* * *
Средь частых листьев цвета злата
И цвета всполохов заката
В пыли неведомых дорог
К нам гость ступает на порог.

Он будет рад глотку вина,
Он руки у огня согреет.
Он тихо сядет у костра
И тайной от него повеет...

И песня спетая давно
В его устах родится снова,
В которой нам не всё равно
И нам открыта суть иного!

А гость воистину наш брат,
Вкусивший с нами хлеба мира.
Пусть даже он - смертельный враг,
Но не клинок в руках, а лира...

И пусть он не такой как мы,
Но мы сегодня будем братья.
А завтра снова Гость из Тьмы
Оденет снежные объятья.