая садится за столик. Молчит. Заказывает любимый кофе. У Неё перед глазами проносится картины того Августа, который был несчастен. Семь кружек любимого кофе, отказ от еды, обморок. Бедный Август, Ей его жаль. Он любуется. В Ней всё не так: стрижка, простая одежда, изысканность. Достаёт тонкие сигареты из маленькой сумочки. Курит. Пьёт любимый кофе. Молчит. Почему? Сама не знает…Может потому, что не хочет ему ничего говорить. Может потому, что больно заставить вырваться слово. А может потому, что знает – с ним надо молчать. Он сам всё скажет. Он молчит. Что ему сказать Ей? Она чужая Ему. Она закрывает за ним дверь своей души. Ему нужно уйти навсегда, но не хватает смелости. Поздно. Она закуривает уже третью сигарету. Пальцы дрожат. Пепел падает на юбку. Он морщится. Не любит, когда девушки курят. Особенно Она. Судорожно стряхивает пепел, порывисто встаёт и уходит навстречу сияющим волнам Сены. Ушла. Он сидит ещё очень долго. Допивает её остывший кофе, курит сигареты из оставленной ею пачки. Словно хочет что-то вернуть. Поздно. Вымученно улыбается Парижу и уходит. В противоположную сторону. Навсегда из её жизни.
моё.