Я люблю бесцельно гулять по улицам, придерживаясь не маршрутов, а направлений. Сворачивать в неожиданных местах, брести по перпендикуляру, петлять незнакомыми переулками, в надежде, что внутренний компас рано или поздно выведет, куда надо. Знать бы ещё, где оно, это "куданадо")
Иногда я погружена в музыку, звучащую в наушниках, и все внешнее воспринимаю , как мелькающую в окнах мчащегося поезда чужую, далёкую от меня жизнь. Мозг её практически не фиксирует, он наслаждается не картинкой, а динамикой движения. Я будто плыву по реке улиц, и тёплый музыкальный Гольфстрим обволакивает мое тело и душу, подталкивая всё вперёд и вперёд.
Но бывают такие чудесные дни, когда музыку легко заменяют образы и звуки города. Тёплый ветер на щеке, оранжевые блики садящегося солнца в стёклах домов, знакомая музыкальная фраза из открытого окна мчащегося автомобиля, пряный аромат кофе из уличной кафешки, свежее дыхание речной воды, перебиваемое приторным запахом отцветающей сирени, обрывки разговоров прохожих, чей-то раскатистый смех, парочка, целующаяся в ожидании зелёного светофора, иностранцы в ярких футболках и шарфах, фотографирующиеся на фоне небоскрёбов Москва-сити, рёв набирающего скорость мотоцикла...Воображение жадно впитывает десятки случайных штрихов и пытается сложить из них общую связную историю, но тщетно. Мне не хочется тщательной прорисовки , я сегодня импрессионист :-) Мимоходные впечатления ложатся крупными расплывающимися мазками, чтоб сложится в чёткую картинку в одном из добрых солнечных снов, а может наоборот - в предутреннем кошмаре, воображение - оно такое, может и отомстить:-)

Я никогда не жила в маленьком городе, не говоря уж о деревне (немногочисленные летние поездки на плэнэр к знакомым селянам в зачёт не идут:-) Поэтому не могу представить, как чувствует себя провинциальный житель, очутившийся в столичном мегаполисе . Наверное, ему тут шумно, суетно, бестолково, хаотично, гулко, одиноко, неуютно...По-крайней мере, об этом мне говорила моя дальняя родня, приезжая в Москву по делам и случаям.
Я же, бывая на периферии, испытываю обратные чувства, даже если это большие промышленные города типа Самары или Питера. Называйте это московским снобизмом, но всё, что не Москва, для меня провинция. И это никак не связано с уровнем комфорта, ухоженностью и красотой улиц, высотой домов и прочими размерами-объёмами городского пространства.
Это глубоко внутреннее ощущение вселенского масштаба моего города, возникшее ещё в детстве, и в отличие от шагреневой кожи, лишь увеличивающееся с годами и событиями.
Иногда, особенно во время дождя, я сижу у окна, периодически расплющивая нос или освежая лоб о его прохладную поверхность, и думаю о том, что где-то на белом свете есть Лианозово, или даже Бибирево, и там вполне может светить солнце. А несчастное Бутово возможно вообще смыло вселенским потопом, а мы и не знаем.
И так хочется надеть длинный плащ с капюшоном, высокие резиновые сапоги, закутаться мягким тёплым шарфом до носа, налить в термос чаю с лимоном и коньяком, взять посох и котомку рюкзак и фотоаппарат и отправиться в путь, не забыв залить в плеер побольше разной хорошей музыки.
Брести по лужам в уютном жёлтом свете уличных фонарей, шарахаться от летящих машин, так и норовящих окатить меня с ног до головы скопившейся у бордюров ледяной водой, заглядывать в расшитые бисером капель окна на первых этажах встречных домов, скользить взглядом по укрытым под разноцветными зонтами прохожим, представляя, кто их ждёт дома и что они будут есть на ужин...
И счастливо вздыхать от ощущения нескончаемости московских дорог и безграничности московского пространства. Кажется, пройдёшь ещё немного, а потом ещё чуть-чуть, и где-то за Лосиным островом начнётся целая Сибирь))
На самом деле, для меня не так много интересного в спальных районах с эверестами и гималаями разноцветных современных домов, однотипными школами, магазинами и поликлиниками. Они приукрашены моим воображением, а на деле вызывают мало тёплых чувств. Смотришь на них и начинаешь безумно завидовать попаданцам в прошлое из фантастических романов. Как бы стать невидимкой, да прогуляться по московским улочкам века 18 , ну пусть и 19-го, когда кругом была штучная архитектура, а брызги летели не из-под упругих шин многочисленных ауди, фордов и мерседесов, а из-под копыт извозчицких лошадок и из-под хорошо смазанных колёс карет, дрожек и пролёток.
И даже московские трущобы из современного далёка не кажутся таким уж дном из пьесы Горького, хотя бедность никогда не бывает ни штучной, ни привлекательной, и её миазмы вряд ли способны настроить на романтический лад.
А в будущее мне заглядывать неохота. Оно и так слишком быстро накатывает, со свистом засасывая в свою воронку и прошлое, и настоящее, не успеваешь сообразить, по чему уже стоит ностальгировать, а что исчезло бесследно, не оставив ни фотокарточки в альбоме, ни могильного холмика, ни затихающего эха шагов в когда-то эксклюзивных, а ныне вполне ширпотребных, унылых и пыльных развалинах.

Говорят, человек на 80 процентов состоит из воды.
Думаю, не врут) Очень явственно ощущаю внутри себя море.
О, как накатывают волны - чувства! То успокаивают мерным шелестом и уносят вдаль, к нежно-розовому горизонту, то вышвыривают на берег, обдирая солёную кожу об острые камни реальности.
Кричат и периодически гадят на голову (а точнее - в голове) мысли - чайки, так бы и свернула им шею, да жаль - иногда попадаются красивые, а иногда даже умные)
А вот я маленький испуганный краб, с ужасом таращащийся из-за уютного камешка на приближающийся торнадо собственных эмоций.
Кораблики надежды день за днём печально тонут в неравной битве с ураганом жизни, но дельфины оптимизма упрямо выталкивают их снова и снова на поверхность бушующих вод сознания.
Казалось бы, знаешь своё море до последней песчинки, но не стоит заблуждаться. Жизнь лучше любого Жан - Жака Кусто откроет в тебе и неизвестные ранее рифы, и не имеющие дна Марианские впадины, так что всегда держи карандаш наготове и не верь даже самым достоверным картам:-)
Картинки моря у меня нет, зато есть пальма. В московском метро))


Пост рекомендуется читать под прекрасную композицию Карлоса Сантаны "Сны" :-)

Santana - Sueños

Чем детство отличается от взрослости? Тем, что ребёнок просыпается и либо вообще не думает, а просто живёт , как птицы или цветы, или думает о том, что в наступившем дне ожидается хорошего.
Взрослый же просыпается с мыслью, что жизнь - боль, затем вспоминает всё плохое , что сегодня предстоит и только потом пытается как-то поднять себе настроение слабенькими сентенциями типа "прорвёмся", "проходит всё, пройдёт и это", "бывает хуже, но реже"))
Если бы меня попросили изобразить одной картинкой ожидания от жизни в детстве и во взрослости, я бы нарисовала железнодорожную платформу. На одной стороне расположился малыш с крохотным узелком в руке , он с улыбкой и нетерпением смотрит на прибывающий поезд. На другой стороне стоит запыхавшийся, хмурый человек с огромным чемоданом . Он тоскливо провожает взглядом удаляющийся от станции экспресс, на который он безнадёжно опоздал...
Ничего, прорвёмся)))

Scorpions -Catch Your Train

В последнее время у меня всего два типа настроения: сколько всего интересного в мире, всё хочу! - и - всё надоело, ничего не хочу))
Сегодня был второй вариант, и никак не получалось переключиться.
И вдруг я нашла свой старый рассказ, написанный году в 2007, я уже и забыла о нём. И что-то так развеселилась))
Далеко не шедевр, но когда я его читала, представляла сюжет в виде мультика, слышала голоса героев, музыку, даже запахи. В общем, настроение поднялось не жданно - не гаданно.Может, и вы улыбнётесь:-)

Он был обычным уличным котом. Ещё недавно десяток подобных облезлых типов можно было встретить у помоек и в подвалах, но суровая борьба с терроризмом и бесконтрольное увеличение популяции бездомных псов практически выжили их со дворов и улиц, освободив место полчищам самодовольных прожорливых крыс.
Кот уцелел лишь чудом – мать и сестёр разорвала голодная собачья стая, а ему удалось спастись, забившись в узкую щель между гаражами.
С тех пор он заматерел, усвоил политику двойных стандартов, мастерски делал умильный вид и прогибал спину, украсил свою шкуру парочкой почётных шрамов и научился добывать еду в самых непредсказуемых местах.
Про кота>>>

Долго ли, коротко - а первый месяц весны уже считает часы до дембеля.
Птицы с утра до вечера гаммы орут, будто соревнуясь : "Я Монсеррат! Нет, это я Монсеррат, а ты попса безголосая!"
Теплеет. Где-то во вселенной подгорела яичница, и в мою открытую настежь форточку тянет гарью. Опять пришельцы забыли заштопать за собой дырку в озоновом слое!
Скоро-скоро на оттаявшей земляной лысине заколосится сквозь собачьи экскременты юная неопытная травка и вылупит жёлтые нахальные глаза мать её мачеха.
А я не хочу торопиться. Я и в сказках всегда любила конфетно - букетный период больше, чем честным пирком да за свадебку. Всё самое интересное - красные шапочки, отравленные яблоки, Кащеи, змеи Горынычи, тридцать три богатыря и семь гномов - случалось с девушками до момента замужества. Ну что может быть интересного, когда торт съеден, Стинг уже спел, а Дженифе Лопес сбежала в бутик за лабутенами?
"А потом честные гости на кровать слоновой кости положили молодых, и оставили одних" , в итоге дети, бочка, бездна вод))
Так что не особенно спеши, дорогая подруга Весна. В конце концов, ты женщина. Можешь взбрыкнуть и сбежать на время - волчица ты, тебя я презираю, к любовнику уходишь от меня, к Птибурдукову от меня уходишь))
Можешь поплакать дождём, кутаясь в зябкое пальтецо, вcё в слезах и губной помаде перепачканное лицо.
Всё равно тебе никуда не деться. Я перестану ждать тебя, а ты придёшь совсем внезапно.
Keep calm and wait for spring! The Final Countdown!

Оттепель сожрала снег, а где не сожрала - жадно понадкусывала, оставив грязные отпечатки кривых зубов.
Солнца нет, картинку, запертую в тесной оконной раме, не назвать банальней, чем "50 оттенков серого, грязного и мокрого".
На берёзовой ветке, флегматично покачиваясь при порывах печального ветра, сидит некто, притворяющийся вороной , и рефреном режет ррречитатив (каррр...каррр...каррр):

Стекла не бьют потому что их нет
Сказка о том где был солнечный свет
Я же пою где поет ворона

Кошка Семён, единственное яркое пятно в побежалой палитре последнего январского дня, торжествующе восседает на подоконнике с видом Спасителя, который вот-вот начнёт раздавать автографы на огрызках папирусах с текстом Ветхого завета.
Её рыжая , совершенная по форме и пластике лапка периодически клацает по стеклу распушёнными коготками, прикрывая собой взъерошенный вороний силуэт. Кошка не охотится, она философствует.
А вдруг это и не кошка вовсе, а демон Максвелла! Рыжая лапа выталкивает из комнаты всё холодное и грустное, и притягивает из заоконья тёплое, пушистое и золотое, играючи манипулируя энтропией.
С кошками никогда не знаешь...
Хотя почему не знаешь - врубай Аппассионату и иди на кухню, энтропия энтропией, а Первый Кошачий Закон термодинамики никто не отменял: миска никогда не может быть пуста, корм имеет право лишь переходить из одного вида в другой, чтоб запас энергии внутри кошки оставался постоянным:-)

Где бы ума взять, не знаете? Не попадалась вам где-нибудь лавочка с вывеской "Меняем ум на всякое"? Я бы обратилась.
Хотя...что я могу предложить для обмена. Здоровья нет, терпения не много, логики кот наплакал, эрудиция так себе, здравомыслие хромает, великодушие оставляет желать, такт порой не в такт.
Во, эмоции могу слить, процентов тридцать, дайте баночку, плиз.
Гулять так гулять, буквально от сердца отрываю! Отчикайте 10 процентов чувства юмора, но не больше, иначе в наше время не выжить.
Наивности на донышке осталось, вам соскрести или не стоит пачкаться?
Ну тогда хоть иллюзии заберите, оптом. Хотя нет, парочку оставьте, иначе я не я буду. Караул, зачем же бульдозером по моей любимой коллекции розовых очков, изверги...
Сарказм и лёгкий цинизм не трогайте, не отдам, они мне хамство заменяют, вариант лайт для ценителей , в ящичке с надписью "Аttention, poison!"
К оптимизму даже не притрагивайтесь, самой мало. Меч отдаю, а щит не лапайте.
А бинокль у вас зачем тут? Для совести? И как мы договоримся, если смотрим на мою совесть с разных его сторон, хм.
Ну и сколько того обменного ума в граммах вышло? Скока - скока?!
Мда...Дураком родился - дураком помрёшь.

Не дождь, не ветер, не холод - убийца осенняя серость.
У природы, как у запойного художника, к ноябрю кончаются деньги и краски, и она малюет по мольберту жалкими остатками, смешав их в одной банке и пару раз плюнув, чтоб разбавить.
Спасает только ранняя ночь и почти не прекращающаяся изморось.
В электрическом свете мокрый асфальт сверкает, словно чёрный оникс, того и гляди разверзнутся асфальтовые хляби и из подземной пещеры появится сам прастити не сдержался мэр Москвы Собянин Горный Король и его троллева свита...





Голые деревья становятся похожи на юных гусар, по пьяни сбросивших мундиры. Кора-кожа посинела и покрыта мурашками дождя, они жмутся друг к другу, смущённо толкаясь ветками и шепчась о чём-то веселом и грубоватом.





Мерцающие лужи перечёркнуты строгими прямыми тенями городских фонарей, и в каждом из них видится изысканно - ужасающий Влад Цепеш, скользящий по прохожим хищным взглядом голодных жёлтых глаз, прячущихся за высоким воротом древнего, изъеденного молью шёлкового плаща...





Скоро-скоро белый снег и цветные лампочки иллюминации , смеющиеся в каждой городской луже, а пока - раскрась это:-)

Я - заслуженный ветеран многократных и незатухающих войн с собственным врождённым пессимизмом, для которого любой восходящий над горизонтом звездец немедля представляется полным и окончательным армагеддцом. В этой связи над моей воображаемой походной койкой висит нарисованый кровью вышитый выбитыми зубами мной же воображаемый флаг:

Бывает, подкрадётся предательская слабость, схватит за горло с дьявольским хохотом подлый Мывсеумрёмец, дыхнёт галактическим хладом коварный П**децкотятам, и совсем уж некуда отступать Красой армии...тут Мироздание иронично закатывает глаза, снисходительно вздыхает и в очередной раз посылает мне Иисуса из Назарета Тома Хиддлстона соседку, тётеньку Н.

Завёрнутая в длинный багряный атласный халат, как в императорскую тогу, она задумчиво пускает кольца едкого дыма в недавно отремонтированный глянцевый потолок лестничной клетки.
- Привет, сто лет тебя не видела, чем занимаешься ? - вежливо интересуюсь я.
- Рахат - лукум! - отчётливо и медленно, будто обсасывая каждую буковку, молвит моя величавая соседка.
Я прихожу в оторопь - краткость никогда не была сестрой тётенькиных талантов.
- Эмм...В каком смысле?
Тётенька Н. нервно дёргает левой, усердно выщипанной и тут же толсто подрисованной смоляной бровью .
- Вышиваю, Владимировна, вышиваю.
- А! Ну, это дело хорошее, говорят, очень успокаивает. А почему рахат - лукум, просто любишь или это какой-то фаллический кармический символ?
- Китайская народная мудрость, Владимировна. Если долго сидеть на берегу и вышивать рахат-лукум, ж*па рано или поздно устанет.
Тётенька Н. многозначительно смотрит на меня, нервно дёргая теперь уже правой союзной бровью, и рисует в воздухе сигаретным дымом символ, который многие ошибочно принимают за сердце)))
Затем гасит бычок о дно консервной банки, привязанной проволокой к оконной решётке, и вальяжной походкой Цезаря шествует к двери своей маленькой однокомнатной квартиры. На пороге резко оборачивается, постукивает согнутым пальцем по покрытому философскими морщинами лбу и повторяет заговорщицким тоном :
- Рахат - лукум, Владимировна. Ра-хат- лу-кум!
До меня постепенно доходит, что в этой фразе кроется глубокий, широкий и многослойный смысл:-)
"Когда кругом ж*па, сядь и вышивай свой рахат - лукум! " рекомендация лучших собаководов

Мы тонем в океане банальности. Люди банальны, события банальны, в сущности, сама жизнь - банальщина. Мироздание зевает и даже не пытается прикрыть скучающий рот ладошкой с банальным названием "карающая длань". Кто знает, о чём оно думает. Возможно, борется с навязчивым желанием поддать ногой закатившийся в пыльный угол нашей Галактики скромный Земной шарик, чтоб разбить им одно из окон Вселенной, насладиться мелодичным звоном осколков, а потом бежать зигзагами, с визгом уворачиваясь от подзатыльников. Всё какая-никакая, а движуха.
Впрочем, кто его, Мироздание, знает. Наверняка оно мыслит какими-то другими категориями, и банальность со скукой в них не вписываются.
Это людская ноша, людской крест.

Мне скучно, бес!
Что делать, Фауст?
Таков вам положон предел,
Его ж никто не преступает.
Вся тварь разумная скучает:
Иной от лени, тот от дел;
Кто верит, кто утратил веру;
Тот насладиться не успел,
Тот насладился через меру,
И всяк зевает да живет -
И всех вас гроб, зевая, ждет.
Зевай и ты.

Ну, не всё так печально, Сан Сергеич:-) Красота в глазах смотрящего.
При всей людской банальности, мы не одинаковы. Банальность мира, пропущенная через призму Личности, способна заиграть такими красками, что Галактика покажется не такой уж и замшелой, во Вселенной после генеральной уборки все окна распахнутся и задразнятся солнечными зайчиками, а Мироздание, Мироздание-то, гляди! Как ловко чеканит мячик - Землю, как заботливо протирает с него пыль и брызги звёздных дорог, как аккуратненько ставит на полочку, рядом с другими игрушками - до следующего раза, до следующего приступа банальной меланхолии.
Протрите свои призмы, Вселенная опасносте)
Вот и Джейсон Мраз поёт о том же)

Чёрт возьми, ты это сделала!
Ты действительно это сделала, да!)

Делай то, что ты делаешь,
Тем способом, который ты избрала...

У тебя волшебное рукопожатие,
Которое спасёт Землю,
Ты - щедрый человек,
Ты настолько клёвая, что аж больно,
Ты - клёвая!)))

Jason Mraz - You Fckn Did It

Я - человек - шарик:-)
Когда меня распирает от гелиевой радости, я болтаюсь под потолком, весело перемигиваясь с отражающимся в гладких боках солнцем.
Когда иголки жизненных коллизий (брр, какое острое словцо) делают во мне дырки разного калибра, я начинаю обречённо сдуваться - бесшумно или с печальным свистом. Не люблю быть тряпочкой, хоть и самого любимого цвета и размера, да простят меня Святой Иа и его сакральный горшок)
Шарикомонтаж шариков дело рук самих шариков, и я упорно леплю заплатки разной формы и размера на предательские дырки - в надежде ещё полетать...или хотя бы повисеть под потолком, восторженно дрыгая верёвочкой:-)