Настроение сейчас - ех....воспоминание....

Распахнутое окно, свежий весенний ветер и манящие огни ночного города... Вот и всё, что увидит и почувствует она в последние минуты своей жизни. Она умирала медленно и мучительно, от боли сжимая кулаки до красных отметин на ладонях... Наверное счёт жизни пошёл на минуты... Врачи и медсёстры лишь разводят руками, они прописывали самые сильные антибиотики, но ничего не помогло. А значит шансов больше нет. А обезболивающе, уже давно не действуют...
- Только бы всё быстрее кончилось... Только бы кончилось... - повторяла она полушёпотом.
А несчастный отец сидел рядом с кроватью, сжимал её руку и плакал. По-настоящему, искренне, роняя крупные слёзы на маленькую хрупкую ладонь дочери, которой никогда не исполнится десять... И которая, возможно, даже не доживёт до завтрашнего утра. Невозможно понять и почувствовать горе отца, который переживёт своего единственного и долгожданного ребёнка.

- Малышка... Любимая моя, родная, единственная... – шепчет отец. - Там, куда ты уходишь – весна. Там вечная весна. Там распускаются почки на плодовых деревьях, там алеют тюльпаны в садах и благоухает сирень... Там ласковое солнышко гладит тебя по головке а тёплый и свежий ветер теребит твои волосы... Там на зелёной полянке пробежал пушистый зайчик, видишь, малышка? Он такой маленький, серенький, с пушистым хвостиком... А на кедровом дереве сидит рыжая белочка, которая тои дело прячет свой маленькй носик в пушистых лапках. А слышишь, малышка, как поют птицы? Слышишь? Помнишь, родная, как пели птицы у дедушки в деревне? Помнишь, как мы кормили их крошками и делали для них скворечники? Там, куда ты уходишь – весна. Это любимое время года твоей матери... И ты встретишь её, родная... Встретишь! Видишь, вон она стоит в дали и ждёт тебя... Она раскинула руки для обьятий... Ведь она так любила тебя... Так любила...

По щеке безутешного отца всё катятся слёзы одна за другой... И он будет сидеть и плакать, вспоминая прошлое... Её рождение, её первые шаги, её первые слова... И кусочки из маленькой невинной жизни, которой суждено закончится так рано и тяжело. И он будет так сидеть... И говорить... Не зная, что она уже не слышит его... Что она ушла туда, где весна...

Автор: Марина Астахова.