Ты спросил меня , как рисовать песок,
Это что-то много и совсем как бы мало.
Это как бы небоскреб далёк и высок,
А окошки в нём, как бы точки впалые.

Это словно что-то горячее , жгучее.
То нагретое солнцем до боли,
Пекло сухостью глотки и кожи мучая,
Это метка для вызова воли.

Это точка, песчинка из груды,
Что стекает в струе быстро с рук.
Я иллюзией, миражом твоим буду,
Наслаждайся, испытав много мук.

Образ мой, как песок в часах времени
Средь барханов и гор, и палаток,
Караванов верблюжьих и славного племени,
Как же жизненный путь так краток.


© Ирина Черняховская