Грустное зрелище...помните, как Волан де Морт...делал себе эти как их...крестражи (кажется). Так вот, один из них был - дневник Тома Ридла. Так и здесь...как будто человек вкладывает часть своей души...какие-то свои мысли...актуальные часто только в момент написания...тем не менее.
А когда дневник остается забытым, заброшенным...кажется, что та часть человека, которая была в него (дневник) вложена, сидит такая грустная, понурая, вздыхает о своем...рисует круги на песке старой иссохшей палочкой. Ну и дальше описание каноническое: бесцветный взгяд, волосы как солома выбиваются из-под изъеденой молью черной велюровой шапки (голубой выленявшей кепки)...Завидит кого-то вдали, оживает, резко поднимает преобразившиеся, полные надежды глаза...Но нет, снова разочарование, не он...Не владелец (носитель?) остальной части души...так, прохожий.
Извини, дневник...я действительно постараюсь так с тобой не поступать...честно, постараюсь.