Идут чередом то работа, то быт… Взрослеют и дети, и внуки… Но прошлого миг ни один не забыт, хоть стал целый мир «близоруким». Пусть где-то давно вспоминать не хотят, из памяти вычеркнув павших. А русские помнят. А русские чтят всех предков, бессмертными ставших… И тыкает мир: «Сколько можно, остынь! Забыть это попросту надо!» Но всё же.. Я помню и Брест, и Хатынь, и смерть во дворах Ленинграда… Горька эта память, как будто полынь… Но будем отстаивать яро Змиёвскую балку Ростова, Волынь, историю Бабьего Яра… А кто-то затёр эту гарь лагерей. Набросил на совесть завесу… И снова разносится крик матерей, сквозь дым кровоточит Одесса. Под градом огня выживает Донбасс, по разные стороны братья… И страшно, что Бог разуверившись в нас, перо занесёт над тетрадью… Но, всё же, на мир одуревший смотря, я вижу особенно ясно: Покуда мы помним, всё было не зря. Мой прадед погиб не напрасно… Покуда мы помним, и совесть не спит, (я в этом не раз убеждалась): Ничто не забыто. Никто не забыт. А, значит, надежда осталась. © Copyright: Ольга Гражданцева, 2023 Свидетельство о публикации №123050207473