Заболеваю. Я не заметил, как вынес сломанную стиральную машину два дня назад, а потом оказался черт-те где... В итоге занесло меня на павелецкий вокзал. Встречать друга. Утром. Да, вспомнил. Почти все вспомнил.

Знаете, неприятно. Сравнивая свои ощущения с детством, понимаю, что во мне что то умерло. Раньше радовался возвращаясь в любимый город... Получая удовольствие от запахов скошенной травы, бензина, солнца, чьих-то духов, с радостью возвращался в любимый район, в чертову старую квартиру с запахом мебели и пыли... Включая свет... Просто тихо радовался.

А сейчас мне тупо наплевать. Я не чувствую больше запахов, я не смотрю по сторонам, я рефлекторно набираю код домофона и рефлекторно засыпаю в своей кровати, не обращая особого внимания ни на первое ни на второе.
Я заболеваю. кто то накинул мне петлю на шею, а в голове поселилась странная боль, которая - как ни тряси - не отстает, и все с той же инерцией преследует вместилище мыслей.

И тут я ударяюсь головой о косяк (я уже сказал, что не замечаю то, к чему привык?) и понимаю... Что мне становится лучше. И то, что во мне что то давно умерло. А жаль.


Настроение сейчас - T_T
В колонках играет - Robert Fripp / Worlds Beyond Worlds

Мы живем в клетке. Все люди. Все человечество. Стены этой клетки - устои общества. Системы ценностей. Мировоззрения. Законы физики и панельные дома. И индивиды могут сколько угодно кричать про то, что нужно идти против системы, бороться и т.п. Революционеры. А с чем бороться? С укладом жизни? А это в ваших ли силах, изменить всю нацию, все человечество, а, максималисты? Вашей жизни вряд ли хватит что бы кардинально изменить мир. Все, все мы все равно будем жить и умрем в том мире, каким его видем сейчас. С незначительными изменениями. И, смысл тогда кричать про несправедливость жизни и системы? Мы сами ее создали и теперь не отойдем, мы зашли слишком далеко. "Мы" - не поколение, "мы" - человечество. И нам, (уже "нам" - поколению) остается лишь адаптироваться.

Но мы можем лишь правильно воспитать тех, кто изменит мир уже чуть дальше. Как и они, в свою очередь.

Настроение сейчас - Озадаченное.
В колонках играет - Toshiro Masuda - Sadness & Sorrow

Комбанва, читатели. Вот вы наверное заглядываете в это пустеющее место и разочароввываетесь. М? Простите. Если это так, то вас вполне можно понять. Мне и самому порой сие место и все что происходит с ним связанного, кажется фальшивым.
Пафосный ник, мысли, претендующие на то, что бы быть умными и прочие мелочи. Я ничуть не удивлюсь, если некто, зайдя сюда в первый раз, подумает, что я - натужно скрипя мозгами и отыскивая нужные слова, когда в памяти, а когда - в словаре Даля,  - стараюсь извернуться и показаться умнее чем есть. И стараюсь скрыть свою посредственность.

Но не поймите меня неправильно. 

Просто пытаюсь понять - как отреагируют люди на мои мысли.  И я не жду своей очереди заговорить, я слушаю вас. Правда.

А если я в чем то не прав, или что то здесь вам не нравится - не молчите. Это все - ради вас. Я вас слушаю.

Настроение сейчас - Вопросительное.
В колонках играет - Disturbed - Believe

♫♪

40 слушали 7 копий [+ в свой плеер]

♫♫

Жизнь это шанс.

Настроение сейчас - =_=
В колонках играет - Yeah Yeah Yeahs - Sealings

Наша жизнь отчасти состоит из расстояний. Дабы добраться на работу, приехать в гости, поехать на отдых на море - мы покрываем расстояния.
Расстояния. Но не километры. Они больше никому не нужны. Я не помню, когда я последний раз ехал в метро и слышал, что бы люди в диалоге говорили: "эй, мне до тебя осталось еще 5 километров!" Но зато фразу "потерпи, мне до тебя еще 5 минут ехать" - я слышу часто. И знаете, наверное только математически правильно измерять растояние в километрах.
Но мы их меряем часами. Минутами. Временем.
В формуле-один болиды мчатся по треку в десяти метрах друг от друга, но все же нам сообщают, что №2 отстал от первого на пол-секунды.
Собираясь в гости к другу мы не спрашиваем, сколько миль нам добираться, но узнаем, сколько часов.
А огромные расстояния, настолько циклопические, что вся наша солнечная система по сравнению с ними - лишь математическая точка на звездной карте - уже давно меряют световыми годами. Годами.
Собственно между нами и вами, теми кто смотрит в монитор читая сии строчки - тоже расстояние. В несколько часов, от момента написания, до прочтения, в несколько часов от вылета и прилета быть может, а может и несколько минут ходьбы спокойным шагом.
А может и несколько лет, от первого телефонного звонка до момента встречи. И пусть даже время пути из точки А в точку Б составляет час.
А может несколько часовых поясов, и пока я, полуношник этакий, пишу здесь, вы там делаете свои дела под полуденным солнцем.
А может мы и не встретимся, что скорее всего, и, будь между нами километр - на деле это непреодолимая пропасть. Понимаете?

Настроение сейчас - Скучаю. Ты знаешь что по тебе. Пусть и не прочтешь.
В колонках играет - N. De Angelis - Jeux Interdits

"Я свободе-е-ен!" - пропело где то в мозгу воспоминание о Кипелове. "Я свободен" - скажет вышедший из тюрьмы человек. "свободен" - промолвит студент, закрыв сессию. Свободен. Свободен? Нет. Человек так же заперт в своей жизни. Просто в ней стало меньше на одно привычное лицо. На одну нехорошую привычку. На давний долг. На четыре стены клетки вокруг. На одну пустую страницу в зачетке. Свободны? Полностью - никогда. Мы лишь выбираем границы, свободны в пределах которых.
"Свобода - одиночество" - скажет некто, печально глянув на вас. Не-е-ет, друг мой. Одиночество дальше нашей ограниченной свободы. Оно, пресное на вкус, схватит за грудки, сбив дыхание. В нашей жизни стало меньше на человека. Одиночество свобода? Нет. Оно там, где ты поймешь, что тебе не хватает потерянного. Хотя возможно уже никогда.

Настроение сейчас - Пресное.
В колонках играет - Мои ракеты вверх - Believe

Ватные тампоны, обрывки ваты, красные пятна. Красные пятна на зеркале, на раковине, на полотенце. Тюбик клея БФ. Шум воды из под крана заглушает тихие ругательства. А в зеркале устало смотрит в глаза мое отражение, по лицу которого течет тонкая струйка крови. Красивая тонкая линия. Красная.

З.ы. Наверное только я могу порезать ухо, пытаясь побриться =_=

Настроение сейчас - Тоскливое.
В колонках играет - Lostprophets - Last Summer

Рисует мир художник бойкой кистью.
На розовом холсте пылает розовый рассвет.
Добавил свежей зелени весенних листьев,
И неба он добавил бирюзовый цвет.

Немного точек желтизны - то светят звезды,
На полотне приятным цветом плещется вода,
В зеленых кронах он рисует птичьи гнезда.
Над ними цвета облака мечта.

Любовь пурпурным светом бьется на картине,
Оранжевое счастье цвета солнца в вышине,
И темно-синий цвет воды в желтеющей пустыне.
Рисует стаи рыб, что серебрятся в глубине.

Прекрасная картина, всё без масок,
Казалось душу, тот художник в полотно излил,
И нету на картине белых красок,
И нету цвета черных, иссиня чернил.

Картиной восхищались все кто приходил.
Но лишь один бросая взгляд на полотно,
Глаза в слезах почти что сразу отводил.
Он сотни раз смотрел, не восхищаясь все равно.

"В чем дело, друг? Здесь столько радости - смотри!
Зачем ты плачешь? Радость ты не ощущаешь?",-
Спросил художник. Слышит он в ответ: "Внутри,
Моих ты красок и не видел, и не знаешь…"

Художник протянул палитру, краски, холст:
"Прошу, ты нарисуй. Быть может я понять смогу?!"
Рисунок незнакомца оказался очень прост.
Большое черное пятно и точка белая в углу…

"Ты издеваться вздумал надо мной?!",-
Вскипел художник, краски отбирая.
"Твой мир - один. Мой мир - другой.
Ты мой ругаешь, лишь не понимая…"

"Что понимать? Ну разве красок больше нет?!"
"Чтоб боль нарисовать не надо больше цвета,
У мира моего тоски и боли черный цвет…"
Художник в точку пальцем ткнул: "А это?"

"А это - призрак счастья, очень уж далекий,
Есть право на надежду даже у меня.
Меня поймет, наверно, каждый одинокий,
А ты ругаешь в издевательстве виня."

Наш незнакомец обернулся и пошел.
Затем остановился на дверном пороге:
"Да, я искал в твоей картине… Правда, не нашел.
Отдушину от постоянной боли и тревоги…"

Закрылась дверь, но полотно осталось.
Рисунок мира посетителя того…
На следующий день же оказалось,
Исчезли с полотна, сначала точка, а потом пятно.

Художник знал, что посетитель в этот час,
Лишившись даже призрака надежды,
Как догоревшая свеча угас,
Ушел из мира, нарядившись в деревянные одежды.

"Все отразилось на его простой картине.
Моя мазня… Что на тебе способно отразиться?!
Нет! Не рисую больше я отныне",-
Шептал художник и рискуя повториться,

Твердя: "Все это только сказки.
Что может и способно отразиться здесь?"
Развел в ведре пол-литра черной краски,
И вылил на картину эту смесь…

Взирал, как краска пожирала холст.
От солнца, неба, до последнего цветочка.
Венец творенья был уж очень прост,
В углу белела цвета снега точка…

15.12.1999 (с) Забор фон Фигассе

Нет, я не родственник Цоя.
Нет, у меня стандартное мышление. Просто стандарты малораспространенные.
И мне совсем не нравятся ваши симпатии, пока на них нет подписи. Давайте, признавайтесь, кто ставил?

Настроение сейчас - Усталое.
В колонках играет - Crossfade - Already gone.