Искусство помнить - самый острый меч,
Который без сомнения зарежет...
Туман - внутри /последствие от встреч/.
пишу тебе... охотнее, но реже...

/Вплетаю боль в бумагу по стежкам...
Фрагментами... неровно... без наркоза.../
И вроде бы всё сносно... пополам
Мы делим упоительную дозу

Иллюзий... недоношенные «верь...»
Проскальзывают в каждом диалоге...
Нам будет непривычно без потерь...
Но мы сломали/сь/- кончились предлоги.

Немного соберёмся и вперёд -
Вшивать других в замученное сердце.
Быть может, нам реально повезёт
Найти своё за неизвестной дверцей.

А если честно... мы же не в кино -
Нам не сдержать нахлынувшие чувства...
Без пафоса шепчу тебе одно:
«Другие в нас никак не приживутся...»...


© Узнаваемая

Тяжелые тучи опустятся якорем в город.
Наш рай превращается в призрака в серый четверг.
Пропитана грустью. «Скучаю…» - единственный повод
услышать твой голос… и вздрогнуть от ровного «нет».

И вроде бы всё объяснимо: по плану – работа -
Счета, облигации, бланки. А я не впишусь…
(мечты и надежды – продукты вторичного сорта).
«Когда-нибудь… Скоро… Осталось всего-то … чуть-чуть!»

Ты чувства распишешь по пунктам, умело и быстро,
Чернилами красными вычеркнув всякий экспромт.
Забыв, что любовь – неприемлемый уровень риска,
И кто-то над нами сыграет последний аккорд…

Немым вопросительным знаком вливается осень
Бессонною ночью в печальные строчки стихов.
Прошепчет о чьем-то секрете знакомая россыпь
Раскрашенных листьев, скрывая страницы шагов...

Мне мало тебя – несомненно, единственный повод
Остаться одной в лабиринте потухших свечей…
Впервые искрящийся снег зацелует весь город,
И мне на минуту покажется осень нежней…….

/... тебя.../


© Узнаваемая