дайте мне меня ту,которая на витрине.которая для других и красивая.дайте дайте

мне нравится привлекать разные глаза - например глаза жукоподобных людей из квартиры напротив,когда рисую лестничную площадку.или в метро,когда пишу на клочке бумаги сидя на полу - глаза разные серые и не очень.когда они на меня смотрят,мне плохо и больно,и кажется,что я смогу всем нахамить и улететь в прекрасную страну оливковых собак.навсегда.а когда я смотрю в небо,глаз уже нет.и я сомневаюсь,боюсь что поймают на полпути.что отдадут злым белым тканям и жёлтым стенам(я помню,они всегда жёлтые,какими бы ни казались на первый взгляд),где мне объяснят мир без собак и неба.где будут говорить про кровь изо рта и про то,что нельзя кувыркаться и есть апельсины.где будут мальчики полубезумные от страха и детства и свет в коридоре(тоже жёлтый)и рис в тарелках с трещинами.когда я про это думаю,хочется спрятаться под лестницу и курить-курить-курить в тёплом пончо пока в глазах не помутнеет.а потом снова ловить глаза,много-много глаз карих или зелёных в крапинку.

еSли красив текsssssт,то видишь уродство лица.если проходишь красивым (oh such a sleepless beauty..&eyes just like brown sugar),буквы врут и рвут на-кус-ки.(*begging exactly as dogs do* - please save me someone.J!!!!!, why did you leave me alone with such a scary world?!) каrrrrrtinки..what am i comming to?этим словам нравится,когда я их произношу.i'm to weak to resist now.let them do what they want.

"меня не должно было быть".(ложь правильных слов - снова враньё.слова - враньё.здесь правдой будет дрожащий контур перочинного счастья.)если красиво,то хорошо.если плохо и красиво - хорошо всё равно.надоело быть контейнером для чужого,близкого,далёкого,дружеского страха.надоело.на-доело.нас доело и выбросило это....это во-пло-ще-ние.у-площение.у-пошление....а страх всё складывают и складывают.сплёвывают и сплёвывают.и всё под кожу.с тех пор со мной ничего не случается.я послушно функционирую,похоронив и зацементировав(для верности) мысли о саморазрушении или о какой -нибудь хотя бы победе.burned into pieces.сколько мне ещё продолжаться?про-должаться,быть должной себя хранить и вынашивать,не открывая глаз как коробки с передержанными детскими завтраками.сколько мне ещё возвращаться?....но звать на помощь было бы равносильно....было бы равно-насильно.что ж..

****************

-да.всех.и аккуратно нарезать ломтиками.

чужиесловачужиесловачужиесловачужиесловачужиесловачужиесловачужиесловачужиесловачужиесловачужиесловачужиесловачужиеслова

Витухновская, Алина Александровна

пишу всё это здесь чтобы..немного объясниться.потому что последние,если я ничего не путаю, года 3 я живу и дышу и держу постоянный объём себя только с помощю её стихов.разумеется,есть ещё Поплавский,Иванов,но это всё - узоры.гравюры или аутичные орнаменты.это прошлое из-под стекла.есть ещё Изюбр,но она тёплая-тёплая,просто сесть и выплакать тепло(только воздух не теплеет,всё такой же..).а Витухновская...."чёрный до блеска","Ничто иное", "тело текста" и "текст через пытку".её книга попала ко мне настолько случайно,что у меня до сих пор нет слов.просто я люблю не совсем стандартные сочетания цветов.в общем,.................похоже я тоже занимаюсь свинством.тк читать следует стихи а не всякие про-стихости.вот.ВОТ!..

that is not scary anymore.i'm BORED.
*поправил берет и спрятал когти в радужной оболочке глаз*
so..any ideas of a scary game for little kity?)m?

бывает смотришь детский простенький мультик,а внутри цветы растут.зелёные и жёлтые.и кажется,что и огонь и снег и все линии метро тебе нипочём.за спиной будут гаснуть фонари а серебряные когти-лепестки будут ловить блики.и даже полтора часа спустя,когда я снова глупый кот с тяжёлым ножом в сумке, всё равно хочется бежать против ветра вверх и вниз.чтобы окна мелькали внизу.

                                                                                     да.нельзя же всегда кругами.
это не жизнь,а такое барахтанье между строк
как туман-молоко,у которого вышел срок
молоко везде - и в глазах и в городе,хоть кричи
в молоке ни лица ни слова не различить
-как огромная книга только Непарных Строк..
всё сплелось-свалялось в маленький узелок
а вообще..это буквы изгрызли мою тетрадь.
и везде комочки.и почерк не разобрать.

а ещё..у меня вот день рождения..и как оголённый провод - всё наружу,всё мимо.и весь сигнал растеряла.

страшно.даже очень.это черви-буковки едят моё лицо и руки внутри. как дерево без сердцевины - труха и эти ниточки-паутинки.человечек хрупкий с толстой живой рукой изо рта..и книжка с надписью Emergency Exit.

там были огромные пустые внутри статуи,которые говорили.мы слушали их,записывали и приходили к ним снова и снова.там был J,я точно знаю..и дикий зверь,которого люди боялись отучить доверять..он был похож на кота,только с очень длинным хвостом.там были коридоры и повороты,бежать по ним было легко и задумчиво..и старуха.она лакала воду из тарелки как зверь..от этого становилось страшно и мы бежали сколько могли подворотнями синих улиц.......а потом здешний воздух влез туда,здешние слова тоже....и тогда прилетели птицы и растащили статуи на кусочки.мы радовались,что голосам нельзя причинить вреда,но не слышали их больше. потом кто-то утащил кота, по реке провели трамвай и стекло.на углу самой синей улицы поставили остановку-будку.серо-жёлтую,как газетная бумага.а совсем потом было темно и холодно, и это уже было здесь,на полу у шкафа.и хотелось кричать потому что всё всегда кончается именно этим....

а вам никогда не хотелось отрезать это лишнее,что отделяет руку от того,что видишь?ну,когда пытаешься по-настоящему,а выходит тёплое,тёплое..а?

мне вот очень.

давным давно одна девушка,услышав про мой воображаемый сад с акриловыми розами,подарила мне для него чёрных мотыльков.много, целый пакет мотыльков.а теперь другая,шершавая и бегущая вверх-вниз, подарила мне воздушных рыб на врёвочках.и сама наверное не знает об этом....да, и шкаф коричневый - тоже она.он теперь стоит у ограды.

есть вещи,от которых жить - как внутри рыбы,как авоська старая на окне паутиной.ну,как это объяснить....например,что тело реагирует быстрее разума.или что воздух везде-везде-везде и никуда не денешься.это коридор бетонный,ни в сторону,ни назад.как дети в мультике про суп - торчат со дна и делают буквы.И НИЧЕГО,так просто НАДО и всё.как будто застряла в вязкой серо-жёлтой истории.и слов по пояс,как глаз или ногтей. хочется достать из-за пазухи дорогу..обратно,туда,где утра цвета лаванды и сфинксы снятся когда хотят.туда,где бумажные белые люди не лезут в мои сны и внутренности.там травы по пояс и рыбы мимо плавают с оранжевыми глазами,а слова-не проволокой, голосом изнутри.и драконы в каждой кружке с молоком.но дорогу не за пазухой-под рёбрами,в лёгких или в желудке искать надо.тот медведь,который в сказке себя за ребро дёргал,наверное,её нашёл,но умер и достать не успел.а у меня рука в вот не проходит.