Время песен и битв…
Раздевайся, моя Бастилия!
Наше нежное лето включило обратный счёт.
Или я… или смерть
над стихом совершим насилие -
осечёмся на крике и выдохнем в ночь:
- Зачёт…
Улыбайся, родная -
так принято здесь, в застенках.
Запах тлена - не повод, чтоб скомкать бездарно жизнь.
Чем сильнее стреляют, тем ярче пылает лето,
а священная жажда толкает идти на риск.

Я возьму тебя грубо, включая режим онлайна,
и оттрахаю тут же -
прилюдно, без лишних слов..
Чтоб досужий читатель не рвался в чужие спальни
и не капал слюною над письмами в мой альков.
Я видала таких -
и облегчу им злую участь…
Никаких рандеву, мемуаров и прочих шняг.
Наше время пришло - это эра циничных сучек.
Небеса тяготеют к отстрелу больных собак.

Никогда не проси.
И не следуй чужой науке.
Хоть и сказано кем-то: «Придут, мол, и всё дадут…»
Не придут. Не дадут.
Но последнее спиzzzдят, суки.
Всё равно не проси - даже пары шальных минут.
Даже пары секунд не вымаливай впредь у смерти.
Надышаться не сможем - и вряд ли получим шанс.
Просто время любви без оглядки на пьяный ветер,
на недобрые взгляды.
Всё наше - всегда при нас.

«В нас ещё поиграют»? -
Ну что ты…. зачем нам крохи?
Мы и сами с усами, ведь в пальцах козырный туз…
Поиграем, конечно, и сделаем этих лохов,
исповедуя принцип:
все минусы втиснуть в плюс.
Мы пройдём по канату, по краю блестящих лезвий,
сквозь чистилище камер тюремных убогих стен,
и в больничных халатах забацаем Марсельезу,
санитаров с каширки пугая на свой манер.

Я люблю тебя, слышишь…
пока ещё Бог в рассудке -
и гнездится устало в чугунной моей башке,
игнорируя втайне бесславную суть ублюдков
и оранжевых ящериц, жрущих меня в стишке.
От химеры к химере,
от бреда - к другому бреду…
Кто сказал, что логичен и внятен июльский ад?
Мы ещё поиграем… и вырвем из рук победу
на обломках рассвета и скопище баррикад.

Я пришла в эту схватку наивным смешным ребёнком.
Но разрыву шаблона содействует мой Гаврош,
что в разгаре атаки в руинах нашёл котёнка…
Наклонился над зверем..
Отвлёкся…
а в спину нож…
Нет, такого не будет(!) - я вряд ли прощу насилие.
Нам пришлось повзрослеть -
даже нежность предельно бдит.
Мы уходим на штурм.
Раздевайся, моя Бастилия!
Наше время пришло - эра песен, стихов…и битв…




© Нюансы Стиля Ню

Весна безадресно, безыдейно
с небес транслирует наугад
пароли, явки
и наважденья,
стихи, влюблённости, озаренья
в своей системе координат.
В ней всё нахально, азартно, броско -
она приветствует каждый бзик.
Дымя изящною папироской,
флиртует походя с Маяковским
и тем нервирует Лилю Брик.

Но улыбнувшись, проходит мимо,
/ зачем ей пламя чужих страстей? /
уж лучше в чувственной пантомиме
пускать, прищурившись, кольца дыма
вдали от мира и соцсетей.
А там, в апрельских тисках привата,
довольно поводов и причин
срезать попытки любых подкатов
в лице сомнительных адресатов.
Крючок почувствуешь -
соскочи!

Она не станет даваться в руки -
рыбёшкой выскользнув, уплывёт.
Поскольку суки - такие суки.
Им всё под силу -
любые трюки,
любой внеплановый апперкот.
Какой там к лешему Маяковский?
Весна отвязана и вольна.
На все претензии и вопросы
шутливо щёлкнет истца по носу:
мол, хватит париться, старина…

И станет выше, смелей и ярче,
идя по скверу на каблуках.
Небрежно бросит:
- Гуд бай, мой мальчик…
тебе направо, а мне… мне дальше…
куда-то в небо на всех парах.
Туда, где грозы, ветра и ливни,
туда где солнца дрожит опал,
туда, где вновь отрастают крылья,
чтоб сам Поэт,
/ а не только Лиля /
к ним стих весенний приревновал.


© Нюансы Стиля Ню

Здесь и камни, и птицы, и люди иного сорта -
девять граммов во взгляде…. косая саже’нь в плечах.
И никто из безумцев крылатой, морской когорты
ради чьих-то баркасов не станет стихом мельчать.
Мы своё не упустим,
/ но даже не в этом дело /
нам чужого не надо - с чужим лишь долги плодить.
Просто греет рубаха, которая ближе к телу.
Ну а, если не греет, то смысл её носить?

Лучше кутаться в ливни, срастаться с ветрами кожей,
забывая укрыться в брезентовый капюшон.
Это право счастливых -
быть выше, сильней, моложе
не в сравнении с кем то, а с прежней своей душой.
Лучше ярость штормов, чем невнятная нежность суши,
что фильтруя признания, цедит слова любви
и на привязи держит
/ как будто на всякий случай /
у причалов речных океанские корабли.

Но случается день -
………………..и они обрывают цепи
и уносятся в море на всех парусах - / адью! /
исчезая в тумане и в первых лучах рассвета -
совершенно не важно - на север ли…запад….юг…
Только личный радар,
только внутренний чуткий компас
задаёт направление каждой большой мечте…
Разрезает волну, как ножом, винтовая лопасть -
отсекая на раз
всё, что стало не той….. не тем…

Жизнь и так коротка,
чтоб сбываться в чужих форматах,
как в прокрустово ложе вгоняя свою строку.
Но душа неизбежно выходит в большой фарватер
ради главных дорог и людей на своём веку…
Ну а здесь даже птицы какой-то иной породы…
а мерилом всему -
безрассудный слепой полёт.
Я смотрю в твою душу - и ком подступает к горлу...
и теплеют ладони,
………………..и сердце в груди поёт…

И мне хочется славить любое твоё движенье,
твой мальчишеский юмор,
……………..где вечно хохмит матрос,
ибо внутренний компас не справился с притяженьем
и магнитною стрелкой к улыбке твоей прирос,
к этим мудрым рукам,
к этим милым чертям во взгляде,
к черноморскому ветру, что солнечно льнёт к вискам,
к смуглоликой открытости,
к сбившимся мокрым прядям
и к рубахе твоей, что вдруг стала мне так близка.


© Нюансы Стиля Ню