Разбитая лютня (то ли песня, то ли стих)

Он просто пел, он просто знал о чем-то,
О чем никто другой не мог узнать.
Он улыбался... грустно? дерзко? злобно?
Зачем он не хотел... не мог?.. смолчать...

Он песни знал, которые забыты...
Он мог их спеть. И промолчать их мог...
И только рядом с лютнею разбитой
Стихали звуки чуть охрипших нот...

По перекресткам, по осколкам улиц,
Как свора псов, неслись обрывки фраз...
И, если этой ночью вы проснулись,
То мой совет: не закрывайте глаз...

...Во тьме не спрятать огонька свечи...
И чуть охрипший голос песни давней...
Он, словно призрак, не считает дни...
Он, словно ночь, окутан вечной тайной...

Но протяните руку - киньте грош
Уставшему за годы менестрелю...
И он споет... о том... как плачет дождь...
Как заметает снег пушистый стеллу...

Но вы не слушайте о снеге за окном...
Не слушайте, как дождь тревожит спящих...
Да! Он поет! Он помнит, что по чем!
Но он не здешний... он не настоящий...

Походкой сна пройдет он мимо ставен,
Закрытых на ночь глупыми людьми.
Безумный, но красивый древний танец
Исполнят пальцы на струне души...

Но попрошу: не окликайте именем...
И не глядите в бледное лицо...
Не говорите с ним - он не ответит вам...
Лишь слушайте, открыв свое окно...

Он вскинет голову и прядь с лица откинет...
Улыбка тронет мрамор бледных губ...
Он лишь однажды был таким, как ныне...
Когда сорвались звуки... с вдруг ослабевших рук...

Он лишь однажды... был таким веселым...
Сочилась кровь из чуть раскрытых губ...
Он вымолвить хотел одно лишь слово...
Но руки ослабели... и захлебнулся звук...

Глаза, как родники. Застыла влага.
По струнам пальцы бегают, смеясь.
Над теми, для кого их жизнь - награда.
Над теми, кто исчезнет не борясь.

Но почему же он такой веселый!
Снег заметает стеллу, камень плит...
А он танцует!.. Он... лишенный крова...
Лишенный строчки в тысячах молитв...

Молчат глаза - хрусталь застывших стекол...
Не закрывайте старое окно...
Оно скрипит... Затих крысиный топот...
Собачий лай... На улицах темно...

Недвижим воздух... Ослабела вьюга...
Сменившая угрюмый серый дождь...
И он молчит, не издавая звука...
Лишь гладит струны... еле сдерживая дрожь...

Глаза поднял... Они полны печали...
Тогда ведь тоже... падал первый снег...
Тогда... вот так же... струны замолчали...
Разбилась лютня... оборвался смех...

...Лишь раз в году по перекресткам улиц
Он вновь идет не сдерживая шаг...
И если... этой ночью вы проснулись,
Сдержите имя - пусть остынет на губах...


     Говорят,что если пройтись по улицам старого города в ночь, когда падает первый снег, можно встретить одинокого странника в сером от дорожной пыли плаще. Идущего необычайно легкой походкой. Смеющегося чему-то... И поющего... Если попросить, он может исполнить древнюю песню, коих он знает великое множество. Если у вас хватит духу попросить... Не вглядывайтесь в его лицо, даже если вам представится такая возможность... Снег не тает в его волосах и на бледных губах... И никогда, если вам посчастливится, или выпадет беда, его повстречать, не окликайте его по имени... Ибо проклято оно, как проклят и он сам. Не окликайте, даже если будете знать забытое ныне слово. Никогда.


P.S. Почему-то понравилась мне эта легенда (иначе просто назвать не могу), вновь из пустоты. Обрывки, сложившиеся в строки, оставили множество недосказанностей. Даже для меня... Хоть садись - и пиши текст... А надо ли?.. Мне самой - возможно... Тянет... Хотя, если вспомнить, сколько завязок, развязок и эпизодов крутится в голове и на листах написано... и что никогда не будет написано полностью... Лишь обрывками строк.

"...Возможно, я немного сумасшедшая.
 Возможно, я давно сошла с ума..."