Она умела играть на рояле.

Тонкие пальцы порхали над клавишами, вызывая в ответ музыку, от которой замирало сердце.

Она любила Шопена.

Такого легкого, такого игривого, такого музыкального.

Его вальсы она играла, будто танцевала сама, кружась в том самом зале, где стоял ее рояль.

Она читала книги, невесомо перелистывая страницы, и казалось, что она сама пишет все истории.

Она умела носить длинные платья так, как-будто в жизни не носила ничего другого.

Она умела склонять голову с таким изяществом, что хотелось схватить кисть и запечатлеть ее на холсте, в окружении цветов.

Казалось, что фотография никак не сможет отразить все то, что она могла рассказать простым наклоном головы.

Она умела слушать.

Когда она смотрела своими глубокими глазами, в которых можно было увидеть звезды, любой мог рассказать ей абсолютно все.

А она все понимала.

И улыбалась загадочной улыбкой.

Куда там всем мадоннам!

Никто не умел улыбаться так, как это делала она.

Одна ее улыбка дарила столько блаженства, что хотелось окунуться в это блаженство, словно в облако и никогда не выплывать на поверхность.

Она была самой обычной женщиной.

Но то, что все испытывали рядом с ней, не поддавалось никакому объяснению.

Любовь, идущая изнутри.

Свет, льющийся из глаз.

Покой, который она так щедро дарила.

Это была женщина-мечта.

И еще она умела играть на рояле.

Чего же можно желать еще?

Только одного.

Чтобы она была рядом.

Или просто была.

В этом так быстро меняющемся мире.

Островок маленького личного счастья.





© Copyright: Ольга Тимохина, 2014

Свидетельство о публикации №214051800736







Она играла на рояле…

На слух… без нот…