человечкам |
Дневник |
|
Почему я сегодня иду на гей-парад (с) |
Дневник |
Originally posted by mirrov_breath at Почему я сегодня иду на гей-парад
|
Фёдор Сваровский |
Дневник |
мне сказали
что ты меня все еще любишь
что ты звонишь
когда меня нету дома
читаешь мои любимые книги
чтобы быть внутренне ближе
ходишь за мной по пятам
в офисе и магазине
к знакомым
говорят, тебя даже видели рядом со мной
весной
на гриле
далеко за городом
и даже на конференции по недвижимости в Париже
и это
несмотря на то
что мы друг с другом практически не говорили
и по известным причинам
я в ближайшем будущем тебя, как мне кажется, не увижу
хочешь узнать почему?
потому что на мокрой дороге в Ригу
тебя разорвало, размазало, разбросало
и перемешались в единую массу волосы, мясо, кости
и какое-то даже сало
и отдельно лежала оскаленная голова
потому что я был на похоронах
как положено
покупал цветы
потому что ты
два года уже мертва
но
может быть, это все-таки правда
потому что какой-то странный
травянистый запах
бывает в ванной
ранним утром
я иногда захожу на кухню
там
внезапно
вымыты все тарелки
и накурено
и съедена вся халва
|
21 (с) |
Дневник |
|
kaitana |
Дневник |
Весна-весна, почётный ловелас, –
смеётся в телефон, зовёт на танцы,
из кожи лезет вон, чтоб я велась,
чтоб ты остался.
Так рассыпает стук от кастаньет,
не глядя, галки ставит в каждом пункте;
неважно, мол, что вас пока что нет.
Вы – будете.
|
Раймон VII |
Дневник |
Он сегодня дома, он сегодня один,
Он немного болен, немного устал.
Сам себе трубадур, сам себе господин,
Он коньяк с кагором зачем-то смешал.
А за окном темно, смотрит в форточку ночь:
"И с какой это радости парень напился?.."
А ему, бедняге, уж ничем не помочь -
Он устал быть тем, кем сегодня родился.
Он забыл, как люди включают на кухне газ,
Он чужую боль заглушил цитрамоном,
Он глядит на стены и видит родной Прованс,
Где когда-то он звался графом Раймоном.
Он вернулся на землю сквозь дни и года,
Семь столетий назад безвозвратно ушедший.
Вспоминает об этом Раймон иногда,
А друзья говорят про него - "сумасшедший..."
И снова битва идет для него каждый день,
Только ныне масштаб поражений неравен:
От былого осталась лишь зыбкая тень -
Там Тулуза сдана, здесь завален экзамен.
И Раймон Седьмой допивает остывший чай,
И срывает морфином незримые узы,
И идет поутру он молитвы свои читать
В католический храм альбигойской Тулузы.
Возвращаясь назад, он неспешно идет,
Игнорируя огненный взгляд светофора,
Ибо знает, что знамя его упадет,
И затопчут его крестоносцы Монфора.
И отбывает он вновь летний свой карантен,
Заблудившись в сети бесконечных тропинок;
Ищет отдыха в россыпях телеантенн,
Веря в грустную ложь разноцветных картинок.
И Раймон Седьмой печально глядит в экран,
Матерится на поздний звонок телефона
И болят на погоду призраки старых ран,
Что получены им под стеной Каркассона.
И Раймон Седьмой печально глядит в экран,
Заполняя времени стертые лузы,
И болят на погоду призраки старых ран,
Что получены им на полях под Тулузой.
|
poco-a-poco |
Дневник |
Она звонит ему пятый раз на неделе, второй раз на дню;
Попадает на автоответчик: "Дорогой единственный человечек,
Так уж вышло, я больше тебя не люблю.
Пройдет две недели, я тебя разрублю, как гордиев узел,
Быстро и бесповоротно. Без предательской дрожи в руках,
Без реакции рвотной. Перезвони мне, милый, на днях,
Расскажи свои мысли по этому поводу."
...она его сильно любила, на самом деле. Она его целовала,
и губы болели; она к нему прижималась, и сердце гудело,
Она его выменяла у судьбы.
Столько лет проводить кинопробы, искать исполнителя главной
Роли, потом неожиданно вдруг найти. На это нужны железные
Нервы. И сразу решила: бросать нужно первой, рвать с середины,
Не дожидаясь когда он однажды придет и скажет что очень
Гордится длительным стажем их отношений, но любит другую,
Поженственнее, понежнее...
Прошло два месяца и неделя. Он не звонит с середины апреля.
Она постепеннно берет себя в руки. Мается болью в области
Сердца и дикой скукой.
К ней иногда приходят подруги, смотрят, как на смертельно больную,
Наперебой предлагают таблетки. Она смеется, на ней, мол,
Его метка, а значит с ней все будет в порядке. Она находит в себе
Неполадки, она терпит ломку, она наркоманка, а он хуже всякого
Героина.
"Дорогой, единственный и ...любимый. Я без тебя до ужаса уязвима.
Я без тебя недописанная программа, полубезжизненная Даная с той
Знаменитой картины Климта. Приобретаю черты поскриптума,
Я превращаюсь в груду металла и папиросной японской бумаги.
Я завернулась в белые флаги...
Я поперхнулась дымом из трубки мира. Ты - мое самое необходимое.
Когда я рубила, мой меч сломался, я рвала по-живому наискосок.
Я видела пустоту, пробовала ее на вкус, пила из нее сок.
Делала вид, что сюда не вернусь, но, как видишь, переступаю порог.
Прости меня, я ошиблась, дурная..."
Он стер сообщение, не прослушав.
Словно порвал письмо, не читая.
|
Аля Кудрешева "Зима" |
Дневник |
Три дня ты дома думаешь «зима».
И страшно выходить, поскольку скользко.
И думаешь, что вот, твоя взяла,
пусть все там собирают из осколков
любое слово вечность, жизнь твою.
Ты будешь спать в простой ночной рубашке
(тигрята и по горлу «I love you»).
Принцесьи будни в девятиэтажке.
Три дня потом ты думаешь - пора
Перетащить лэптоп, поскольку хватит
Дремать или предчувствием пера
Воспринимать все крошки на кровати
Три дня страдать. Три дня считать, что это
Какой-то кризис, не судьба, потоп.
Вокруг тебя все думают поэтом,
Но ты считаешь – как-нибудь потом.
Три дня мечтать. Питаться шоколадом,
Зеленым чаем, наедать живот.
Мечтать о принце. Ясно, что когда там
Придут к тебе – поймешь. Опять же вот
Все сказки говорят, что Белоснежка
Спала сто лет – и все-таки спаслась
И стала доброй, ласковой и нежной,
А дел-то в общем – ну, наспаться всласть.
Тебе звонят, а ты не слышишь в дреме,
Гудит лэптоп (начинку поменять).
Гудит пурга там, на аэродроме,
Гудят слова, но все не про меня.
Соседи снова сыплют шелуху
На твой балкон, на мамины коробки,
А ты готов принять – как на духу –
Весь этот город – тихий, мерзлый, робкий.
Пусть елка засыхает, ясный иней,
Пусть позолота думает слезать.
Пусть принц неласков с шутками твоими -
Не просыпайся, раз уснул в слезах.
Не просыпайся в этот сумрак твердый,
В "you don't love me", зажатое в горсти.
Три дня проходят - наступил четвертый,
И непонятно - как перенести.
|
Вера Полозкова |
Дневник |
звонит ближе к полвторому, подобен грому
телефон нащупываешь сквозь дрему,
и снова он тебе про ерему,
а ты ему про фому.
сидит где-то у друзей, в телевизор вперясь.
хлещет дешевый херес.
городит ересь.
и все твои бесы рвутся наружу через
отверстия в трубке, строго по одному.
«диски твои вчера на глаза попались.
пылищи, наверно, с палец.
там тот испанец
и сборники. кстати, помнишь, мы просыпались,
и ты мне все время пела старинный блюз?
такой – уа-па-па… ну да, у меня нет слуха».
вода, если плакать лежа, щекочет ухо.
и падает вниз, о ткань ударяясь глухо.
«давай ты перезвонишь мне, когда просплюсь».
бетонная жизнь становится сразу хрупкой,
расходится рябью, трескается скорлупкой,
когда полежишь, зажмурившись, с этой трубкой,
послушаешь, как он дышит и как он врет –
казалось бы, столько лет, а точны прицелы.
скажите спасибо, что остаетесь целы.
а блюз этот был, наверно, старушки эллы
за сорок дремучий год.
|
Без заголовка |
Дневник |
Самое страшное, это не когда ты любишь, а тебя не любят, а когда ты любишь, а тебе любить не позволяют!
|
Без заголовка |
Дневник |
|
Бредбери |
Дневник |
конец войны пришёлся на ноябрь. дешёвая гостиница. шезлонги. дождь как у брэдбери. распятые зонты. и - не поверишь - мёрзнут перепонки. я здесь два дня. решительно один. терзаюсь от капризов носоглотки. лечиться не в привычке. всё само. нет ничего прекрасней русской водки. берлин как и тогда. кирпич в кирпич. хожу до ресторана и обратно. и девочки плющами вьют углы. готовые за марки и бесплатно. я не могу ни с кем. прошло 6 лет. измену чувствуешь уже в прихожей. я знал их всех в лицо. я шёл в кино и спал как в плащ-палатке макинтоше. я был как мальчик. я такой сейчас. нелепый для неё с момента встречи. европа постарела и гниёт и равнодушна к винегрету речи. я отпустил её. не знаю сам зачем. она была одна такая. со мной с тех пор всё было. всё прошло. я струсил. каюсь каюсь каюсь каюсь каюсь. (с) Д.Арбенина
|
Без заголовка |
Дневник |
осень опять надевается с рукавов,
электризует волосы - ворот узок.
мальчик мой, я надеюсь, что ты здоров
и бережёшься слишком больших нагрузок.
мир кладёт тебе в книги душистых слов,
а в динамики - новых музык.
город после лета стоит худым,
зябким, как в семь утра после вечеринки.
ничего не движется, даже дым;
только птицы под небом плавают, как чаинки,
и прохожий смеется паром, уже седым.
у тебя были руки с затейливой картой вен,
жаркий смех и короткий шрамик на подбородке.
маяки смотрели на нас просительно, как сиротки,
море брызгалось, будто масло на сковородке,
пахло темными винами из таверн;
так осу, убив, держат в пальцах - "ужаль. ужаль".
так зареванными идут из кинотеатра.
так вступает осень - всегда с оркестра, как фрэнк синатра.
кто-то помнит нас вместе. ради такого кадра
ничего,
ничего,
ничего не жаль.
(с) vero4ka
|
Романс |
Дневник |
Вы голодны, мадам? - Кусайте локти.
Смотрите стрекозой на муравья.
Не надо драм, довольно капли дёгтя.
Забудьте всё. Вы больше - не моя.
Вам холодно, мадам? - Сжигайте письма.
Пусть чувство в них сгорит, как кошкин дом.
Все письма - вздор! На что они сдались вам? -
Одни слова, с ошибками при том.
Вам жаль, мадам? - Так опустите руки,
Не дёргайте меня за рукава!
Я знаю сам все каверзные трюки:
Гражданский брак - гражданские права.
Вы на мели, мадам? - Сушите вёсла.
В гербарий поцелуи и цветы.
Пусть в сердце тлеет негашёная известка,
Но - все к чертям! Вы больше мне не ты!
Вы каетесь, мадам? - Не надо басен!
Не надо писем, песен и статей.
Мой быт без вас так сказочно прекрасен,
Что выше всех возвышенных идей.
Вам нездоровится, мадам? - Попейте ж яду.
Вы всё уже испили, что смогли!
Я знаю сам: Отелло лучше Яго,
Но оба - звенья суть одной петли.
Вы в положении, мадам?.. - Найдите выход.
Какой-нибудь надёжный и простой.
И разойдёмся без взаимных выгод, -
Вы - как вдова, а я - как холостой.
Идите с богом, и живите долго!
Так долго, чтоб я там не встретил вас...
Коль смерти нет, в забвеньи мало толка, -
Забудешь профиль - вспомнится анфас.
Но всё, что я оставлю вам в наследство,
Не стоит двух изломанных грошей.
Я - ваша цель, вы для меня - лишь средство
Для достижения изящных миражей.
(с) К.Арбенин
|
Без заголовка |
Дневник |
Прежде, чем заклеймить меня злой и слабой, -
Вспомнив уже потом, по пути домой –
Просто представь себе, каково быть бабой –
В двадцать, с таким вот мозгом, хороший мой.
Злишься – обзавелась благодарной паствой,
Кормишь собой желающих раз в два дня?
Да. Те, кто был любим – ни прощай, ни здравствуй.
Тем, кто остался рядом – не до меня.
С этой войной внутри – походи, осклабясь,
В сны эти влезь – страшней, чем под героин,
После мужчин, - да, я проявляю слабость, -
Выживи, возведи себя из руин,
Пой, пока не сведет лицевые мышцы,
Пой, даже видя, сколько кругом дерьма.
Мальчик мой, ты не выдержишь – задымишься,
Срежешься, очень быстро сойдешь с ума.
Нет у меня ни паствы, ни слуг, ни свиты.
Нет никаких иллюзий – еще с зимы.
Все стало как обычно; теперь мы квиты.
Господи,
Проапгрейди и вразуми. (с)
|
ааааа! феерическая хрень! |
Дневник |
за ссылку спасибо emeraldino!
|
Без заголовка |
Дневник |
Ей не страшно к нему: у неё работа, друзья и дом,
она уже и время выкраивает с трудом,
чтобы побродить по развалинам старой жизни.
Надо съездить в книжный, купить пальто,
и сходить туда, и придумать это, и сделать то.
Но она всё откладывает на потом,
и не думает даже, что это - признак.
Он спокоен, улыбчив, гостеприимен, -
очевидно, его настиг
тот же самый покой; можно смело наклеить стик
"мой хороший знакомый", "друг";
рассказать, как легко оказалось его простить,
как ей нравится жить одной, как царевне в башне,
как гуляет сама по себе,
как ей нравится этот стиль.
Но, когда он её обнимет,
её вдруг начнёт трясти
мелкой дрожью - как на морозе в одной рубашке.
Ей-то слышно, как стены падают,
в ворота вламывается орда,
как цунами сметает целые города,
как орут сирены и бабы - "пожар! пожар!", как
в Венеции поднимается к крышам домов вода,
как шуршит рукав у маньяка,
предвкушающего удар, -
а она повторяет отчаянно:
да,
да,
да.
Никого не жалко
|
чтобынедумать |
Дневник |
наверное очень стоит как-нибудь так извернуться
как-нибудь так скрутиться чтобы к тебе не привыкнуть
чтобы в тебя не влюбиться чтобы так разбежаться
так оттолкнуться взлететь и где-нибудь так приземлиться
чтобы вроде и не разбиться но ничего не помнить........
...........................................
|
не космос |
Дневник |
Тебе случалось когда-нибудь чувствовать, что она - не то?
Сидишь с девушкой, улыбаетесь друг другу. Над вами витает мысль, что вам бы стоило углубить отношения. И где-то над левым ухом шепчется безумная идея: вдруг она - та самая.
Но внутри, что-то съеживается и тихо-тихо, как будто это и не голос вовсе, а перкуссия, дополнительная дорожка к звукоряду. Тихо-тихо настукивает: не то, не то, не то!
И ты не слушаешь. Ты думаешь: вздор. Ты думаешь: что она - гораздо лучше, чем ничего. Она - реальна, а Та Самая плавает далеко в море. В море твоего бессознательного.
И ты даришь ей розу. Ведешь ее в кино. В ресторан. Ты говоришь ей комплименты. Ведь иногда так хочется кому-то говорить комплименты. Ты пишешь ей смски, поддерживаешь ее, вкладываешься как можешь. Изо всех сил.
И даже думаешь, что ты почти бог, а если не бог, то какой-то джин. Потому что ты можешь "не то", превратить в "То." А "не ту" - в "Ту Самую".
Это добавляет тебе сил. Энергии. Такая игра тебе нравится больше.
И вот вы сидите в ресторане. Ночь, клубы дыма. Пушистый ковер ест лишние звуки. Вы смотрите друг на друга…
Тебе приходилось когда-нибудь ощущать кожей, что он - не то?
Ты сидишь с ним в баре. Мягкий джаз - в ушах не звенит. Девушки разносят еду. Он сидит напротив и ест вторую порцию мяса. Он ест мясо, как-то шутит, ругает жизнь. Он говорит, шевелится, и на него разнообразно ложатся тени. И ты удивляешься, каким разным может казаться лицо этого человека. Как сильно меняется мимика. Смотришь, как он разрезает стейк, жует, как затем достает сигарету. Ты считаешь сколько сантиметров от него до следующего столика. За соседним столиком сидят милые тюлени в хороших рубашках. Ты смотришь на него, на тех тюленей и снова на него. Разницы нет. То есть можно найти 108 существенных отличий. Как мантр. Но все равно и те и он равны. Он совершенно не близкий, совершенно чужой человек. Ты ощущаешь совершенство неблизкости. Его монолиность и точность расстояний. Ты думаешь, как же огромен этот мир между вашими креслами. И в твоем кресле так не уютно и грустно, слезы близко. Потому что это не барабаны, это не "take five" - это внутри струна играет свою партию: не то, чужой, чужой, не то.
Ночь, а это значит, что до ночи был день, полный нервенных забот. Наворачиваются слезы… Как неуместно.
Ты когда-нибудь понимал, что твое зыбкое равновесие вот-вот разрушится?
Шел-шел по канату, вдруг качнулся - и равновесие ушло.
Вдруг созданная версия жизни начинает колебаться, пропускать через себя воздух и рассеиваться подобно туману.
Все шло нормально, и вдруг она плачет. С чего бы? Так некстати. Ведь все уже почти срасталось! Ведь столько было сказано и уже вложено сил. А тут просто подстава. И ты злишься, на нее - неблагодарную дуру, на себя, на жизнь. На это непутевое ее устройство. На то, что ты вот так внезапно уволен из джинов и становишься обычным. Потому что она тебе никогда не была нужна. Тебе было необходимо, что бы кто-то тебя слушал, понимал, ценил. Чтобы тебя любили не только за розы и рестораны, но и просто вот так всего принимали. И ты готов за это мириться с тем, что она не "Та Самая". У нее от Той Самой 108 отличий, как мантр. Но это все же лучше, чем ничего.
Играет джаз. Свет пропадает в темных деревянных стенах, мясо съедено и выпиты напитки. Уже очень поздно. И вам пора идти домой.
И ты уже не слушаешь перкуссию про "не то". А просто идешь.
Ты когда-нибудь чувствовала, что космоса нет?
Наверное, понятней было бы сказать иначе. Когда ты с мужчиной - и это космос. Когда соединяются два потока, мужской и женский, они вьются и устремляются в бесконечность. И вы оба уже не здесь, уже не люди, а ближе к небесным телам. Между вами оживает что-то. И дело даже не в оргазмах, не в виртуозности исполнения сутр Камы. А иногда даже и вообще не сексе. Просто как-то все сходится. И кажется, что сложного нет ничего. Ведь для такого космоса нужны только мужчина и женщина.
А с ним космоса нет. Не возникает, не получается фокуса.
Нет, все хорошо, придраться не к чему, но космоса только нет.
И ты сидишь - и понимаешь, что не то. Что оно как-то не сложилось. Что вас объединяет только ложь.
И ты разглядываешь его нос, носогубные складки, ты смотришь на его скулы. И на то, как падают тени, когда он крутит головой. Ты видишь его красоту и уродство. Наблюдаешь его как шевелящуюся скульптуру. Листаешь его как том, слушаешь как радио. Фоном.
(с) jivoe
|
бугага))) |
Дневник |
- Кто хочет научится целоваться? Пишите! Могу подкинуть клёвые рекомендации!!
- Чего там учиться-то? Нижнюю губу на пробел, верхнюю губу на цифру 6. И потом языком набрать 100 раз "маенотипр".
~~~
Первая мысль: нет бы про руки пошутили, я бы ходил весь в медалях - profession oblige...
Вторая мысль: только не пробовать, только не пробовать!!!
|