Я не тот Эверест,
что рванёт по свистку навстречу
и отдаст Магомету без боя свои снега.
Ни халявных вершин,
ни натоптанных троп беспечных.
Только та, где ещё не ступала ничья нога.

Я не та синева,
что сдаётся покорно птицам -
даже если хотела б всем сердцем кормить с руки,
исповедуя тайно единственный верный принцип:
отдалять от себя
тех, кто истинно мне близки.

Если надо - вернутся,
отыщут и землю взроют…
Ну а нет, я не стану об этом жалеть всерьёз.
Мне ведь тоже не в лом ради счастья - хоть за Луною,
хоть на старом ядре / без балды /долететь до звезд.

Но, увы, не судьба -
и мотив, и причины те же:
самых правильных слов не допросимся мы порой.
Лучезарная Марта барона за лоха держит
и никак не признает, что порох её сырой.

И никак не поймёт,
что однажды нас разлучает
тот единственный день - на закате ли, на заре -
с пресловутой фатальностью тридцать второго мая.
День, которого нет в её личном календаре.

Нет так нет…
Мы, бывает, грустим о меньшем…
Но сегодня мне хочется молча поднять бокал
за тех редких… безумных…за тех уникальных женщин,
что кричат напоследок:
- А порох-то мокрый, Карл!!!


© Нюансы Стиля Ню

Здесь пахнут сумерки дождём,
здесь январи не знают снега,
и волны пенные с разбега
стучат в безвременье моё…
А я гуляю не спеша
с едва подросшим лабрадором.
Смотрю,
как ластится к прибою
четвероногая душа.

Стремглав несётся под откос,
где синь кипит в бездонной чаше.
Её бы вылакать бесстрашно,
но соль преступно щиплет нос.
И тут же резкая волна
кусает холодом колючим.
Смельчак в воде увяз по уши -
лишь холка мокрая видна.

Что ж…
первый опыт хоть и зол,
и душу рвёт ветрами в клочья,
но пёс стремиться к твёрдой почве,
инстинктом базовым спасен.
Вот так и я, как тот щенок,
во тьме барахтаюсь без толку
с тех пор,
как вдруг по воле рока
земля исчезла из-под ног.

С одной лишь разницей, увы:
уже ни опыт, ни рефлексы
не помогают, если честно
на берег выйти из воды…
Лишь росчерк птичьего крыла
скользит незримо надо мною
да эпитафией прибоя
горчит январская глава…

И пусть горчит…
Мне хорошо…
Я не хочу сопротивляться -
и не прошу последних шансов
смиренной, раненой душой.
Давно усвоила вполне
суть одиночества в пустыне,
чтоб посвятить себя отныне
холодной царственной волне…

Однако,
этот гулкий рык
седого грозного прибоя
в глазах салаги-лабрадора -
всего лишь повод для игры…
Он вновь и вновь ныряет в синь,
рычит,
потешно скалит зубы…
Глядит в глаза: мол, почему бы,
мне не побегать вместе с ним?

И я бегу…
бегу вослед -
по гальке розовой, по кочкам
за этим маленьким клубочком,
что излучает жизни свет.
Он, за собой в игре ведя,
дарует призрачное счастье
и силы -
всё-таки остаться
по эту сторону дождя…


© Нюансы Стиля Ню

Какого бога она звала?
Какому пламени присягала?
Зачем тревожила зеркала?
О чём над озером колдовала?
Когда в рассветной и гулкой мгле
нагая тихо входила в воду,
оставив зыбкий, дрожащий след
в разбитом зеркале небосвода...

И тут же с берега вслед за ней,
сверкая спинами серебристо,
по кромке солнечных алтарей
сползали чёрные василиски.
Тенеты ангелам плёл мизгирь,
за вёрсты чувствуя трепет крыльев…
И эхо множило шёпот:
- Сгинь-инь-инь!
Ведунье слышалось в нём «Аминь-инь-инь..»
но…

Не время мысленно выбирать
кому отдаться последним слогом -
«…инь… инь…»
летело над ней опять,
то ль беса чествуя, то ли Бога…
Рассвет, как ладан, курил туман,
легчайшей дымкой скользя белёсо
над сонным царством лесных полян,
где в мокрых травах сверкали росы,
где в хвойной чаще седой глуши
бруснично-алою каплей крови
мерцало пламя её души…
А птицы пели: memento mori…

В зловещей, сумрачной ворожбе
тянули ветви седые ели
к кувшинке розовой на воде,
как будто тайно варили зелье
в чернильных омутах и прудах,
мешая росы с цветочным ядом,
пытаясь ввергнуть в холодный страх
на берег вышедшую наяду.

Здесь, в тайной вотчине влажных мхов,
волшебной лилией на болотах
она взрастила свою любовь,
и каждый вечер ждала кого-то….
Во мраке, ощупью шла на след
холодных, северных полнолуний,
и отражался нездешний свет
в тревожном взгляде лесной колдуньи.

Такая сила была дана
глазам, вместившим ночную бездну,
такая нежность и глубина,
что им противиться бесполезно...
Но с губ срывался невольный стон…
Мизгирь расставил свои ловушки -
в тиши,
под куполом хвойных крон
ловя, как бабочек, чьи-то души.

Незримый, сказочный паучок
свивал хрустальную паутину.
Коснётся ведьма её плечом -
и он ужалит нагую спину.
А эхо тут же подхватит крик,
пугая путников и скитальцев,
и леший в сумраке - злой старик,
горсть волчьих ягод раздавит в пальцах…

Как уберечь её от беды?
Сомкнут над омутом ветви кроны,
где отражением из воды
на них колдунья глядит иконой.
И словно патины злой налёт
дрожит у берега ряской тина.
А ведьма бровью не поведёт,
из мрака выскользнув невредимой.

Какого бога она звала?
Какому пламени присягала?
Кого годами в лесах ждала?
Кому любовь свою завещала?


© Нюансы Стиля Ню

Бейсболка, шорты, голое плечо…
Вхожу в твой летний сюр типичным дайком -
с ухмылкой бога,
с гаечным ключом…
И медленно закручиваю гайки…
Тут важно лишь одно:
не пережать.
От сорванной резьбы не будет проку.
И болт......и гвоздь…..и нож по рукоять
до дюйма чтят пропорции порока.

Любому халку в городе грехов
знаком предел
и пик смертельной дозы.
Что... твой июнь по-прежнему готов
лечь сердцем под меня, как под бульдозер? -
под нежный надвигающийся пресс..
И в чувственном бреду потечь мозгами…
Нам нравится не цель,
а сам процесс:
в расплавленную тьму вжиматься сталью.

Привычно рафинировать металл,
оставив только примесь никотина.
Сгореть…
и выйти титрами в финал,
достойный лишь мерзавца Тарантино.
Такой вот музыкальный «Аффинаж» ,
где хит «Такси» заело саундтреком.
Июнь,
как разогревшийся гараж
ввергает стих в бензиновое пекло…

И маечка, и кожаный ремень
летят к чертям с завидною сноровкой…
И тень ложится контуром на тень.
А ты мне позволяешь вить верёвки,
играть на нервах…
………..вкручивать болты -
нахально…..хладнокровно….методично…
Пусть ночь рождает новые хиты,
шагнув от Тарантино к Гаю Ричи.

Где в тренде -
карты…..деньги….. два ствола
в глубинке подмосковного Техаса…
Где каждый ждёт любви, а не бабла,
считая пульс, не отходя от кассы.
И вытерев запёкшуюся кровь,
от сыщиков сливается красиво.
Июнь далёк от фейков и понтов -
вошёл иглой
и криминальным чтивом…

Вбирай в себя по капле каждый бит
в контексте узнаваемого треша…
И верь:
твой дайк резьбы не повредит -
я буду доминировать так нежно,
что ты и не заметишь эту грань:
как девочка-лоза в коротких шортах
возьмёт тебя с усмешкой на таран,
прижав слегка коленочкой к капоту.


© Нюансы Стиля Ню

Пиши нас -
ярких, дерзких и живых,
распущенных стиляг в промокших кедах,
что мчатся по июлю на мопедах
под шквалом рок-н-роллов проливных.
Под рэп дождей, моторов и гитар
кайфово открывать в себе поэтов,
стреляющих у неба сигареты
и души одевающих в загар.

Куда лететь - по сути всё равно.
Ветра сорвут небесные афиши.
Мы лучшие места займём на крыше -
нас ждёт такое вкусное кино!
Пронизанное свежестью реки,
где небо отражается зеркально.
Гудок в порту начало просигналит
и вспыхнут проблесково маяки.

А тёплая знакомая рука
скользнёт под хло'пок клетчатой рубахи.
Взрослея,
мы утрачиваем страхи
и действуем всегда наверняка.
Любую иллюзорную мечту
способные пощупать ненароком.
Пусть пальцы обожжёт внезапным током
под майкой сокровенная тату.

И выхватит на миг из темноты
мерцающий космический прожектор
два слитых в поцелуе силуэта,
где явно различимы
я и ты…
Крылатые большие корабли,
уйдут в туман торжественно с причалов…
И мы с карниза блюзово отчалим
на поиски неведомой земли…

Там хиппи искушают трын-траву,
а ветер им подыгрывает ловко
и треплет море выцветшей джинсовкой
и рваных волн живую бахрому.
Мы тоже скрутим мантру на двоих…
Иди за мной
в безвременье рассветов,
прикуривай от солнышка у лета,
в затяжку умещая каждый стих.


© Нюансы Стиля Ню

Ни «ОМ»,
ни прочие приблуды
не будят звуком главных чакр…
Но ты вздохнёшь / и гадом буду /
хочу от нежности рр-рычать….
Волной магических вибраций
впускать под рёбра Голос твой -
дрожать под ним
и выгибаться
тугой натянутой струной…

Твой шёпот грозным ураганом
весну взрывает изнутри.
Я брежу бурями в стакане
и заклинаю:
- Говори!
И «ох», и «ах» и «ом» - всё сразу
во мне крылато запоёт
хитами топовых оргазмов,
тобой угаданных с трёх нот.

Теперь любая СМС-ка,
любой внеплановый рингтон
чреваты встречами и сексом,
где третий лишний «Мегафон..»
И гимны Кришны - «Харе Рама»
призывной мантрою звучат
в живом формате Инстаграма:
«Коснись меня, чтобы начать…»

Коснись меня -
……….горячим звуком…
/ прости, нас грешных, визуал /
но я люблю на грани слуха,
сжигая стонами астрал…
Ловлю волну в диапазоне
твоих вибраций и частот -
где каждый выдох узаконен
и всякий раз в десятку бьёт.

Мне любо всё:
твой смех негромкий
и сплина горькая печаль…
Лишь ты умеешь, как по нотам,
так изумительно молчать -
о самом главном, сокровенном -
будя безмолвием весну.
Замри….застынь….
Я непременно
смогу услышать тишину…

Прочесть без слов родное имя,
пустив по венам никотин…
Твой тёплый голос цвета дыма
разбавить именем моим…
Как бы негаданно, случайно,
слетая в душу мотыльком,
крылом коснёшься -
я кончаю….
и выдыхаю жарко:
- Ооо-оо-ом….


© Нюансы Стиля Ню

А сила даёт спокойствие.
Так снежный, могучий барс не будет напрасно дергаться, рычать и терять достоинство,
исполненный высшей гордости мерцающих хищных глаз.
Скользящий лесными тропами за лёгким клубком Луны, укрытый во тьме отрогами,
он может позволить многое - к примеру, следить за Богом, но - расчетливо - со спины.
Подолгу тревожно скалиться, готовясь тайком к броску.
Покуда Луна не скатится ягнёнком в страстну’ю пятницу - в контексте звериной матрицы,
зажатой в капкане скул.
И жертвою расшифрованной без нудной морали притч. Словами не обусловленной,
но смыслом нафаршированой -
Любовь с животом распоротым, как прежде, не фарс, не кич.
А плата за НАСТОЯЩЕЕ - единственный злой рубеж, который пройдёшь - обрящешь, но…
Звериный инстинкт навязчиво твердит тебе древним пращуром: «Не впустишь - пока не съешь…»




© Нюансы Стиля Ню

Ничего, кроме слов, обгоняющих свет,
кроме смеха в ночи и волнующих пауз.
Мы однажды сказали друг другу:
- Привет…
чтобы связь эта больше уже не прервалась.
Я не помню теперь первый наш диалог…
только знаю,
что было спокойно и просто.
В нём был Лермонтов, Визбор, Айтматов и Блок,
а под утро нагрянул Шмелёв с Паустовским…

Не представить,
куда б завели нас пути
без такой вот маститой писательской сводни,
ибо строки сумели сквозь тьму прорасти
и сияют в душе жарким «летом господним»…
Нет, не важно о чём мы с тобой говорим,
ведь подтекстом всегда льётся тихое счастье.
Я впервые той ночью вдохнула твой дым
и доселе ещё не могу надышаться.

Мой внимательный слух обострился в сто крат -
он способен узнать твой настрой с полутона.
И в тебе пробудился такой же эмпат,
что сканирует мир сквозь динамик смартфона.
Слышишь, звякнула ложечка? -
время пить чай…
Мы всегда на двоих разливаем рассветы…
Оператор судьбы долго нас приучал
обживать с двух сторон наше первое лето.

Между нами дороги….леса… города…
Но сигнал долетает ни шатко, ни валко…
Через тысячи миль я услышу всегда
/ сквозь помехи и шум / твой щелчок зажигалкой.
Мне под силу расслышать движенье ресниц,
шелест волжских ветров и реки полушёпот..
Мы давно узнаём голоса наших птиц -
я - в твоих, ты - в моих телефонных широтах.

А когда нам реальность дарила судьба,
всё равно мы включали режим диалога -
и читали друг друга уже по губам,
не сбиваясь сердцами с высокого слога.
С книжных полок смущённо глядели на нас
Достоевский, Есенин, Ахматова, Бродский -
не способные больше связать пары фраз -
и на пике любви нас озвучивал Моцарт.

Если в сердце у лета кончались слова,
то мелодий поток устремлялся по венам…
Вновь и вновь говорили друг с другом тела
на одном диалекте с ноктюрном Шопена.
И душа мотыльково летела на свет,
тёплым бликом луны целовала запястье.
Помнишь, очень давно прозвучало:
- Привет… -
словно первая нота в поэме о счастье.


© Нюансы Стиля Ню

Кто ты,
вошедшая под ребро? –
ангел ли, демон ли, птица, зверь ли?
Звери ведь тоже творят добро –
не сомневайся, а просто верь им.
Даже, разлив ненароком кровь,
думай о том,
что в тебя входила
вместе с холодным клинком клыков
тайным причастием чья-то сила.

Точно - рассчитано от и до.
Боги устали меняться в лицах.
Кто ты,
вошедшая под ребро? –
ангел ли, демон ли, зверь ли, птица?
Птицам ведь тоже бывает мал
плен небосвода без новых песен,
если никто никогда не рвал
пулей горячей навылет сердце.

Если не падало вниз перо,
вензель кровавый чертя по небу.
Кто ты,
вошедшая под ребро? –
ангел ли, птица ли, зверь ли, демон?
Демон ведь тоже бывает свят -
гол, беззащитен, несчастен, тонок -
вечно творящий свой личный ад,
как заплутавший в ночи ребёнок.

Льющий небесное серебро
в чан преисподней горячей лавой.
Кто ты,
вошедшая под ребро? -
демон ли, птица ли, зверь ли, ангел?
Ангелы тоже хотели б знать
что означает:
быть Божьим сыном?
Как это:
плакать, любить, страдать,
быть ненавидимым и любимым?

Что означает творить добро,
если и зло безусловный лекарь…
Кто ты? -
вошедшая под ребро
слабому, смертному человеку?



© Нюансы Стиля Ню

Любимая,
не думай о плохом…
Ещё чуть-чуть и замять снегопада
охватит белым пламенем наш дом,
и мы сгорим
рождественской лампадой…

Под лёгкий звон живого хрусталя,
под треск сосны в проснувшемся камине,
под ржанье белогривого коня,
что так крылат
и лёгок на помине…

Он унесёт нас в звёздное «ничто» -
где нет людей,
нет рангов..
только лица…
Лишь женщина в серебряном ландо
и тот, кто ей осмелился присниться.

Отныне не коснутся нас с тобой
ни глаз дурной, ни хор земных проклятий.
Они остались в прошлом -
за спиной…
Снам не грозит ни суетность, ни паперть…

Любовь не просит милостынь в веках.
Она сама дарует нищим звёзды
и Свет миров несёт в пустых руках,
в алмазы превращая даже слёзы…

И сколько б ни чернила нас молва,
а осень к каблучкам ни липла глиной,
Зима приходит царственно-бела,
накинув плащ с подбоем соболиным.

Ей Млечный Путь по-прежнему открыт.
По снежной колее несутся сани,
и звёздочки летят из-под копыт…
Не мешкай…
и загадывай желанье.

Пока снега спасаются стихом -
чисты, как лист - нетронутый, бумажный,
Любимая,
не думай о плохом…
Есть я и ты …всё прочее не важно..


© Нюансы Стиля Ню

"Тебя сразу прикончить или желаешь помучиться?" (С)
________
Я за то, чтоб помучить,
…………..а ты уточни у предков…
Завтра станет священным всё то, что ещё не ты -
всё (!) -
от гелевой ручки и двух проводков в розетке
до норвежского шарма, что въелся в твои черты.
В этом городе южном так странно / почти нелепо /
напороться на айсберги
синих порочных глаз.
Мне запомнится вьюжным январское наше лето -
с черноморским «креплёным» и лентами горных трасс.

Здесь по склонам - не вереск, а буйство терновых кущей.
Мир шипами наружу циничен, как этот лес.
Вопреки договору
«банально терзать и мучить»
мы почти с упоеньем вживаемся в нежный квест.
И когда мне заноза прошила иглой запястье,
это стало сигналом, чтоб вырвать зубами шип.
Ощутив на секунду,
как жилка поёт от счастья,
различаешь при этом, как мелко она дрожит.

И на месте прокола рождается капля крови:
под твоими губами не патока -
чистый яд….
но вполне подходящий, такой уникальный повод
для языческих оргий и древних суровых клятв.
Наш походный костёр совпадает почти в деталях
с тем, который когда-то / три тысячи лет назад /
точно так же искрился,
………….и только седые скальды
не имели возможности снять этот пир на смарт…

Ты глядишь на огонь -
как-то вскользь - тяжело…незряче…
и мне чудится явно в тревожных, больших зрачках,
как из мрачных глубин прямо в душу глядит твой пращур -
восстановлен на время в друидских своих правах.
Поклянись на крови,
что всегда, при любых раскладах,
будешь так же, как нынче, шипы вынимать сквозь боль.
Для поющих в терновнике нету другой услады,
что могла бы так точно измерить любовь иглой.

И когда-нибудь… честно….в бреду рокового культа
я измученным сердцем сама налечу на шип,
чтоб избавить тебя от удела сорокопута…
А что делать с иглою -
пусть викинг в тебе решит…
Это лирика, бро….
Но пока мы с тобой неспешно
разливаем в бокалы «креплёное» - чистый мёд,
пусть сквозит под ребром ледовитая злая нежность -
в этом городе южном, что плавит в зрачках твой лёд.

И руническим символом Эйваз горит наколка,
на плече проступая неявно из темноты,
ибо часть оберега скрывает твоя футболка,
объявляясь священной -
………………….как всё, что отныне ТЫ….


© Нюансы Стиля Ню

Ты знаешь,
мы когда-нибудь умрём,
мой друг четвероногий…
Но послушай(!)
пускай альтернативой райских кущей
нам станет лес и тихий водоём,
где каждая соломинка близка.
Мы столько троп с тобою исходили,
душой паря над пашнями
без крыльев -
И вряд ли будут мягче облака…

Ведь рай не там…. не где-нибудь,
а здесь -
на кончиках родных, знакомых пальцев,
что могут так волшебно прикасаться -
ласкать…
и на загривке гладить шерсть…
Запомни нас - лежащими в траве,
в ромашковом бреду цветочных пятен.
Ты сладко прижимаешься ко мне -
а смысл жизни светел
и понятен…

Когда шагнём за призрачную грань,
беги, мой пёс,
зови меня с собою
туда, где нам не нужно умирать -
где тихий пруд и небо голубое
останутся нетленными навек,
не скованными холодом забвенья…
Где нам не страшен больше звёздный снег,
укутавший земные акварели.

Мы снова пробежим по всем местам,
по склонам заповедным и полянкам.
Вот здесь сидели уточки в кустах,
а здесь я сотни раз кидала палку
в прохладное течение реки.
Ты радостно бросался за трофеем…
Под возгласы:
- Давай! Давай! Смелее!
И с берега взлетали кулики…

То лапами копал речной песок,
пока я отдыхала на обрыве.
Всё просто…
Но как счастливы мы были
от рая в этот миг на волосок.
А мир людей?
Он светится от ран…
В нём много душ, любимых мной… и верных…
Но всё-таки
приди одним из первых
встречать меня…. когда шагну за грань…


© Нюансы Стиля Ню

Давай о нежности без слов -
на языке простых деталей.
Ведь говорят,
в них спрятан дьявол,
а значит, равно и любовь…

Мне одинаково близки
твои любые ипостаси:
когда повязываешь галстук
и кормишь ангелов с руки,
приносишь лакомство на пирс,
пернатых балуя с ладошки,
а я ревную к каждой крошке
и ненавижу этих птиц…

Всё, как железом по стеклу:
кого бы ты ни приручала -
ветра, дороги или чаек -
душа приравнивает к злу…
Шучу-шучу…
Я только «за!»
Не смей жалеть для пташек хлеба!
Ведь это дьявольское небо
теперь сродни твоим глазам.

В них стаи мечущихся птиц
взрывают бездну колокольно.
Смотри-ка,
пёрышко невольно
попало в плен твоих ресниц…
И я несмелою рукой
пытаюсь снять его прилежно…
а в подреберье
нежность…
нежность…
хоть повод, вроде, никакой…

Не важно,
ЧТО сразит под дых -
метро, автобус, супермаркет,
где ты расплачиваясь картой,
молчишь, замешкавшись на миг.
И набирая тайный код,
смущаешь мысль привычным жестом.
Придумай к раненому сердцу
секретный шифр из главных нот.

Хоть это лишнее теперь…
Я отсканирую украдкой
цвет глаз,
строение сетчатки
и стук - морзянкой в нашу дверь…
Но снова буду ревновать
твои блуждающие пальцы
к планшету,
к кнопкам,
мой фрилансер,
что грезит завтраком в кровать…

Отлично!
Кофе с молоком….
несу в постель бананы….суши…
и робко сняв с тебя наушник,
касаюсь мочки языком…
А в этот миг из-за плеча,
/ сражён последнею деталью /,
глядит на нас смущенный дьявол,
котёнком ласковым урча…


© Нюансы Стиля Ню

У тебя ДР,
у Весны бронхит -
культ стерильных рук,
пропусков и масок…
Но никто, поверь, ей не за-пре-тит,
с марлей в пол-лица строить миру глазки.

Подмигнёт шутя…
А в ответ: don’t touch!
Свод небесных кар и табу на солнце.
Пусть трезвонят СМИ и пугает врач,
но апрель души всё равно коснётся -
ветерком с полей,
…………золотым лучом…
Поцелуй дождя так же тих и сладок.
Тёплой влаге губ подставляй плечо,
приручай Весну, не надев перчаток.

Да, у Овна бзик - нарушать режим.
Ни устав ему,
ни закон не писан.
Если хочешь, бро, мы с тобой сбежим
из кирпичных стен в безусловность истин -
в бестелесность слов,
что творят миры,
не прося взамен ни пайков, ни хлеба.
Выходи тайком из чужой игры
и пиши рассвет по законам неба.

В половодье чувств превышай лимит,
без повязки в ночь выдыхая Имя.
Карантин страшит,
…………. тех, кто вслух молчит.
Я ж больна тобой.... и не-из-ле-чи-ма…
Это значит, впредь -
…………………без стихов ни дня,
если в наших снах бродит вирус счастья.
Мой земной удел - изрекать тебя.
А твоя стезя -
песней с губ срываться.

Что нам пир чумной и чужой ранжир?
Не ведись на фальшь мировых волнений.
Ибо суть Весны - это жажда жить
и плодить сезонные обостренья.
У спектаклей - логики дефицит.
В них жирует вор
и нищает нищий.
Но одной лишь гречкой не будешь сыт.
Заедайте стресс и духовной пищей.

Вешний ветер сам распахнёт окно,
отразится солнце в пустых витринах…
Ведь скворцам, как водится, всё равно -
им плевать на ужасы карантина.
Будет дым черёмухи за окном,
будут грозы с ливнем и первым громом…
Ты поймёшь внезапно:
Любовь - твой дом.
С лёгким сердцем, друг, оставайся дома…

Запускай бумажные корабли,
продолжай настойчиво верить в сказки…
Посмотри, как кружатся у Земли
хороводы звёзд и Луна без маски.
Ни один хрустальный, живой ручей
не впадёт ни в панику, ни в смятенье.
Улыбнись, пожалуйста, мой Апрель -
бесшабашный ветер мой,
с днём Рожденья!


© Нюансы Стиля Ню

Сентябрь имени Тебя…
В нём всё твоё - глаза, ресницы,
твои ключи, рубахи, джинсы,
твои кольчуга и броня.
А под кольчугой -
ничего…
Одна душа,
что так ранима,
с клеймом больного пилигрима
и Богом, верящим в него.

Теперь уже не различить -
где ты,
где мэтр твой венценосный.
Придётся, славя эту осень,
пред Ним колени преклонить.
Во мне бунтует атеист.
Но обходя больную тему,
я в пику вашему тандему,
лишь пред тобой склоняюсь ниц.

Вхожу паломницей в твой храм,
где с каждой фрески и иконы
Сентябрь глядит на нас влюбленно
и исповедуется нам -
в нас воскресает… и болит…
Но чем священней,
тем безбожней
течёт признаньями под кожей
живое золото молитв.

И Осень в солнечных лучах
вдруг проступает светлым ликом…
А мне так хочется пушинку
губами снять с её плеча.
Коснуться тёплой наготы -
раздев,
листочек за листочком…
И ждать, когда замироточат
дождём
небесные холсты…

Почувствуй бешеный озноб
моих языческих рингтонов,
что новой верой входят в лоно,
бросая в дрожь твоих богов.
Пусть в сердце плавится броня.
И нас сжигает ритуально
на алтаре горящей спальни
Сентябрь имени тебя.


© Нюансы Стиля Ню

Ночь рванёт колокольно цепь,
……………………/ суть бессилия - форма бешенства /
загудит…. зарыдает медь от ветров ледяных - хоть вешайся.
Всё одно….
всё рябит в глазах - то рябина, то рябь на озере.
Мне мерещатся образа / жаль, всё чаще с рогами козьми /
И ладонь налилась свинцом - крест творю, а перста упрямятся.
Разговориваю с отцом
………………/ пусть покойничку там икается… /
…………………
Без претензий… вообще ни-ни….
Пригублю лишь чуть-чуть….. и выплесну
………………………..сорок грамм коньяка в камин -
жахнет пламечко ….да и вздыбится,
как Пегас над моей трубой - флюгер знатный, приметный, кованный -
необъезженный, молодой -
…………………………… Музой вскормленный, заколдованный…
…………………..
Я теперь по ночам не сплю / всё в туманах брожу блаженная /
Лишь по горлышко октябрю,
………………………и моря’ его по колено мне.
Эта осень хмельна……..хмельна….
уморить……утопить пытается…
Набегает листвой волна, и шуршит под босыми пальцами…
…………….
А в овраге хрипит табун,
до рассвета копыта чавкают…
Я всё путаю лебеду с беленой / не всегда в метафорах /
И под сердцем лелея дурь, подхожу к ноябрю, как к пропасти…
Вот ладонями поведу -
……………….станут с треском деревья лопаться -
вековой толщины стволы разорвёт изнутри отчаянье…
Стисну горько кусок коры и шепну ему:
……………………………………….. «я нечаянно…»
Так бывает,
что мощный клён разворочен своей же силою
расщепляя единство крон на две равные полвины….и….
в этом высший вселенский смысл -
…………………………..милосердное равновесие:
мы корнями уходим вниз,
чтоб весной народиться песнями
и ветвями сплетаться вновь молодых и здоровых веточек.
Я тебе нарожаю их - озорных да кленовых деточек.
………………..
Будут птицы тревожить тишь и свивать для приплода гнёзда….
А пока нам осталось лишь -
………………………….пережить эту злую осень…..




© Нюансы Стиля Ню

А ей не хватает лишь шрама на полщеки –
носить его гордо,
как орден – мол, «было дело…»
смотреть исподлобья….
медленно, по-мужски
гасить поцелуев пепел о чьё-то тело…

Привычным движением скомкать чужую жизнь –
как вырванный лист,
что исписан, исчерчен, выжат...
Когда отношения катятся к чёрту вниз -
от зоны бикини до скрытых во тьме лодыжек.
И снова наверх
/только ноги уже не те/...
Уверенным почерком пишется новый триллер
на девственно белом каком-то другом листе
и подпись:
Артюр Рембо или Генри Миллер….

А впрочем, не важно
ей хватит своих стихов –
она не из тех, в ком цитаты скрывают бреши.
И всё-таки….всё-таки нет самых главных слов,
в которых пульсирует, мечется, бьётся нежность….
Самой не понятно откуда в ней эта жесть?
Такая усталость
и что-то на грани бзика:
не спать до утра, а ночью идти в подъезд –
курить и смотреть, как пепел слетает тихо…

Пытаться очнуться,
вернуться к себе самой...
Примерила платье – скептический взгляд в трельяже…
Какое там платье?
Ну, что ты? Проснись и пой!
Рубаха потянет, а платье – такая лажа…
И руки в карманы…..и чёткий….привычный шаг…
А ей бы хотелось…..
а ей бы…… ей так хотелось
к любимым губам прижаться и не дышать….
трепещущей, лёгкой птицей сорваться в нежность.



© Нюансы Стиля Ню

Бейсболка, плеер,
………….кожаный браслет…
Ремень на рюказаке стяну потуже,
шагнув с крыльца в алеющий рассвет.
И мой уход никто не обнаружит.
Лишь клён от нетерпенья задрожит,
снедаемый естественным вопросом:
- Постой! Куда ты?
- Всё тебе скажи… -)
С усмешкой отвечаю:
- В Осень….в Осень…

Куда глаза / и ангелы / глядят,
не ведая, не думая, что дальше -
на свет…..на звук….на запах…наугад…
- Без компаса….без цели?
- Да, незряче…
Любая из открывшихся дорог
по-своему желанна и опасна…
И я с тропы сворачиваю вбок -
к обочине ближайшей автотрассы.

Где фуры мчатся грозной чередой.
Ревут -
одни в лицо, другие в спину,
сигналя вслед задиристо и длинно,
и ветер обдаёт меня волной.
Как будто бы пытается сломать
и выбить из седла ещё на старте
угрюмого, прожжённого пирата,
которого ничем не запугать..

Пусть небо грозно целится свинцом
и смотрит нелюдимо исподлобья,
не ведая о том в конце концов,
что этот взгляд по-взрослому заводит.
Мне нравится держать на поводке
оскалившихся хищников ретивых,
ветрам сжимая вздыбленный загривок,
рычать беззлобно властное:
- К ноге!

И с плеером в ладу чеканить шаг,
считая пожелтевшие берёзки,
синхронно с оцифрованным Высоцким
не только петь,
но думать… и дышать…
Плевать, что от сомнений в горле ком
и память об утратах жалит плетью.
Смахну слезу промокшим рукавом -
так быстро,
что никто и не заметит…

И взглядом провожая самосвал,
закашляюсь…
и больше не заплачу..
Раз прошлое никто не отменял,
то стоит ли платиться настоящим?
У ветра заготовлен правый хук,
но я держу удар, сжимая скулы…
И в плеере усиливая звук,
упрямо лезу Осени под дуло.


© Нюансы Стиля Ню

поздно метаться… поздно…
..........................я выключаю свет…
помни, что в первой дозе риска для жизни нет..
выдохни и расслабься -
ломки оставь другим,
влажно макая пальцы в девочку-кокаин,
слизывай с тёплой кожи призрачный порошок -
тело ответит дрожью…
……………сделай мне хорошо………

стань ироничной сукой, всё обращая в стёб -
пусть он придаст нам духу в фокусе первых проб..
я примеряюсь взглядом к пальцам твоим, к глазам,
к феничкам и нарядам, к стриженным волосам….
но не за тем чтоб после
бредить тобой,
прости….
просто чужие вёсны сжаты в моей горсти -
чей-то вчерашний фетиш цацками жжет карман…
я ведь по жизни, веришь, тот еще наркоман…

если люблю - то верно...
…………….......до слепоты порой -
станешь мне дозой первой, я попрошу второй…
дальше всё больше….чаще….станет необходим
нашей душе пропащей чувственный героин…
правда с одним нюансом -
/ все наркоманы злы /
с первым же тухлым трансом я соскочу с иглы.

Ты, поглядев устало, сжала мне пальцем рот
и прохрипела:
- вставит…
здесь только высший сорт…


© Нюансы Стиля Ню

За тебя, апрельская... за тебя!
За твою весеннюю жажду выжить
под прицелом снайпера-февраля,
что ветрами лютыми в спину дышит.
Принимай, как должное эту жесть
/ у зимы своя роковая правда / -
ты прошла её, словно трудный квест
в лабиринтах мрачного Форт Боярда.

Там, в подвальной сырости, сто дверей
и куда ни ткнёшься везде ловушка.
С каждым годом уровни всё трудней -
на износ, на слом проверяют душу…
Но она упряма вполне-вполне -
не прогнётся,
сколько её ни юзай.
Пусть всё выше ставки в чужой войне -
ты по счастью тоже давно не лузер.

Даже если слёзы дрожат в глазах,
даже если ком подступает к горлу
ты весну не спустишь на тормозах
под финальный выдох судьбы:
«game over»
Но с привычной крепостью сжатых скул
протаранишь март и сметёшь преграды…
А синица с веточки крикнет:
- Сool» -
золотым лучам точно так же рада…

Много ль нужно пташечке от небес?
Не понять ей горестей человечьих…
Отчего игрок, одолевший квест,
вдруг осел в сугроб
и ссутулил плечи?
Отчего в пронзительной тишине
вдруг затрясся горестно от рыданий?
От того ль, что душу вручив весне,
он хотя и жив,
но смертельно ранен?

Вот, закрыв глаза, разминает снег
в ледяной, остывшей почти ладони.
А в горсти…
в горсти
ничего-то нет…
ничего в ней нет, кроме искры боли…
Только вдруг почудилось… лишь на миг…
словно кто-то за руку тронул нежно…
задрожал под пальцами тёплый блик
и пробил сугроб озорной подснежник…

Сквозь завесу холода и метель
лепестком живым прикоснулся к коже…
Вот и стал реальностью твой апрель -
и его никто победить не сможет…
Так светло, по-детски прильнул к душе,
согревая мир белоснежной крохой -
огоньком трепещущим на меже
и весны бунтующей первым вдохом


© Нюансы Стиля Ню

Время песен и битв…
Раздевайся, моя Бастилия!
Наше нежное лето включило обратный счёт.
Или я… или смерть
над стихом совершим насилие -
осечёмся на крике и выдохнем в ночь:
- Зачёт…
Улыбайся, родная -
так принято здесь, в застенках.
Запах тлена - не повод, чтоб скомкать бездарно жизнь.
Чем сильнее стреляют, тем ярче пылает лето,
а священная жажда толкает идти на риск.

Я возьму тебя грубо, включая режим онлайна,
и оттрахаю тут же -
прилюдно, без лишних слов..
Чтоб досужий читатель не рвался в чужие спальни
и не капал слюною над письмами в мой альков.
Я видала таких -
и облегчу им злую участь…
Никаких рандеву, мемуаров и прочих шняг.
Наше время пришло - это эра циничных сучек.
Небеса тяготеют к отстрелу больных собак.

Никогда не проси.
И не следуй чужой науке.
Хоть и сказано кем-то: «Придут, мол, и всё дадут…»
Не придут. Не дадут.
Но последнее спиzzzдят, суки.
Всё равно не проси - даже пары шальных минут.
Даже пары секунд не вымаливай впредь у смерти.
Надышаться не сможем - и вряд ли получим шанс.
Просто время любви без оглядки на пьяный ветер,
на недобрые взгляды.
Всё наше - всегда при нас.

«В нас ещё поиграют»? -
Ну что ты…. зачем нам крохи?
Мы и сами с усами, ведь в пальцах козырный туз…
Поиграем, конечно, и сделаем этих лохов,
исповедуя принцип:
все минусы втиснуть в плюс.
Мы пройдём по канату, по краю блестящих лезвий,
сквозь чистилище камер тюремных убогих стен,
и в больничных халатах забацаем Марсельезу,
санитаров с каширки пугая на свой манер.

Я люблю тебя, слышишь…
пока ещё Бог в рассудке -
и гнездится устало в чугунной моей башке,
игнорируя втайне бесславную суть ублюдков
и оранжевых ящериц, жрущих меня в стишке.
От химеры к химере,
от бреда - к другому бреду…
Кто сказал, что логичен и внятен июльский ад?
Мы ещё поиграем… и вырвем из рук победу
на обломках рассвета и скопище баррикад.

Я пришла в эту схватку наивным смешным ребёнком.
Но разрыву шаблона содействует мой Гаврош,
что в разгаре атаки в руинах нашёл котёнка…
Наклонился над зверем..
Отвлёкся…
а в спину нож…
Нет, такого не будет(!) - я вряд ли прощу насилие.
Нам пришлось повзрослеть -
даже нежность предельно бдит.
Мы уходим на штурм.
Раздевайся, моя Бастилия!
Наше время пришло - эра песен, стихов…и битв…




© Нюансы Стиля Ню

Весна безадресно, безыдейно
с небес транслирует наугад
пароли, явки
и наважденья,
стихи, влюблённости, озаренья
в своей системе координат.
В ней всё нахально, азартно, броско -
она приветствует каждый бзик.
Дымя изящною папироской,
флиртует походя с Маяковским
и тем нервирует Лилю Брик.

Но улыбнувшись, проходит мимо,
/ зачем ей пламя чужих страстей? /
уж лучше в чувственной пантомиме
пускать, прищурившись, кольца дыма
вдали от мира и соцсетей.
А там, в апрельских тисках привата,
довольно поводов и причин
срезать попытки любых подкатов
в лице сомнительных адресатов.
Крючок почувствуешь -
соскочи!

Она не станет даваться в руки -
рыбёшкой выскользнув, уплывёт.
Поскольку суки - такие суки.
Им всё под силу -
любые трюки,
любой внеплановый апперкот.
Какой там к лешему Маяковский?
Весна отвязана и вольна.
На все претензии и вопросы
шутливо щёлкнет истца по носу:
мол, хватит париться, старина…

И станет выше, смелей и ярче,
идя по скверу на каблуках.
Небрежно бросит:
- Гуд бай, мой мальчик…
тебе направо, а мне… мне дальше…
куда-то в небо на всех парах.
Туда, где грозы, ветра и ливни,
туда где солнца дрожит опал,
туда, где вновь отрастают крылья,
чтоб сам Поэт,
/ а не только Лиля /
к ним стих весенний приревновал.


© Нюансы Стиля Ню

Здесь и камни, и птицы, и люди иного сорта -
девять граммов во взгляде…. косая саже’нь в плечах.
И никто из безумцев крылатой, морской когорты
ради чьих-то баркасов не станет стихом мельчать.
Мы своё не упустим,
/ но даже не в этом дело /
нам чужого не надо - с чужим лишь долги плодить.
Просто греет рубаха, которая ближе к телу.
Ну а, если не греет, то смысл её носить?

Лучше кутаться в ливни, срастаться с ветрами кожей,
забывая укрыться в брезентовый капюшон.
Это право счастливых -
быть выше, сильней, моложе
не в сравнении с кем то, а с прежней своей душой.
Лучше ярость штормов, чем невнятная нежность суши,
что фильтруя признания, цедит слова любви
и на привязи держит
/ как будто на всякий случай /
у причалов речных океанские корабли.

Но случается день -
………………..и они обрывают цепи
и уносятся в море на всех парусах - / адью! /
исчезая в тумане и в первых лучах рассвета -
совершенно не важно - на север ли…запад….юг…
Только личный радар,
только внутренний чуткий компас
задаёт направление каждой большой мечте…
Разрезает волну, как ножом, винтовая лопасть -
отсекая на раз
всё, что стало не той….. не тем…

Жизнь и так коротка,
чтоб сбываться в чужих форматах,
как в прокрустово ложе вгоняя свою строку.
Но душа неизбежно выходит в большой фарватер
ради главных дорог и людей на своём веку…
Ну а здесь даже птицы какой-то иной породы…
а мерилом всему -
безрассудный слепой полёт.
Я смотрю в твою душу - и ком подступает к горлу...
и теплеют ладони,
………………..и сердце в груди поёт…

И мне хочется славить любое твоё движенье,
твой мальчишеский юмор,
……………..где вечно хохмит матрос,
ибо внутренний компас не справился с притяженьем
и магнитною стрелкой к улыбке твоей прирос,
к этим мудрым рукам,
к этим милым чертям во взгляде,
к черноморскому ветру, что солнечно льнёт к вискам,
к смуглоликой открытости,
к сбившимся мокрым прядям
и к рубахе твоей, что вдруг стала мне так близка.


© Нюансы Стиля Ню

Так странно…
мы неспешно плыли в август,
но вдруг пришли к причалам сентября.
Лишь лето приспустило белый парус,
как юнга крикнул с палубы:
- Земля!
И взгляду растерявшейся команды
открылся лучезарный континент -
не осень,
а святое Эльдорадо,
в чьих реках ищет золото поэт.

Шаманит,
овладев секретом инков.
И в слитки отливаются слова.
Когда кленовых россыпей с избытком -
всё дело только в авторских правах.
Решайся
и чекань свою монету,
поставь на солнце личный логотип,
чтоб всё, что задолжало это лето,
сентябрь смог наличкой оплатить.

Он щедр и расточителен -
он сможет!
Ведь нынче даже дворник наш, Бахрам,
гребёт лопатой золото, как Ротшильд,
в мешки бросая листьев чистоган.
И я алмазы слов кидаю в трюмы,
гружу медовый солнечный янтарь.
А с пирса краснокожий Монтесума
кричит мне по-хозяйски:
- Забирай!

Прощая всех -
кто так на злато падок,
сентябрь ордой старателей прирос.
Он видел в прошлом столько лихорадок,
ввергавших в трепет веточки берёз,
что смотрит на нашествие сквозь пальцы,
узрев в лесах осиновую дрожь.
Мир алчен…
но смешно его бояться..
Бери, амиго, сколько унесёшь.

Я тоже ни в накладе, ни в убытке -
свечусь в тебе заморскою страной…
Открой меня…
сломи.…
раздень до нитки…
Возьми из рук последний золотой.
Я стану самой нежной из Америк -
покорно припаду к твоим ногам,
как только ты сойдёшь на этот берег -
сама тебе всё золото отдам.

А если же твой взгляд упрямый спросит:
- Скажи мне, как зовётся та земля?
Я выдохну в ответ негромко:
- Осень…
Бери её…. владей…. она твоя…


© Нюансы Стиля Ню

Нет, этот блюз ни крайний, ни последний.
Мучительно слова не подбирай…
Здесь,
в бл@дской суеверной богодельне
ещё страшней звучит «шагнуть за край».
Дорога в рай такая же Голгофа -
лирический стерильный психодел,
где доктор-зло стихами лечит лохов,
избрав случайным треком: «road to hell…»

Глядит незрячим гоблином на кафель….
А я плыву
и чувствую нутром,
что в сердце мне вгрызается тарантул,
бог весть, как оказавшись под ребром…
Ни шрама…
ни кровинки… ни прокола…
но щупальца опутывают мрак,
чтоб новый стих прожить на обезболах
и в приступах панических атак…

Потом уже не будет «или-или» -
ведь всё за нас давно предрешено…
Но сука,
вдруг во мне проснулся хилер,
способный выйти целым сквозь окно,
незримо проникающий под кожу -
без скальпеля -
движением руки.
Тарантул обездвижен, обезбожен -
цепляется во тьме за позвонки.

Внутри меня….
реально…. не заочно…
уютно обживает тёплый ад,
растёт,
плющом впиваясь в позвоночник…
Такой вот упоительный инсайт.
Но хилер мой отлично знает дело.
И собственная твёрдая рука
под собственным ребром находит тело
терзающего сердце паука.

Чтоб вырвать из себя «своё-чужое»,
проросшее и помыслы, и в плоть,
чтоб полночь истекла моей душою
в щемящей череде последних нот…
А впрочем,
нет последних или крайних…
Я глупых суеверий не боюсь.
Июль лишь приоткроет с неба краник -
и в сумерки прольётся чёрный блюз.

Холодная индиговая свежесть
сомкнёт над миром щёлкнувший капкан.
Пусть пальцы искушённо нежат нежить,
пропитываясь кровью паука,
раздавленного в трепетных ладонях.
А в жилах у него ультрамарин,
что липко запекается сегодня
под чувственные треки Криса Ри…


© Нюансы Стиля Ню

Здесь пахнут сумерки дождём,
здесь январи не знают снега,
и волны пенные с разбега
стучат в безвременье моё…
А я гуляю не спеша
с едва подросшим лабрадором.
Смотрю,
как ластится к прибою
четвероногая душа.

Стремглав несётся под откос,
где синь кипит в бездонной чаше.
Её бы вылакать бесстрашно,
но соль преступно щиплет нос.
И тут же резкая волна
кусает холодом колючим.
Смельчак в воде увяз по уши -
лишь холка мокрая видна.

Что ж…
первый опыт хоть и зол,
и душу рвёт ветрами в клочья,
но пёс стремиться к твёрдой почве,
инстинктом базовым спасен.
Вот так и я, как тот щенок,
во тьме барахтаюсь без толку
с тех пор,
как вдруг по воле рока
земля исчезла из-под ног.

С одной лишь разницей, увы:
уже ни опыт, ни рефлексы
не помогают, если честно
на берег выйти из воды…
Лишь росчерк птичьего крыла
скользит незримо надо мною
да эпитафией прибоя
горчит январская глава…

И пусть горчит…
Мне хорошо…
Я не хочу сопротивляться -
и не прошу последних шансов
смиренной, раненой душой.
Давно усвоила вполне
суть одиночества в пустыне,
чтоб посвятить себя отныне
холодной царственной волне…

Однако,
этот гулкий рык
седого грозного прибоя
в глазах салаги-лабрадора -
всего лишь повод для игры…
Он вновь и вновь ныряет в синь,
рычит,
потешно скалит зубы…
Глядит в глаза: мол, почему бы,
мне не побегать вместе с ним?

И я бегу…
бегу вослед -
по гальке розовой, по кочкам
за этим маленьким клубочком,
что излучает жизни свет.
Он, за собой в игре ведя,
дарует призрачное счастье
и силы -
всё-таки остаться
по эту сторону дождя…


© Нюансы Стиля Ню

Бейсболка, плеер,
………….кожаный браслет…
Ремень на рюказаке стяну потуже,
шагнув с крыльца в алеющий рассвет.
И мой уход никто не обнаружит.
Лишь клён от нетерпенья задрожит,
снедаемый естественным вопросом:
- Постой! Куда ты?
- Всё тебе скажи… -)
С усмешкой отвечаю:
- В Осень….в Осень…

Куда глаза / и ангелы / глядят,
не ведая, не думая, что дальше -
на свет…..на звук….на запах…наугад…
- Без компаса….без цели?
- Да, незряче…
Любая из открывшихся дорог
по-своему желанна и опасна…
И я с тропы сворачиваю вбок -
к обочине ближайшей автотрассы.

Где фуры мчатся грозной чередой.
Ревут -
одни в лицо, другие в спину,
сигналя вслед задиристо и длинно,
и ветер обдаёт меня волной.
Как будто бы пытается сломать
и выбить из седла ещё на старте
угрюмого, прожжённого пирата,
которого ничем не запугать..

Пусть небо грозно целится свинцом
и смотрит нелюдимо исподлобья,
не ведая о том в конце концов,
что этот взгляд по-взрослому заводит.
Мне нравится держать на поводке
оскалившихся хищников ретивых,
ветрам сжимая вздыбленный загривок,
рычать беззлобно властное:
- К ноге!

И с плеером в ладу чеканить шаг,
считая пожелтевшие берёзки,
синхронно с оцифрованным Высоцким
не только петь,
но думать… и дышать…
Плевать, что от сомнений в горле ком
и память об утратах жалит плетью.
Смахну слезу промокшим рукавом -
так быстро,
что никто и не заметит…

И взглядом провожая самосвал,
закашляюсь…
и больше не заплачу..
Раз прошлое никто не отменял,
то стоит ли платиться настоящим?
У ветра заготовлен правый хук,
но я держу удар, сжимая скулы…
И в плеере усиливая звук,
упрямо лезу Осени под дуло.


© Нюансы Стиля Ню

За тебя, апрельская... за тебя!
За твою весеннюю жажду выжить
под прицелом снайпера-февраля,
что ветрами лютыми в спину дышит.
Принимай, как должное эту жесть
/ у зимы своя роковая правда / -
ты прошла её, словно трудный квест
в лабиринтах мрачного Форт Боярда.

Там, в подвальной сырости, сто дверей
и куда ни ткнёшься везде ловушка.
С каждым годом уровни всё трудней -
на износ, на слом проверяют душу…
Но она упряма вполне-вполне -
не прогнётся,
сколько её ни юзай.
Пусть всё выше ставки в чужой войне -
ты по счастью тоже давно не лузер.

Даже если слёзы дрожат в глазах,
даже если ком подступает к горлу
ты весну не спустишь на тормозах
под финальный выдох судьбы:
«game over»
Но с привычной крепостью сжатых скул
протаранишь март и сметёшь преграды…
А синица с веточки крикнет:
- Сool» -
золотым лучам точно так же рада…

Много ль нужно пташечке от небес?
Не понять ей горестей человечьих…
Отчего игрок, одолевший квест,
вдруг осел в сугроб
и ссутулил плечи?
Отчего в пронзительной тишине
вдруг затрясся горестно от рыданий?
От того ль, что душу вручив весне,
он хотя и жив,
но смертельно ранен?

Вот, закрыв глаза, разминает снег
в ледяной, остывшей почти ладони.
А в горсти…
в горсти
ничего-то нет…
ничего в ней нет, кроме искры боли…
Только вдруг почудилось… лишь на миг…
словно кто-то за руку тронул нежно…
задрожал под пальцами тёплый блик
и пробил сугроб озорной подснежник…

Сквозь завесу холода и метель
лепестком живым прикоснулся к коже…
Вот и стал реальностью твой апрель -
и его никто победить не сможет…
Так светло, по-детски прильнул к душе,
согревая мир белоснежной крохой -
огоньком трепещущим на меже
и весны бунтующей первым вдохом


© Нюансы Стиля Ню