Когда умрёт последний русский, 

Все реки повернутся вспять. 

Исчезнут совесть, честь и чувства, 

И звёздам больше не сиять. 



Когда умрёт последний русский, 

Когда исчезнет русский дух, 

На всей планете станет пусто 

И Мир бесцветным станет вдруг. 



Не станет русского балета, 

Пожухнут русские поля, 

И гениального поэта 

Не явит русская земля. 



Затихнут звуки балалаек, 

Гармошек, дудок, бубенцов, 

Не станет русских сказок, баек, 

Ни песен дедов и отцов. 



Не станет русского раздолья, 

Порвётся русский хоровод, 

А вместо русского застолья 

Войдут хот-доги в обиход. 



Когда истает Дух российский 

И канет в Лету русский край, 

Заменит водку шнапс и виски, 

Маца заменит каравай. 



Патриотизм заменят деньги, 

Любовь запишется в контракт, 

А таинство совокупленья 

Заменит пошлый порно акт. 



Не защитит солдат российский 

Чужую слабую страну, 

И впишет Ад в живущих списки: 

Иуд, чертей и Сатану. 



И наконец-то англосаксы 

Устроят свой кровавый пир, 

Погибнет рубль, а евробаксы 

Все души скупят, и весь мир. 



Когда последний русский встанет 

На край могилы, уходя, 

Земля Землёй быть перестанет 

И Бог заплачет, как дитя. 



Но умирая, на излёте, 

Он заорёт вдруг в пустоту: 

" – Да хрен вам, твари! Не дождётесь! 

Я всех чертей переживу! 



Пусть знает мир – Бог не заплачет, 

И не иссякнет русский род, 

Бог любит Русь, а это значит – 

Последний русский не умрёт. 



И злыдней помыслам не сбыться, 

Не повернуться рекам вспять, 

Хоть перекосятся их лица – 

Русь в пыль забвенья не втоптать. 



Россия раны все залечит, 

Сто раз пройдёт и Крым и Рим, 

Пусть знают все, что Русский вечен! 

И Русский Дух неистребим!!!

Влад Селецкий

Автор этих стихов, родился в Португалии, в семье русских эмигрантов.

Сын почтальона и танцовщицы, нелегально перебрался в Сан-Франциско в 1981 г.

     Матерью  ощущала Россию Вероника Тушнова

Матерь моя, Россия!



   Руки, от стирки сморщенные,

    слезами горькими смоченные,

    качавшие, пеленавшие,

    на победу благословлявшие.



    Вижу пальцы твои сведенные,—

    все заботы твои счастливые,

    все труды твои обыденные,

    все потери неисчислимые…

    Отдохнуть бы, да нет привычки

    на коленях лежать им праздно…



    Я куплю тебе рукавички,

    хочешь — синие, хочешь — красные?

    Не говори «не надо»,—

    мол, на что красота старухе?

    Я на сердце согреть бы рада

    натруженные твои руки.

    Как спасенье свое держу их,

    волнения не осиля.

    Добрые твои руки,

    прекрасные твои руки,

    матерь моя, Россия!