А сентябрь солнечный, хоть ты что,
как бабуля сказала б: «хоть кол теши».
Так чего ты упёрлась в одно и то ж,
если в каждом углу происходит жизнь.
Сколько ни упирайся и ни воюй,
сколько ни возвращайся с щитом и на,
не забудь в этом кружеве жизнь свою,
ведь она у тебя на всю жизнь одна.
Хорошо, захотела — ну пореви.
Хорошо, разозлилась — назлилась всласть.
Только вспомни однажды, что для любви
ты вообще-то на свет этот родилась.
Остальное — да боже мой, ну пустяк.
Словно речка, высохнет — перейдёшь.
Остальные — да господи, как хотят.
Это их, а ты не своё не трожь.
Облегчение, милая, — ремесло.
Как потянет в дурное — поди сдержись.
Но сентябрь-то солнечный, как назло.
Вон, смотри, улыбнулась. Поскольку — жизнь.





(с) Лина Сальникова

Он уходит в лес, он бывалый волк:
у него безлюдье давно в крови.

Вот тебе история про него, про любовь, казалось бы, без любви.
Одинок ли он? Скажем, да и нет. У его безлюдья особый бог.
Он уходит в лес, ведь в лесу слышней, про кого и как говорить с собой.
Он такой давно, уже много лет: без любви любовь, среди всех один.

Кто же я тогда? Скажем, просто лес.
Тот, в который хочется уходить.



(с) Лина Сальникова

Пусть гневно лед в глазах сверкает,
И сердце каменно на треть —
Холодных женщин не бывает.
Бывает — некому согреть.
Не ожидая, не мечтая,
Живут, от жизни ждут атак.
Холодных женщин не бывает.
Бывает греют — да не так.
Что кутать плечи горностаем,
Когда в душе кромешный ад?
Холодных женщин не бывает,
Бывает — порох сыроват.
Без крыльев, веры и без стаи,
По веренице серых лет…
Холодных женщин не бывает.
Бывает, таять смысла нет…

© Злата Литвинова

Если ты способен видеть прекрасное, то только потому, что носишь прекрасное внутри себя. Ибо мир подобен зеркалу, в котором каждый видит собственное отражение.

© Пауло Коэльо

Ты знаешь,
мы когда-нибудь умрём,
мой друг четвероногий…
Но послушай(!)
пускай альтернативой райских кущей
нам станет лес и тихий водоём,
где каждая соломинка близка.
Мы столько троп с тобою исходили,
душой паря над пашнями
без крыльев -
И вряд ли будут мягче облака…

Ведь рай не там…. не где-нибудь,
а здесь -
на кончиках родных, знакомых пальцев,
что могут так волшебно прикасаться -
ласкать…
и на загривке гладить шерсть…
Запомни нас - лежащими в траве,
в ромашковом бреду цветочных пятен.
Ты сладко прижимаешься ко мне -
а смысл жизни светел
и понятен…

Когда шагнём за призрачную грань,
беги, мой пёс,
зови меня с собою
туда, где нам не нужно умирать -
где тихий пруд и небо голубое
останутся нетленными навек,
не скованными холодом забвенья…
Где нам не страшен больше звёздный снег,
укутавший земные акварели.

Мы снова пробежим по всем местам,
по склонам заповедным и полянкам.
Вот здесь сидели уточки в кустах,
а здесь я сотни раз кидала палку
в прохладное течение реки.
Ты радостно бросался за трофеем…
Под возгласы:
- Давай! Давай! Смелее!
И с берега взлетали кулики…

То лапами копал речной песок,
пока я отдыхала на обрыве.
Всё просто…
Но как счастливы мы были
от рая в этот миг на волосок.
А мир людей?
Он светится от ран…
В нём много душ, любимых мной… и верных…
Но всё-таки
приди одним из первых
встречать меня…. когда шагну за грань…


© Нюансы Стиля Ню

Живу с улыбкой на устах —
С ней все плохое сгинет.
Меня проблемные места
Не парят, я — богиня!

Над тем, что нет густых кудрей
Рыдают только нюни.
Внутри меня поет еврей:
Как мал расход шампуня!

Нет лишних в попе и в боках
Ни грамм, ни сантиметров.
А то, что костью широка —
Так чтоб не сдуло ветром!

Нет сисек — не на что взглянуть,
Строги мужские вкусы…

Зато на маленькую грудь

Ровней ложатся

Бусы!

© Лисёнкова

Бог дал тебе лицо, но улыбаться должен ты сам.

Ирландская пословица

Я помню свой поселок в сизой дымке,
Мне там пятнадцать. Грезы до утра:
Хотелось жить и стать невестой Димки,
Красавца Димки с дальнего двора.

Я помню лето в чувственном угаре,
Он на «Иже» — миляга и молчун.
Теперь я леди, езжу на «Феррари»,
Но, правда, Димку все еще хочу.

Не постоянно, после пары рюмок,
Подтает сердце, как в мартини лед…
Но я молчу, ведь муж глядит угрюмо,
Вахтанг про Димку точно не поймет.

Да и к чему? Промчалось наше лето,
Теперь мой отпуск чаще на Бали,
Храню в шкафу наивные скелеты,
А с ними как: не тронешь — не болит.

И в зеркалах все те же завитушки,
Веснушки те же, скулы и глаза,

Но вместо впечатлительной девчушки

Мне подмигнет циничная

Коза.

© Лисёнкова

На Востоке существует поверье, что птицы не умеют грустить, так как награждены вечной свободой. Когда они в чем-то разочаровываются, то надолго улетают в небо. Чем выше, тем лучше. Летят с уверенностью в том, что под порывами ветра высохнут слёзы, а стремительный полет приблизит их к новому счастью. Люди могут многому научиться у птиц. Люди должны научиться взлетать, даже если крылья сломаны. Надо всего лишь захотеть оторваться от земли, воспарить навстречу самому себе.

(с) Эльчин Сафарли

Однажды всё проходит безвозвратно…
И чувства, и надежды, и мечты.
Всё то, что от души — всегда бесплатно,
От нежности до тёплой доброты…

Но если бы мы знали, что однажды
Увидим близких лишь последний раз,
То в тот момент нам было б очень важно
Не то, что будет завтра, а сейчас…

Сейчас живём… Целуем, обнимаем…
Сегодня часто спорим ни о чём.
А завтра мы самих себя ругаем,
Но только день вчерашний не вернём.

Уходим мы, и нас порой бросают…
К другим уходят и на небеса…
Глаза, как тучи, капли разбросают.
Черна, как сажа, жизни полоса…

И, кажется, не будет встреч чудесных,
И искренних признаний не вернуть…
Что будет завтра — мне не интересно.
Ведь жизнь — она сейчас, и в этом суть…

И если есть, кому в любви признаться,
Кого обнять, кому сказать «Прости»,
То нужно сделать и не сомневаться,
Ведь в прошлое дорогу не найти…

И к будущему тоже не добраться,
Не долетит крылатый самолёт…
Сегодня нужно жизнью наслаждаться,
Спешить туда, где кто-то очень ждёт.

Все планы могут рухнуть в одночасье…
Единственный реально верный ход —
Не отложить любовь, родных и счастье
На завтра, что, возможно, не придёт..



(с) Игорь Губерман

Мудреца спросили : можешь ли ты объяснить, какова цель жизни человека ?
Не могу - ответил он.
Тогда его спросили :
А в чем хотя бы смысл жизни?.
Не знаю , ответил мудрец.
А что тогда знает о жизни твоя мудрость?
Мудрец улыбнулся :
В жизни не так важны цель и смысл. Главное ощущать её вкус. Ведь лучше есть пирог чем рассуждать о нем...
Мораль: Жизнь не в том, чтобы жить, а в том, чтобы чувствовать что живёшь.


(с)

Сентябрь имени Тебя…
В нём всё твоё - глаза, ресницы,
твои ключи, рубахи, джинсы,
твои кольчуга и броня.
А под кольчугой -
ничего…
Одна душа,
что так ранима,
с клеймом больного пилигрима
и Богом, верящим в него.

Теперь уже не различить -
где ты,
где мэтр твой венценосный.
Придётся, славя эту осень,
пред Ним колени преклонить.
Во мне бунтует атеист.
Но обходя больную тему,
я в пику вашему тандему,
лишь пред тобой склоняюсь ниц.

Вхожу паломницей в твой храм,
где с каждой фрески и иконы
Сентябрь глядит на нас влюбленно
и исповедуется нам -
в нас воскресает… и болит…
Но чем священней,
тем безбожней
течёт признаньями под кожей
живое золото молитв.

И Осень в солнечных лучах
вдруг проступает светлым ликом…
А мне так хочется пушинку
губами снять с её плеча.
Коснуться тёплой наготы -
раздев,
листочек за листочком…
И ждать, когда замироточат
дождём
небесные холсты…

Почувствуй бешеный озноб
моих языческих рингтонов,
что новой верой входят в лоно,
бросая в дрожь твоих богов.
Пусть в сердце плавится броня.
И нас сжигает ритуально
на алтаре горящей спальни
Сентябрь имени тебя.


© Нюансы Стиля Ню

Ночь рванёт колокольно цепь,
……………………/ суть бессилия - форма бешенства /
загудит…. зарыдает медь от ветров ледяных - хоть вешайся.
Всё одно….
всё рябит в глазах - то рябина, то рябь на озере.
Мне мерещатся образа / жаль, всё чаще с рогами козьми /
И ладонь налилась свинцом - крест творю, а перста упрямятся.
Разговориваю с отцом
………………/ пусть покойничку там икается… /
…………………
Без претензий… вообще ни-ни….
Пригублю лишь чуть-чуть….. и выплесну
………………………..сорок грамм коньяка в камин -
жахнет пламечко ….да и вздыбится,
как Пегас над моей трубой - флюгер знатный, приметный, кованный -
необъезженный, молодой -
…………………………… Музой вскормленный, заколдованный…
…………………..
Я теперь по ночам не сплю / всё в туманах брожу блаженная /
Лишь по горлышко октябрю,
………………………и моря’ его по колено мне.
Эта осень хмельна……..хмельна….
уморить……утопить пытается…
Набегает листвой волна, и шуршит под босыми пальцами…
…………….
А в овраге хрипит табун,
до рассвета копыта чавкают…
Я всё путаю лебеду с беленой / не всегда в метафорах /
И под сердцем лелея дурь, подхожу к ноябрю, как к пропасти…
Вот ладонями поведу -
……………….станут с треском деревья лопаться -
вековой толщины стволы разорвёт изнутри отчаянье…
Стисну горько кусок коры и шепну ему:
……………………………………….. «я нечаянно…»
Так бывает,
что мощный клён разворочен своей же силою
расщепляя единство крон на две равные полвины….и….
в этом высший вселенский смысл -
…………………………..милосердное равновесие:
мы корнями уходим вниз,
чтоб весной народиться песнями
и ветвями сплетаться вновь молодых и здоровых веточек.
Я тебе нарожаю их - озорных да кленовых деточек.
………………..
Будут птицы тревожить тишь и свивать для приплода гнёзда….
А пока нам осталось лишь -
………………………….пережить эту злую осень…..




© Нюансы Стиля Ню

Если на душе легко, значит, камень из-за пазухи Вы кинули по назначению...

Воскресенье. Он сидит на её диване.Она у плиты, жарит вкусные котлеты. Он смотрит TV, не думает, что дальше с ними станет. А ей не нужны на сложные вопросы его ответы.

Понедельник. Заботы, дела, а вечером встреча. Тихие объятия в маленькой уютной комнате где-то в шумном городе. Поцелуи, разговоры о важном, может, даже о вечном, а потом короткие, но тёплые прощания в ночном знакомом холоде.

Вторник. Обычный день недели. Они не видятся. Не получается. У обоих заботы, дела. Но о вторниках оба никогда не сожалели, ведь всегда в сообщениях можно написать нужные слова.

Среда наполняется смыслом. Ожидания, впечатления, короткие и длинные смс. В них шутки, сомнения, откровения, с надеждой на
взаимность или без...

А в четверг растворяются в уличном шуме и гаме города. Просто так, без повода. Возможно, есть общие точки пересечения или нарочно устраивают совпадения. Для всех они просто друзья, приятели. И никто не смог бы догадаться, сколько шансов на ошибку и времени на свой секрет они потратили.

Это было неправильно. Но судьи кто? Кем это сказано? Есть мысль, что всё в этой жизни оправдано. Есть и законы нравственности, и те, кто знает точно, как выбрать правильный маршрут. И, да простит Всевышний, пресловутый высший суд. Но как только там вопрос зададут, они не смогут, не соврут. Свою игру в прятки, свой грех и тайну, истязающую совесть, необъяснимую связь избитым словом "любовь" назовут.

Пятница предвкушала общий на двоих ночлег. Это было свидание, прогулка, ото всего мира побег. Жаркие объятия, прикосновения до мурашек, без правил и ограничений, без ненужных томлений и неявных предубеждений. Это была их ночь, с самыми яркими звёздами на небосводе, с разговорами, самыми честными, со смехом, самым искренним, с наслаждениями, душевными и телесными, от которых в глазах блестящие искорки.

Утром - суббота. Они с остервенением спорят. Она плачет, не может проглотить ком, что в горле застрял. Думает, а игра свеч этих ли стоит? И кричит металлическим голосом, что он её потерял.
Он вдруг яростью наполняется, в чем-то её обвиняет. Нет,без неопределённых местоимений обвиняет во всем. И в её чувствах теперь , кричит, не нуждается. Говорит, что с нею он обречён.
Звонит телефон, ему нужно уехать, быстро срывается, хлопает дверью. За ним, в проем, кажется, уходит"любовь". Но заканчивается все снова страстью, безумством и, да, постелью...Этот субботний вечер один из банальных их вечеров.

В воскресенье он сидит на её удобном диване. Она у плиты, жарит " с душой" ему котлеты.
Он по - прежнему не хочет думать, что дальше с ними станет.
А ей не нужны нечестные ответы.





(с) Софья Клевер

Меня переполняют чувства,
И слова буквально льются по жилам,
Но мне не всегда хватает мужества
Быть откровенной в этой жизни.

Если подумать, у меня столько грехов,
Как простит их Всевышний?
И столько мной написано стихов,
Стихов, которые - исповедь...

Пусть со словами на бумаге
Моя душа станет чуточку чище.
Никто же не слышит ночами,
Как страхи гуляю по крыше.

Как слезы неслышно бегут по щекам,
И мысли о том, что пора бы бежать.
В голове в это время стучит там - там,
А бежать - то куда? В руках себя надо держать...

И хорошо, что никто не слышит
Звонких мыслей в больной голове.
Бог его знает, что мною движет,
Когда пишу,
когда не спится мне...



(с) Софья Клевер

Это так просто, как в августе дыни.
Это так просто, как в марте мимозы:
Нас с тобой выжжет слепою гордыней,
Мы ей болеем, как старцы артрозом.
Что там с тобой говорили в начале?
Что никогда не сыграем в молчанку?
Нас с тобой выжжет нелепым молчанием
Острым и злым, словно профиль гречанки.
Я - решето, или сито для мУки.
Ты - все угрюмее, все саркастичнее.
У расставаний обычные трюки.
Будь мы хоть тысячу раз необычные.
Это обрыв электрических линий -
Искры ночами похожи на слезы.
Это так просто, как в августе дыни,
Это так просто, как в марте мимозы...


© Ольга Кныш

Сто тысяч лет мы не были в кино, чтоб тёмный зал и плюшевые кресла, ворчливый шёпот слева "не канон", "её ж убили, почему воскресла?"
сто тысяч лет не выходили в мир реальный из придуманной картинки.
с машинами, атлантами, людьми.
с субтитрами реклам.
одним ботинком.
и кто-то в лужу обронил блокнот, а кто-то потерял уже и веру.
осенний свет приходит под окно показывать прекрасную премьеру: рябину, жёлудь, толстых голубей, наушники и мокрые кроссовки.
здесь, в городе, сюжеты о тебе, ты в главной роли (думаешь — в массовке).

стекают горлом водосточных труб все небеса, свинцовые как гири. и ты пока настолько мал и глуп, чтоб оценить масштаб драматургии, чтоб оценить, как полон твой стакан, и реквизит, что древний, словно ящер.
сентябрьский ветер — трикстер, шут, аркан — нашёптывает: ты не настоящий.

вот где-то за бамбуковым столом или в стране жирафа и гепарда сидит пират, глотает тёмный ром, и у пиратской обуви нет пары. японец ловит скользкого угря, в суп добавляет водоросли нори.

на всей земле премьера сентября, кино про листья, и оно цветное. его посмотрим, зиму переждём, прибавим громче звук — весну разбудим.
стоит довлатов, плачет под дождём, лениво дождь стучит на "ундервуде".

а где-то, в глотку всем нам якоря, с солёным матерком и стуком дробным, пират штурмует дальние моря. в одном ботинке очень неудобно.
уснул, придумав сны, библиофил.
нечёткий кадр, туман сбивает резкость. представь — о нас однажды сняли фильм. хотели, чтобы фильм был интересным.





(с) Н. Захарцева

Поскольку наше время пребывания на этой земле ограничено, нужно жить максимально счастливо в тех обстоятельствах, что у нас есть...


(с)

Помните, любовь часто замыливает глаза. Любовь к друзьям, близким, кумирам. Мы словно игнорируем некие факты, но разочарование наступит. Трусы останутся трусами. Лицемеры — лицемерами. Те, кто привирал всегда будут привирать. Те кто выбирал деньги — всегда будут выбирать их. И чем дольше мы игнорируем поступки, покупаясь на красивые слова, тем труднее будет оправиться после удара…

© Андрей Веретенников

Добро не оставляет шрамов, поэтому его не помнят и не ценят..
Будьте благодарными.

«Люди, которые нас по-настоящему любят, меняют нас не через давление, не через требования, и даже не через советы и логические обоснования. Их Любовь меняет нас через принятие. Они показывают нам две, казалось бы несовместимые, вещи. Первая — они показывают нам боль, которую мы доставляем себе и им своими неразумными поступками. А вот вторая… Вторая — это полное принятие нас такими, как мы есть. Понимаете? Мы чувствуем, что дороги им даже такими… Даже такими неразумными. И это мотивирует сильнее любых слов. Это создает огромное желание преодолеть все свои слабости, привычные реакции и даже страхи эго упасть в чьих-то глазах. Преодолеть и измениться.

Я хочу сказать спасибо всем тем, кто любил меня. Я хочу сказать спасибо тем, кто любит меня. Я хочу попросить прощения у тех, кто не чувствовал мое принятие, но слышал много слов. Так бывает. Все мы растем, все мы меняемся…"

© Андрей Веретенников

Бейсболка, плеер,
………….кожаный браслет…
Ремень на рюказаке стяну потуже,
шагнув с крыльца в алеющий рассвет.
И мой уход никто не обнаружит.
Лишь клён от нетерпенья задрожит,
снедаемый естественным вопросом:
- Постой! Куда ты?
- Всё тебе скажи… -)
С усмешкой отвечаю:
- В Осень….в Осень…

Куда глаза / и ангелы / глядят,
не ведая, не думая, что дальше -
на свет…..на звук….на запах…наугад…
- Без компаса….без цели?
- Да, незряче…
Любая из открывшихся дорог
по-своему желанна и опасна…
И я с тропы сворачиваю вбок -
к обочине ближайшей автотрассы.

Где фуры мчатся грозной чередой.
Ревут -
одни в лицо, другие в спину,
сигналя вслед задиристо и длинно,
и ветер обдаёт меня волной.
Как будто бы пытается сломать
и выбить из седла ещё на старте
угрюмого, прожжённого пирата,
которого ничем не запугать..

Пусть небо грозно целится свинцом
и смотрит нелюдимо исподлобья,
не ведая о том в конце концов,
что этот взгляд по-взрослому заводит.
Мне нравится держать на поводке
оскалившихся хищников ретивых,
ветрам сжимая вздыбленный загривок,
рычать беззлобно властное:
- К ноге!

И с плеером в ладу чеканить шаг,
считая пожелтевшие берёзки,
синхронно с оцифрованным Высоцким
не только петь,
но думать… и дышать…
Плевать, что от сомнений в горле ком
и память об утратах жалит плетью.
Смахну слезу промокшим рукавом -
так быстро,
что никто и не заметит…

И взглядом провожая самосвал,
закашляюсь…
и больше не заплачу..
Раз прошлое никто не отменял,
то стоит ли платиться настоящим?
У ветра заготовлен правый хук,
но я держу удар, сжимая скулы…
И в плеере усиливая звук,
упрямо лезу Осени под дуло.


© Нюансы Стиля Ню

Человек - он, так себе Прометей.
Мое прошлое - гербарий между страниц.
Это вечная проблема отцов и детей,
Журавлей и синиц.
Это опись событий с пометкою было/стало,
Малохольность, неумение просто жить.
Я прибита к стене, чтобы солнце подольше сияло,
И орел мог кружить.
Вереница людей, о которых захочется вспомнить,
Оглянувшись, едва ли хотела бы все поменять.
Понимаешь, я очень горела, но только одной мне
Не хватило огня.


© Ольга Кныш

Да кому это собственно важно?
Жил да жил человек, и нет.
В детстве бабушка свитер свяжет
Мама борщ сварит на обед.
После будут большие любови,
Так что, ну, умереть, не встать.
Как экзамен - клеить обои
Вместе, или книги читать.
После будет смешливо, зыбко,
Удивительно... и никак.
А потом ты проснешься ошибкой,
Обреченной попасть впросак...
Но кому это собственно важно?
Жил и жил, и будь себе будь,
Только жизнь, будто крейсер "Отважный"
Одиночеством давит на грудь


© Ольга Кныш

да никому ни черта не нужны идеальные.

любят пухлые щёчки и шрамик от падения с велосипеда,
любят тех, с кем можно укутаться в одеяле,
тех, кто целует в нос за маленькие победы.

да никому ни черта не нужны всесильные,
любят тех, кто дрожит от раскатов большого грома,
тех, кто просит тебя почистить им апельсины,
тех, кого обнимаешь и чувствуешь,
что ты дома.

любят странных, немного упрямых, с идиотским смехом
тех, кто обижается на пустяки, почти как дети,
тех, кто спрашивает: «как спалось?» «как доехала?».
те, кому можно сказать:
«почему я раньше тебя не встретил?».

любят тех, кто острит и хлестко ругается матом,
ужасно поёт в ванной, шлет короткую смску: «как твой день?»
да никому ни черта не нужны идеальные суррогаты,
все любят неидеальных живых людей.

любят тех, кто в нас по-настоящему верит,
с кем можно дурачиться без мыслей о том, что вас ждёт впереди.
тех, кто после нелепых ссор и громких истерик,
просто прижимает сильней к груди.

да никому не нужны холодные манекены,
совершенные лица, фигуры с обложек глянца,
всем нужны те, кто не станет искать замены,
с кем приятно не только засыпать, но и просыпаться.

любят тех, с кем можно просто молчать.
кто вопреки обстоятельствам будет всегда с тобой.
тех, кто знает, сколько ложек сахара класть в твой чай,
любят тех,
с кем усмиряется и теряет силу любая боль.


© Анна Захарова