Воскресенье. Он сидит на её диване.Она у плиты, жарит вкусные котлеты. Он смотрит TV, не думает, что дальше с ними станет. А ей не нужны на сложные вопросы его ответы.

Понедельник. Заботы, дела, а вечером встреча. Тихие объятия в маленькой уютной комнате где-то в шумном городе. Поцелуи, разговоры о важном, может, даже о вечном, а потом короткие, но тёплые прощания в ночном знакомом холоде.

Вторник. Обычный день недели. Они не видятся. Не получается. У обоих заботы, дела. Но о вторниках оба никогда не сожалели, ведь всегда в сообщениях можно написать нужные слова.

Среда наполняется смыслом. Ожидания, впечатления, короткие и длинные смс. В них шутки, сомнения, откровения, с надеждой на
взаимность или без...

А в четверг растворяются в уличном шуме и гаме города. Просто так, без повода. Возможно, есть общие точки пересечения или нарочно устраивают совпадения. Для всех они просто друзья, приятели. И никто не смог бы догадаться, сколько шансов на ошибку и времени на свой секрет они потратили.

Это было неправильно. Но судьи кто? Кем это сказано? Есть мысль, что всё в этой жизни оправдано. Есть и законы нравственности, и те, кто знает точно, как выбрать правильный маршрут. И, да простит Всевышний, пресловутый высший суд. Но как только там вопрос зададут, они не смогут, не соврут. Свою игру в прятки, свой грех и тайну, истязающую совесть, необъяснимую связь избитым словом "любовь" назовут.

Пятница предвкушала общий на двоих ночлег. Это было свидание, прогулка, ото всего мира побег. Жаркие объятия, прикосновения до мурашек, без правил и ограничений, без ненужных томлений и неявных предубеждений. Это была их ночь, с самыми яркими звёздами на небосводе, с разговорами, самыми честными, со смехом, самым искренним, с наслаждениями, душевными и телесными, от которых в глазах блестящие искорки.

Утром - суббота. Они с остервенением спорят. Она плачет, не может проглотить ком, что в горле застрял. Думает, а игра свеч этих ли стоит? И кричит металлическим голосом, что он её потерял.
Он вдруг яростью наполняется, в чем-то её обвиняет. Нет,без неопределённых местоимений обвиняет во всем. И в её чувствах теперь , кричит, не нуждается. Говорит, что с нею он обречён.
Звонит телефон, ему нужно уехать, быстро срывается, хлопает дверью. За ним, в проем, кажется, уходит"любовь". Но заканчивается все снова страстью, безумством и, да, постелью...Этот субботний вечер один из банальных их вечеров.

В воскресенье он сидит на её удобном диване. Она у плиты, жарит " с душой" ему котлеты.
Он по - прежнему не хочет думать, что дальше с ними станет.
А ей не нужны нечестные ответы.





(с) Софья Клевер

Меня переполняют чувства,
И слова буквально льются по жилам,
Но мне не всегда хватает мужества
Быть откровенной в этой жизни.

Если подумать, у меня столько грехов,
Как простит их Всевышний?
И столько мной написано стихов,
Стихов, которые - исповедь...

Пусть со словами на бумаге
Моя душа станет чуточку чище.
Никто же не слышит ночами,
Как страхи гуляю по крыше.

Как слезы неслышно бегут по щекам,
И мысли о том, что пора бы бежать.
В голове в это время стучит там - там,
А бежать - то куда? В руках себя надо держать...

И хорошо, что никто не слышит
Звонких мыслей в больной голове.
Бог его знает, что мною движет,
Когда пишу,
когда не спится мне...



(с) Софья Клевер