Август.



Август сидит на крыше, болтает ногами,
Смотрит на город, рассеяно гладит кошек.
Ночью с фонариком бродит между домами,
Надев сандалии и длинную юбку в горошек.
Носит в карманах медовые абрикосы,
Варит варенье из груш и из поздних вишен,
Возле ее окошка кружатся осы,
И она им поет, если больше никто не слышит.
Август читает роман о пиратах и кладах,
Спрятавшись под одеяло со свечкой и книжкой.
И иногда думает: «Видимо, надо
Было мне всё же родиться мальчишкой».
Август любит мечтать о далеких странах,
Кататься в трамваях, чай и сдобу с корицей.
Люди считают Август немного странной,
А она хочет стать боцманом или птицей.
Август готовит цукаты и марципан
И расшивает рубашки смешной тесьмою.
Платья и книги складывает в чемодан,
И каждый сентябрь на поезде едет к морю.

И тонкий луч солнца, пробравшийся между штор.



У меня есть особое пятое время суток:
Между явью и снами втиснутый промежуток,
Когда Бог на небесном пруду кормит булкою уток
И в стоящей у пристани лодке дремлет Харон.

Когда спят все пророки и все поэты,
Когда спят даже утренние газеты,
Пенье птиц, черного кофе пакеты
И самых первых трамваев звон.

Шаг минутной стрелки перед рассветом,
Когда в воздухе пахнет грядущим летом
И наши сердца - тук-тук - стучат в унисон.

Когда я, едва касаясь щекой подушки,
Тихо-тихо дошептываю тебе на ушко
Твой самый сладкий предрассветный сон.

Ваш Петербург.



Мне снится Ваш Петербург:
Я стою у окна, я слежу из-за штор.
Мне снится Ваш Петербург.
И в квадрате окна отражается двор.

Мне снится Ваш Петербург.
Вы в холодном парадном с намокшим зонтом.
Мне снится Ваш Петербург.
Ваш остывший очаг, Ваш покинутый дом.

Мне снится Ваш Петербург,
Сиротливо притихший под серым дождем.
Мне снится Ваш Петербург.
Белоснежный конверт я вскрываю ножом.

Мне снится Ваш Петербург,
Ваше письмо – девять страниц.
Мне снится Ваш Петербург,
Где я Вас узнаю среди множества лиц.

Мне снится Ваш Петербург.
Я молюсь на ветру всесильным богам.
Мне снится Ваш Петербург.
Пусть мой маленький город привидится Вам.

.......чтобы забыть и снова вспомнить


Я не любви твоей прошу.
Она теперь в надежном месте...
Поверь, что я твоей невесте
Ревнивых писем не пишу.

Но мудрые прими советы:
Дай ей читать мои стихи,
Дай ей хранить мои портреты -
Ведь так любезны женихи!

А этим дурочкам нужней
Сознанье полное победы,
Чем дружбы светлые беседы
И память первых нежных дней...

Когда же счастия гроши
Ты проживешь с подругой милой
И для пресыщенной души
Все сразу станет так постыло -

В мою торжественную ночь
Не приходи. Тебя не знаю.
И чем могла б тебе помочь?
От счастья я не исцеляю.

Июль 1914
Слепнево

А. А. Ахматова

Без заголовка

Настроение сейчас - вот. Почитала стихи Али Кудряшевой. Али-Али, аленького цветочка. Подумала - всё. Как выдохнула. Не буду больше писать стихов. Не буду. Точка. Ан нет. Появилось. Нежданно-негаданно. Выскользнуло из рук и по клавиатуре забарабанило, как капли дождя по карнизу. Все, что внутри кипело-бурлило еще с прошлого года и никак не могло выйти. Формы подходящей не находило? Появилось. Излилось. Лежит теперь - подсыхает. Не совсем безнадежна. Жить можно. Осторожно только.

Господи, как мне его не хватает! Тяжело невероятно, отчаянно.
И из стороны в сторону ветром мотает, и глаза глядят опечалено.
Господи, как мне без него одиноко – на стол чая одну чашку.
Пялюсь на квадраты чужих окон, зарываясь в его рубашку.
Господи, как невозможно мне дорог мальчик с глазами серьезными,
Так, что согласна терпеть морок с его зимами, с его веснами.
Я – на стуле, ноги поджав, клавиатурой пальцы ломаю,
Как по карнизу, как по острию ножа, письма рву, а потом читаю.
Я не могу даже на него не смотреть – до того живой и красивый.
Остается только петь и терпеть. Господи, помоги. Господи, спасибо!
Я шепчу ему: «Я совсем не та. И давай всё закончим разом».
Он сжимает в ладони перила моста. Ветер уносит фразы.
Господи, за окном зима и рвутся в стихи строчки.
По его привычке в конце письма проставлены три жирных точки…

В комнате тихо, он сидит на диване, за окошком – ночь и ненастье.
Можно приблизиться и коснуться губами, и это называется – счастье.

Ощущения

Настроение сейчас - уютное гнездо, сплетенное из воспоминаний

...Как перередать вам ощущение зимнего вечера?
Ощущение холода, царящего в комнате, в которой звучит голос Джона Леннона.
Ощущение темноты, заглядывающей в не занавешенное окно.
В этой темноте порталами в чужие жизни светятся желтые квадраты окон дома напротив.
Для кого-то и мое окно - такой же бесстрастный желтый квадрат.
Я сижу за этим окном. В комнате. Пью чай. Слушаю Леннона. Пытаюсь понять.
Его, себя, и то, что происходит в моей жизни.
Как же передать вам Ощущение? Как сделать так, чтобы вы ПОЧУВСТВОВАЛИ этот вечер?..
Чай остывает слишком быстро в этой чашке с тонкими стенками. Иногда мне кажется, что еще чуть-чуть, и он покроется тонкой корочкой льда.
Я странная девушка. Я непонятная. Я непонятна другим людям. Куда уж мне понять себя?
А и нужно ли что-то понимать?! Когда есть ОЩУЩЕНИЯ.
Ощущение невероятной, волшебной, булгаковской осени. Ощущение холодных сумерек, когда от долгого сидения с поджатыми под себя ногами они ужасно затекают. Но сесть по-другому не получается, потому что тогда они начинают ужасно мерзнуть. Полуболезненное ощущение неотвратимой необходимости окончательного выбора. Ощущение, что ты заглянул в замочную скважину, и увидел удивительную чужую жизнь, в которой захотел придумать себе место и не смог.
Ощущение не грусти, но обреченного спокойствия.
...И снежные аллеи где-то на юге Москвы, вспыхивающие в сумерки больным оранжевым огнем... И листья, падающие в руки, как письма с неба... Дождь, превращающийся в снег... Голуби, клюющие крошки с ладони... Холодный, порывистый ветер... И горящие свечи...
Уютное гнездо, сплетенное из воспоминаний.
Осень сделала шаг и превратилась в Зиму. А я просто подожду и посмотрю, что из этого получится.