Опять ночь. Чашка с черным кофе на столе, сигаретный дым разъедает глаза. Рука сама потянулась и взяла гитару, начала что-то машинально играть(кажется из репертуара «Кино»)-под музыку легче думать. От нечего делать Глеб стал вспоминать этот день, который впрочем был таким же как вчерашний, да и как все другие дни. Опять он пошел в эту дурацкую компанию, где люди относили себя к «аристократии», считали себя лучше других. Они как всегда пили вино, которой считалось у них «аристократичным» напитком, хотя это вино было не лучше портвейна. Он не понимал зачем ему нужны эти люди, но понимал, что без них его одиночество будет еще более гнетущим, а жизнь еще более скучной, хотя казалось бы куда уж скучнее. Не знал он так же зачем до сих пор живет, наверное просто не хотелось накладывать на себя руки. Юноше было немного за двадцать, а он уже чувствовал себя стариком, которому надоела жизнь. Глеб уже не мог вспомнить того времени, когда жизнь казалась хоть немного интересной. Раньше он пытался вылечить скуку и одиночество наркотиками, беспорядочными связями и алкоголем. Но это не помогало, только опускало его все ниже и ниже в болото собственной никчемности и беспомощности…
Сейчас у Глеба остались только кофе и сигареты. Они не помогали, но как минимум хуже не делали. В жизни юноши были всего несколько вещей, которые вообще позволяли называть его существование словом жизнь: гитара, книги, ночь и стихи. Гитара давала спокойствие, книги помогали уйти от реальности, ночь давала возможность побыть одному, а стихи позволяли ему все это описать. Но последнее время Глеб не писал. Мысли то вообще отсутствовали, то роились в голове в таком количестве, что не одну из них не возможно было поймать. А сейчас они снова разбегались куда-то как пауки. Глеб сейчас уже не думал ни о чем. А зачем думать если это приносит только боль и кучу проблем? «Все: спокойной ночи разум»-подумал Глеб с усмешкой. Потом положил гитару, зажег сигарет и затянулся. Это была еще одна ночь. Не хуже и не лучше других, просто такая же скучная, как все остальные.