Не провожай меня. Пустое. Зряшное.
Я для тебя любовь уже вчерашняя.
Ну не винись ты так. Поверь, случается.
Вагон колёсикам в такт закачается.
Тоска прицепится занудой клятою:
Мол, ты не первая и не стопятая.
Простая истина- любовь не вечная.
Ведь знала, дурочка, о ней, конечно, я.
Оторва в тамбуре в цветных наколочках
Из пачки вытряхнет две папиросочки.
Мне с этой девочкой курить до полночи
И слушать вечное- все люди сволочи.
Москва насмешливо мигнёт рекламами:
-Что ль не сыта ещё своими драмами?
-Не наигралась впрок любовью смолоду?

Да не звони ты мне. Не вижу повода.









© Наталья Шерман

Мой взгляд опять обнял твоё окно,
Зрачком прижался к жёлтому квадрату.
И заскулило сердце виновато.
Ну для чего мне прошлое дано...

Ну для чего меня к тебе ведёт
Без долгих слов назойливая память
(таким за верность памятники ставить...),
Как будто мало ей других забот.

Вернусь домой, озябшая насквозь.
Своим теплом другой согреет тело,
Души не тронув. В этом всё и дело-
Они живут давно уже поврозь.


© Наталья Шерман

Скорого поезда голос пронзительный.
Ну почему мы актёры, не зрители
В этом театре абсурда полнейшего.
Всё на пределе. А ну её к лешему -
Эту любовь. До копейки растрачено
Что было дорого, что было значимо.
Двери готовы закрыться вагонные.
Как дуэлянты.
По разные стороны.
Нетерпеливые.
Злые.
И нервные.
_________________

Где выдают happy end-ы?
Мы - первые.


© Наталья Шерман

Я вернусь, когда город уставший уснет;
И дождаться меня ты утратишь надежду.
Что поделаешь, женщины - странный народ -
И уходят, и вновь возвращаются прежде...
Прежде, чем осознают отчетливо связь
Между прошлым и будущим - только наитье,
Только чувств бесконечная, тонкая вязь;
И другими, конечно... конечно, не быть им.
Я, наверно, вернусь, наигравшись судьбой,
Без особо серьезной и веской причины.
Просто осень...и снова болею тобой.
Я б вернулась, но ждать не умеют мужчины.


© Наталья Шерман

День февральский. Поутру
Наблюдаю снегопады.
Не спеша. Куда мне надо...
Никуда. Но я навру
Телефонному звонку,
Что ворвётся в жизнь нахально,
Мол, в дверях стою буквально.
На бегу всё... на бегу.
За окном моим снега
И гляжу заворожённо,
Как недавно обнажённый
Примеряет сад меха.

За окном снега.... снега....


© Наталья Шерман

Помнишь, весна ввела нас в страшный, но сладкий грех;
( пусть мы себя считали непогрешимей всех )
Нас - осторожных очень и неподкупных нас.
Поздно кричать: « Полундра!». Поздно кричать: « Атас!».

Нам обещало лето много всего. Всерьёз.
Мы и не ждали столько, но кое- что сбылось.

Помнишь, какая осень к нам приходила в дом!
Виски пила, курила, ну а потом ...потом...
Верила в нашу правду. Верила в нашу ложь.
Знала, что не святые. Что с нас - людей возьмёшь...

Помнишь, зима явилась. В белом. Как Ку - Клукс - Клан.
Был у неё на нашу жизнь свой отдельный план.
Ей наши тары - бары были до фонаря.
Думали - обойдётся. Думали...Только зря.


© Наталья Шерман

Эмоций... горсть не наскрести.
Как безнадёжно обнищала
Моя душа. В ней жизни мало.
Ну что поделаешь...Прости
За торопливость дел и слов,
За необузданность желаний,
Где каждый нерв, натянут крайне,
Вот - вот порваться был готов.......
В далёких днях календарей,
Висевших в кухонке на стенке.
Срывались, словно птицы с ветки
Листки с годами всё быстрей.
__________________________________

Я стала, видимо, мудрей -
На стенке нет календарей.




(с) Наталья Шерман

Взгрустнём с подружками, что впредь
Страстями вряд ли заболеть
Нам, чьи не юные черты
Хранят приметы красоты,
Как некий антиквариат,
За что генетике виват.

Потом взгрустнём, что шпилек прах
Давно обрёл покой в шкафах.
С тоской посмотрим на коньяк -
Не пьётся что- то. Ну никак.
Всплакнём под старенький шансон.
«Как много дум наводит он...»
Теперь легки не на подъём,
А на слезу. Чуть что...и льём.

Нас прежде грусти стороной
Все обходили до одной.
Теперь проснёшься - тут как тут.
Две- три. Сидят. Чего - то ждут.
Вот как бы так им дать понять,
Что нас ничем ( ничем!) не взять.


© Наталья Шерман

Она была совсем одна, а настроение
Подстать погоде октября- насквозь осеннее.
Ей лет чуть больше сорока. А может, семьдесят.
Курила Dunhill и пила неспешно Hennessy.
А взгляд с усмешкою скользил по мокрым улицам.
Никак не думала она, что так получится,
Что вдруг вернётся на два дня в своё же прошлое,
Где было ( знать бы ей тогда...) одно хорошее.
Где было щедро на любовь и... да- на молодость.
И незначительна была за счастье стоимость.


© Наталья Шерман

Не тот мужчина приходит в дом.
Чужие голос, привычки, взгляды...
Он совершенно не тот, о ком...
И приходить бы ему не надо.

Она закурит, нальёт вина.
Ему. Себе, чуть помедлив, тоже.
И полыхнёт на щеках вина
За то, что ближе с ним быть не сможет.


© Наталья Шерман

Не забудь, что я была.
Впрочем, знаю- не забудешь.
Закусивши добела
Губы, вспомнишь и осудишь
Скороспелость зряшных ссор,
Недолюбленность желаний,
Бесконечных споров вздор,
Нет которых окаянней.
Не забудешь, что была,
Что любила беззаветно,
Что дождаться не смогла
Я твоей любви ответной.


© Наталья Шерман

Ей поздравленья вовсе не нужны.
Нет ничего нужней стакана водки.
И нервы до того обнажены...
До замыканий ( если что...) коротких.

Сегодня лет ей ровно пятьдесят;
И он придёт с цветами, при параде.
Зачем - то слишком празднично горят
В её серёжках стразы. Чего ради?!

Сегодня ей совсем не до него,
Хотя ждала без малого лет тридцать...
Смешно ли... грустно...только одного.
Как угораздило тому случиться...?

Стакан налит, ведь повод хоть куда -
Ей пятьдесят!!! Для женщины немало,
Но даже это , в общем , ерунда
В сравненьи с тем, что тридцать потеряла...






© Наталья Шерман

Секли дожди нещадно розгами.
Площадной бранью ей ветра
Вопили вслед:" Тебе, безмозглая,
Об Вечном думать уж пора.

Так нате ж вам! Влюбилась! До смерти!
Да и в кого! Вся бабья рать
За ним волочится без совести.
Тебе ли копья- то ломать?"

Ей вдовья жизнь склонила голову,
К рукам прибрала тела стать,
Сказала:" Цыц!"- былому норову.
А вот в глазах всё та же страсть.

И вдруг! Каким умельцем создана?-
Стройна! На тонких каблучках!
Мадонну видели? Так вот она!
"Мадонна Литта"! Просто...Ах!

Что ей дожди... Что ветры злющие...
Что пересуды... Ерунда!
За всё отлюбит, что упущено.
За все холодные года.



(с) Наталья Шерман