Сегодня произошла смешная разборка в одном из дневников, который я до этого с удовольствием читала.
Разборка из-за покраденного и перелицованного неверным партнером попсового текста. В общем, всё правильно. Плагиат – это бяка. Попса, впрочем, тоже. Не знаю, что более бессовестно – красть такие тексты или писать их. Не берусь судить о столь щекотливом предмете.

Но вспомнился из-за этого собственный опус аж 1991 года. Как-то увязался.

Я – человек. Не скопище бактерий –
дух гордый в уязвимом веществе.
Я временами пребываю в вере,
а чаще – в Риме, Риге иль Москве.

Я ближнего люблю – когда он близок,
и дальнего люблю издалека.
Все, что в глубинах, и вверху, и снизу
умом постиг, и жизнь моя легка.

На всем, что я кую, пашу и сею,
несовершенства явная печать.
Но все ж я высшей истиной владею,
которую в словах не описать.

Я скромность почитаю высшим благом
и в ней, как и во всем, достиг вершин.
Под флагом я шагаю бодрым шагом,
мечтаю, глядя в потолок, один.

Как ласточки снуют на небе чистом!
Как радостно сияет окоем!
Как быть приятно в мире – коммунистом,
и буржуа – в имении своем.

Нет, я не против борьбы с плагиатом. Но я не понимаю, почему человек, претендующий на якобы симоронский подход к жизни, не пытается произнести хотя бы «я-перевод» ситуации. Рассказать, как он сам у себя украл себя. А на полном серьезе гонит про «наглое и бессовестное воровство». Неизящный какой-то получается скандал, нетворческий. Ну их, этих куриц, прикидывающихся орлицами. Но не обманут теперь уж больше меня их речи…