Что ни случается, то видит Бог,
порыв необъяснимый гаснет на страницах.
Кто-то другой допишет эпилог,
не спросит нас, не вспомнит даже лица.

Мы знаем это, но наперекор всему,
творим не ради почести и званий,
чтоб не причастным быть к позору своему,
не испытавши мук переживаний.

Не испытавши вкуса радости побед
и критики солёной, а порою жёсткой.
Однажды мы нарушили запрет
и стали над толпою плетью хлёсткой.

Не для того, чтобы играть судьбой,
а для того, чтоб был разграничитель.
Той памяткой навек для всех простой-
что есть творец, а что есть потребитель!

Александр Войтехович

Вас удалили из списка друзей! Если у вас включены уведомления по почте, то именно такую надпись вы увидели сегодня. Да. Я удалил вас из списка друзей. Я просто не читаю вас постоянно, поэтому лучше я буду читать все, но редко, чем часто обнаруживать что пропустил интересный пост, по ошибке стерев письмо из почтового ящика. Не обижайтесь.

Настроение сейчас - По утреннему испорченное.
В колонках играет - Hendrix - All Along The Watchtower

Я не про устройство для очистки воды и не про программу, спасающую ваш почтовый ящик от навязчиво-наглого спама. Совсем не про это.
Скорее про то, как часто вы говорите то что думаете. Где то уже поднималась эта тема, но я не помню где. И хочу у вас спросить. Как часто вы говорите правду? Именно всю правду. Не часть ее, не полуправду, не маленькую дольку, а именно всю. Не отрезая её жестокую часть. Как часто в говорите именно то что думаете? Без поправок на стереотипы окружающих. Без адаптирования своих мыслей под чужое мышление. Если конечно приходится.

В колонках играет - Shinedown - Shed Some Light

Ведь если закрыть глаза - мир не исчезнет?

Автобус мерно трясет, он мчится по шоссе оставляя позади встречные автомобили, ржавые дома, зеленые экраны. Обычный автобус. Как кинотеатр. Вместо экрана - окно. Фильм - наша жизнь. Она проносится мимо. Мы смотрим. мы лишь выбираем маршрут. И точку зрения. Мы смотрим. Смотрим. А кто то смотрит на нас. для кого то мы - лишь игрушки. Красивые биомеханические создания. Завернутые в красочную упаковку. С галстуками и мини-юбками.
Да только так ли это? Несчастные кричат о индивидуальности каждого человека. О неповторимости каждого индивида. Да ладно? Где она - неповторимость? У всех есть глаза и уши, и, пусть они разного цвета и формы, - это все же глаза и уши. У всех есть по две руки и ноги. голова на плечах. Мозг, печень, сердце, кишки. Биологический объект № 34563456***... ГОСТ такой-то, кодовое название "человек". Модель один - мужская. Особенности - телосложение, половые признаки, мышление. Модель два женская. Отличие по вышеперечисленным признакам. Роботы. Клоны.
Клоны? Но ведь не так это! И в чем то неудачники правы. Есть же что то. Да только что... Может душа? А если нет? А вот докажите! Особенности психики? Нда.
Давайте иначе. Вот человек. Биологический объект № 34563456***..., ГОСТ такой-то. Двуногое без перьев. Блестящие ботинки, брюки, галстук, розовая рубашка. Отобрать все к черту! Раздеть! И что осталось? Мышцы, сухожилия, руки, ноги, плечи, глаза. Просто особь человеческого рода. Но нет, он все же человек. в чем то особенный. И дело не в отличиях по основным физическим параметрам. Он все еще мыслит. Переживает по какому то поводу. помнит что был должен денег, что где то там есть девушка с красными волосами что ждет его, что на работе завал и дома бардак и лень убирать. Помнит. Зачем?! Убрать! Ударим его по башке, пусть получит амнезию! Пусть потеряет память! Навсегда! Что теперь? Сий биологический объект чист и пуст. Да! Если его хорошенько треснули по башке и он даже не подозревает о том, что что то помнил - он чист словно лист а4, что лежит в принтере. И если бы не окружающие, те кто помнят его, таким, какой он был, или не таким, да пофиг, помнят главное - никогда б он не усомнился. Вывод? Да к черту вывод. Хотя он и сам напрашивается. Что превращает нас в неповторимую личность? Что есть каждый из нас? Память. Информация. В нас и в наших близких. И, попади мы в эпицентр ядерного взрыва, от нас не останется ничего серьезного, но. Мы не умрем. Мы будем жить. В памяти друзей.
А автобус тем временем показывает нам в своих окнах все новое и новое. стирая старое. В ушах напевает Черт - "...И восемь километров по дороге!". А я тупо пишу свои мысли. Да, нам надо что то помнить. Это важно. Но. Все же то, о чем мы помним... То что мы сделали. Ведь что то на нас тогда сподвигло сделать именно так? А это уже что то.

Настроение сейчас - Сонное.
В колонках играет - Пилот - Вольная птица.

Да, это я. Снова я. Жертва собственной логики. Давайте я не буду вам ничего рассказывать, просто вы прочтете сий пост и скажете: "бедный мальчик". Или нет, скажите лучше какой я долбаёб и моральный урод.
И.
Никогда, запомните, никогда не думайте за других если точно не уверены. Никогда ничего не решайте за других, какими бы логичными и завершенными не казались ваши умозаключения, они могут вам дорого обойтись. Нет, правда. Лучше спросите у человека, но не решайте за него. Вы мне верите? Вот и отлично. На этом закончим.

Настроение сейчас - я заснуть не могу, блятть, а вы хотите что бы я в этой графе свое настроение писал...
В колонках играет - Trivium - Dying In Your Arms

На одном из поворотов раскисшего серпантина я оглянулся на поселок Nahui в последний раз. Белел молитвенный дом, возвышалась колокольня, и глиняный домик бабушки Мельчоры был почти не виден за пеленой дождя. Но ясно было, что он выстоит. Ведь пойти Nahui – это всего лишь оказаться вне истории, и тогда тебе уже не страшно ничто, потому что из общей жизни ты как бы выпал. Никто в поселке Nahui не знает, как зовут президента Перу, и никого там не интересует инфляция. Там с XIV века живут добрые люди, готовые накормить путника, работают на полях, растят внуков. И с ними никогда ничего не происходит, потому что бог грома в благодарность спас их, выключив из общего бытия. Теперь с ними никогда ничего не будет – потому что они будут всегда. Все остальные умрут – потому что живут, только в счастливо спасенном поселке Nahui жизнь остановилась навеки, свелась даже не в круг, а в точку. Мы думаем, что послать туда – обидеть или уязвить. А послать туда – это, может, значит как раз спасти, подарить вечность... хотя nahui такая вечность?

Ради того, чтобы это понять, стоило съездить Nahui.
© Еженедельник "Собеседник"
Статья Быкова в журнале "Собеседник". Почитайте, это интересно )

Настроение сейчас - утреннее )
В колонках играет - Lustra - Scotty Doesn't Know

Человек в пижаме в клеточку
Пивом - средством от тоски -
Будто йодовою сеточкой,
Размывает синяки.

Заслонившись одиночеством,
Пишет клетчатый в тетрадь
То ли сны, не то - пророчества,
Чтобы позже толковать.

Жизнь его - как из задачника,
Да решетки - как в тюрьме.
Чертов комплекс неудачника
Душу роет в полутьме.

А во сне он видит девочку
В свете лунного столба...
Человек в пижаме в клеточку -
Тоже чья-нибудь судьба.

Анастасия Весенева ©
12.03.2007г.

Спасибо всем кто меня вспомнил. Спасибо тем, кто написал. Тем кто забыл - тоже спасибо, вы спасли мои уши. Спасибо. )))

Настроение сейчас - сытое.
В колонках играет - Everlast - I Can't Move