Я дарю Вам букет...
(как зовут те цветы, я не знаю)
Но колючей их нет
даже в августе там, или в мае...
Март, коты, в сердце шум...
(от букета какие-то нити)
Только слёзно прошу:
Вазу, всё ж, от цветов мне верните!
Опять красивые стихи,
как бабочки летят в огонь, -
а ты спешишь сгореть в моей любви...
Не испытав любви стихий,
чувств огненных пока не тронь, -
для них альков ещё я не воздвиг...
Но ты не слушаешь меня,
стремишься глупым мотыльком
исчезнуть в поцелуе губ моих...
Ну чем они тебя манят?
Я сдерживаю боли ком, -
и вечер этот не для нас двоих...
Дрожит гитарная струна
у музыканта под рукой, -
и ты дрожишь, отдавшись власти чувств...
Ты, словно нерв, обнажена,
тебя покинул сон-покой,
ты зажигаешь вновь любви свечу...
ОСЕНЬ...
Мамка-отдушин...
Листья
падают вниз...
СПРОСИТ
Кто-то мне в уши:
Мистер,
к осени, плиз...
ВЕЧЕР...
Жёлтый фонарик...
Утро - ...
Тьма на душе.
ВЕЧЕН
тот, кто одарен!
В нутро
влезли уже...
ХВАТИТ!
Осень не вечна...
Злато
гноем уйдёт...
В платье
грубо-беспечном
сладко
ОСЕНЬ поёт...
Уж сколько про неё, шальную, написали, -
А всё равно. Она ещё шальнее...
И пусть я стал древнее старой стали,
Я в ЭТОЙ ОСЕНИ - ещё сильнее!
***
Вот и эпиграф к рамочке чудесной,
которая сама достойна оды
или лиричной, самой доброй песни,
которую оставят жить в народе.
НО! Вновь про осень... В ней - картина грусти...
А грусть "шальною" вовсе не бывает...
Шальных, ведь, в лирику, увы, не пустят...
Там "брошенные" хором завывают...
Но я и здесь оригинальным буду:
Я пред тобою скорчу "козью морду".
И увезу тебя не просто "к блуду",
А к "англиканской" присобачу сексо-моде!
Но ты взгрустнёшь... Пошлёшь меня подальше...
И я взгрустну... Пойму, что я не понят...
И извинюсь, опять в стихах "закашлясь",
И из коняки превращаясь пони!
Я не закончил! О, прости мой зритель!
И слушатель, прости! Сей хит осенний
В этой рамочке примите...
Иль просто прогоните с Славкой в сени...
Славка_Ядин
