Я не держу. Я не держу чужих-
Ладоней, писем, мыслей и терзаний,
Когда любовь в графе, как наказанье,
То бесполезно отучать от лжи.

Когда любовь похожа на полет,
Полет души, стремительный и тонкий,
То не нужны обманные воронки
И адресатов толстый переплёт.

Нам грустно стало в мире для двоих,
Я отпускаю синих птиц надежды,
И мы опять чужие, как и прежде,
И снова нам идти искать своих...


© Елизавета Печёнкина

Давай пропустим слова о боли,
Потери наши - случайный счёт,
Я не болею и ты не болен,
Ну а душа? Сплошной просчёт.

Кому ты пишешь? Я отключаюсь,
Повиснут звуки на полпути,
Я так нелепо с тобой прощаюсь,
Как будто снова хочу прийти.

И во входящих мелькнут два слова,
Так между датами есть дефис..
- Ты знаешь?
- Знаю..
- Совсем?
- Готова..
И по ступенькам сбегаю вниз...


© Елизавета Печёнкина

Мама, я встретил девочку.
Она смешная и смелая.
Носит рубашку в клеточку,
Целуется, как умелая.
Я ей про фильмы и Блока,
Я ей букеты ромашек,
А мама её :" Ему сколько?
Молод, беден..Не наше!"

Мама, я встретил девушку.
Она равнодушна к поэтам.
Снимаем два месяца двушку,
Планируем свадьбу летом.
В гости приходят родители,
Смотрят, как быт налажен,
Мама ее шепчет мнительно:
"Умный..Совсем не наше!"

Мама, я встретил женщину..
Я раньше таких не встречал!
В ней горечь и мед перемешана,
Она мой душевный причал.
Она и смешная, и грешная,
Любит стихи и ромашки,
А утром спит безмятежно
В моей клетчатой рубашке..

Мама, мне поздно каяться..
Она - мой выдох и вдох,
И если она улыбается,
То мне улыбается бог..


© Елизавета Печёнкина

Мама, я встретил девочку.
Она смешная и смелая.
Носит рубашку в клеточку,
Целуется, как умелая.
Я ей про фильмы и Блока,
Я ей букеты ромашек,
А мама её :" Ему сколько?
Молод, беден..Не наше!"

Мама, я встретил девушку.
Она равнодушна к поэтам.
Снимаем два месяца двушку,
Планируем свадьбу летом.
В гости приходят родители,
Смотрят, как быт налажен,
Мама ее шепчет мнительно:
"Умный..Совсем не наше!"

Мама, я встретил женщину..
Я раньше таких не встречал!
В ней горечь и мед перемешана,
Она мой душевный причал.
Она и смешная, и грешная,
Любит стихи и ромашки,
А утром спит безмятежно
В моей клетчатой рубашке..

Мама, мне поздно каяться..
Она -мой выдох и вдох,
И если она улыбается,
То мне улыбается бог..


© Елизавета Печёнкина