Звёздный ветер лицо щекочет —
слишком мягко и непривычно.
Мы застряли в тепле полночном,
говорим о вещах обычных,
мол, однажды отыщем город,
где полюбят
таких
безумцев.
Капли света бегут за ворот —
сотни белых искрящих унций.
Ты смеёшься, а мир повержен
этим солнечным мягким смехом.
Сколько будет ещё издержек,
что не станут для нас помехой?
Звёзды нежно целуют небо,
оставляя следы на коже.
Отступают неслышно беды,
намекая, что путь возможен
в сонный город, где нас полюбят,
где трава обжигает ноги
и рассветы целуют в губы,
освещая собой дороги.
Ты смеёшься, но ищешь карты,
чтобы ручкой свести маршруты.
Мы охвачены не азартом,
а счастливой ночной минутой.
Город смотрит на нас и плачет,
облачённый в небесный худи.
Мы нашлись
с тобой,
это значит,
волшебство непременно будет.
К чёрту земные беды. Просто давай сбежим. Ноги облепят кеды — в новую рухнем жизнь. Будем смешить дороги сказками о любви, щедро лечить ожоги ядом волшебных вин.
Город менять не поздно, смело хватай рюкзак. Небо украсят звёзды, выкрадем кадиллак. Кистью покрасим щёки в спелой черешни цвет. В горло вопьются строки — свой создадим дуэт. В косы густые смело солнца добавим нить. Ты под моим прицелом. Буду тебя любить, томно баюкать жажду, нежно смотреть в глаза — так расцветут однажды редкие чудеса.
Шёлковой рухнет лентой море из бирюзы. Будем с тобой моменты складывать под язык, трещиной
темно-красной падать на угол рта, песни тянуть на гласный.
Выбросим паспорта.
Кто запретит такое? В мире запретов нет. Нас ведь отныне двое, каждый — больной поэт, льются слова, как реки, свой пролагая путь. Будем, целуя веки, линию счастья гнуть, верить в мечты нелепо, день прижимать к груди.
К чёрту земные беды.
Я выезжаю.
Жди.
В лёгких августа запах мяты, запах солнечных пряных вин. Так целуют в плечо закаты, что ты чувствуешь их в крови, что ты чувствуешь выдох каждый, отпечатки упрямых губ, но по искренним солнцам жажду лишь в тебе утолить могу.
Мягкий свет разбросает корни, чтобы осенью стать сильней. Август любит бывать покорным, любит искренний смех вдвойне, но уйдёт все равно неспешно, напоследок послав дожди. От моментов горячих нежность расцветает огнём в груди, не напиться – ловить за щёки и нащупывать громкий пульс, что искрит неизменным током, словно пробуя нас на вкус.
В лёгких августа запах моря, запах сбывшихся вдруг надежд, за плечами рюкзак историй, впереди – золотой рубеж. Так бесценен поступок каждый, что уже не нужны бинты. Даже август уйдёт однажды, но останешься рядом ты.
Мирленская
Что же теперь? Теперь - Август. Лето прикуривает от его дней, и собирает неспешно свой чемодан...
Август приходит, он ждёт от тебя сполна, до нервной дрожи и на разрыв аорты. В прошлое пекло июльское и тишина, он в белой рубашке и пахнет так, что не нравиться это не может. Август, конечно, будет твоим мохито, будет кроить купальники на полоски. Горячим асфальтом жечь твои босоножки. Август, конечно, будет. Он каждый год случается в это время. Он утром опять тебя поцелуем будит-люби его, но не пытайся ему поверить. Август-кристаллик льда в ледяном торосе. Он научился теплеть, притворяться нежным. Только за ним неизбежно приходит осень.
Это проверено.
Неизбежно.
Варфоломей_С
Ipola
