Можно приписать, что за его спиной все-таки стояла валькирия и слушала редкие еле слышные фразы, пытаясь понять, ревновать или нет.
И где-то в глубине души теплился огонек ревности, пока я не прочитала зарисовку... Знаешь, мне он таким никогда не показывался... Мне кажется, он боится меня. И что с ним будет, когда я уйду... Он же по своей природе тоже писатель, но я, совершенно не имея права на это, отнимаю все его свободное время, даже не разобравшись, нужен он мне или нет...

спасибо.