Плач заливает треском разбитых окон
Комнату в неухоженных стенах двушки.
Тело, похожее на кожуру без сока,
Брошено на диван и взято на мушку.
В глянцевом потолке ты стоишь над телом,
Твой яркий взгляд теперь бесконечно выцвел.
Ты повторяешь: «Этого ты хотела?»,
Словно готовый сделать последний выстрел.

Я посмотрю — а в комнате никого.
В стены газетные не сумел зайти.
Ты остаёшься в кухне. Уже светло.
Съёжившись, тихо шепчешь под нос: «Прости».

Сжалилась. Наливаю тебе воды.
Плачу, на удивленье, не я, а ты.





© Полина Овчаренко

А ведь это могли быть мы.

Гуляющие за руки по Москве,
Целующиеся в ночной синеве,
Ничуть не уставшие,
Нисколько не скисшие.
Настоящие.
Любившие.

А ведь это могли быть мы.

Понимающие значение каждой улыбки,
Верящие, что это всё не фальшивка,
Друг друга узнавшие,
Друг с другом пожившие.
Не потерявшие,
Не позабывшие.

А ведь это могли быть мы.

Погрязшие во взаимной боли,
Считающие, что любовь того стоит,
Себе надоевшие,
От страсти уставшие.
Горя поевшие,
Похлебавшие.

А ведь это могли бы мы.

Осто****евшие друг другу до тошноты,
Похоронившие будущие мечты,
Ладонь отпустившие,
Объятья разжавшие.
Настоящие.
Задышавшие.





© Полина Овчаренко

память приходит вместе с багряными листьями,
вместе с ветрами холодными, редким теплом.
память рисует в сознаньи широкими кистями
наш серый город и жёлтую дымку кругом.

помнишь, стояли мы рядышком под листопадами?
ты рисовал на спине моей алый рассвет.
осень пускала по венам своими разрядами
сотни вопросов и твой однозначный ответ.

память садится за стол, предлагает чаёвничать.
я открываю окно, чтобы было свежей.
память, не знавшая меры, отвыкшая скромничать,
льёт кипятку - так и мне вспоминать горячей.

лето бесшумно скрывается за поворотами.
память ухмылочкой рубит меня пополам.
воздух осенний в открытую форточку нотами
наших с тобою мелодий летит по утрам.

мы обещали друг другу забить на условности.
память, оставив свой чай недопитым, ушла.
осень всё кружит листву и шлифует неровности.

господи, где же моя дорогая зима?..


© Полина Овчаренко