Дождь…
Только шепот дождя.
Окно. Как рамка… Где настоящий мир? Здесь ли, в теплых запахах комнаты?.. Или там, в мокрой шепчущей тишине?… Как-то это… фальшиво… пытаться по чувствовать дождь, стоя в комнате… И даже сидя на подоконнике…А какого черта?…Все спят. Тихонько, аккуратно выскользнуть за дверь… с разгону в этот воздух… в эти капли… И замереть…Вот… настоящее… больше ничего нет… И никого. А нужен ли кто?.. Меня самой слишком много. Во мне и так сколько?.. Сколько их всех, кого уже давно пора забыть?.. Джинсы намокли, потяжелели… по лужам… пузыри… Я вспоминаю, как бежала по майской траве, а потом, не выдержав, бросалась в нее - ладонями на теплую, только что проснувшуюся после зимы землю, лицом в одуряющий весенний аромат. И переворачивалась на спину, улетая. Как там у Пастернака? "Лежим мы, руки запрокинув, и к небу головы задрав". Только так и можно жить. А если не так, то - зачем?