"Удивительно, как по-разному женщины воспринимают подаренные цветы, вы замечали?

Кто-то небрежно бросит огромный букет роз на заднее сиденье машины и спросит, куда мы едем ужинать, а уже вечером, попрощавшись, забудет его там же.

А кто-то, распахнув от удивления глаза, прижмет к груди простой букет полевых ромашек, будто это любимый ребенок, которого она давно не видела. Нырнет туда носом, счастливо засмеется… и ничего не скажет. Кроме обычного «спасибо», в котором — каждый лепесток из подаренных цветов мысленно зацелован."

© Олег Рой

Ей казалось, что зим было сто, не меньше. Вдвое с лишним больше, чем прожитых лет.
И по многим она словно прошла босиком, сживаясь с холодом и с болью. Сживаясь не как с врагами, а как со спутниками, напоминающими ей, что она жива.

Есть женщины, которые не нанизывают свои горести, как бусы, чтобы гордо носить потом, добираясь до стыда в чужих, более счастливых глазах.
Женщины, ходящие босиком по своим личным зимам, но ни у кого не вызывающие жалости.
Не мельчающие от разочарований, а уходящие на глубину собственной силы не закончиться для любви, для завораживающего озорства, для острой страсти наслаждаться фрагментами не охаянной ими жизни.

Они не стоят на чужих порогах, не плюют в уходящие спины, не мстят за причинённую боль, не хвалятся собой на каждом углу и ничего не просят там, где и им ничего не готовы предложить, и они сами ничего не могут дать взамен.

Их зимы не закалили их, не превратили в холодных и бесчувственных, не запорошили намертво снегом недоверия и не защитили корками циничного расчётливого льда, а как будто добавили нерастраченной нежности, наполнили тёплым светом, освободили для чего-то очень важного, к чему приходят именно таким морозным путём...

Она не знала, была ли она именно таковой, потому что не выдумывала себя, не приукрашивала, не всматривалась болезненно в зеркала и чужие лица, чтобы удостовериться в собственной полноценности.

Она просто уцелела там, где порой невозможно это сделать.

И она пошла дальше. Целой. Ценной. Цветущей.

Не исключающей новых зим, но и переставшей бояться их.






(с) Лиля Град

Просто живи, ничего не доказывай,
Счастья тебе и удачи в пути,
Жизнь чёрно-белая, яркая, разная,
Главное — это своё в ней найти.

Веришь, не веришь, но всё перемелется,
Ливни закончатся, высохнет грязь.
В небе чернильном Большая Медведица
Тихо сияет, на Землю не злясь.

Снятся Медведице лилии с астрами,
Лето, обьятия и синева.
В этой вселенной, холодной и пасмурной,
Только любовь бесконечно права.

Люди и звёзды — мы все не железные,
Каждому нужен приют для души,
Не надевая броню бесполезную,
Просто живи. Вдохновляйся. Дыши.

Сдвинутся горы, исчезнет тревожное,
Новое утро придёт как ответ.
Всё утрясется, всё как-нибудь сложится,
Если ты в чьих-то глазах видишь свет.

(с) Алеся Синеглазая

Берегите любовь, ведь она нам подарена Богом.
Нет богаче людей, в чьих сердцах это чувство живёт,
Это то, что не даст зачерстветь в нашем мире жестоком,
Потерявший её, в сердце холод на век обретёт.

Берегите любовь, недоверие склонно к потерям,
Ведь судьбу изменить может пара несказанных слов,
Выходя из себя, оставляйте открытыми двери,
Чтоб не сгинуть в тоске среди кучи наломанных дров...

Берегите любовь от сомнений, обид и раздора,
Пусть пустой кошелёк и разбитых желаний не счесть,
Но зато у души сохранится святая опора,
Ведь любовь на земле - это Бог Всемогущий и есть!

(с) Василий Горин

Поменяй на буквы числа,
Проводи спокойно год..
Что случилось, то случилось..
Что случится, то случится..
Что уходит, пусть идет.

Лист зеленый - завтра желтый..
Послезавтра - белый чёлн..
Что уходит, пусть уходит..
Что уходит, то чужое..
Не тревожься ни о чем.

У тревоги нет советов..
А у веры нет тревог..
Если ты крупица света..
А ведь ты - крупица света!..
Значит, маленький, но бог.

Значит, ты - большое чудо!..
Новый день - за старым днём..
Будь, кем должен..
Будь, что будет..
Жизнь одна. Живи её.

© Анна Тукина

Давай поговорим…
и всё начнём сначала…
ты не должна и я — не должен никому…
не знаю — в чём подвох,
но ты сейчас осталась,
и к чёрту объяснять — зачем и почему…

Давай поговорим…
про то, что всё бывает…
что даже в декабре дождь шпарит во всю прыть…
про то, что жизнь моя
как шлюха плечевая,
но мне другой такой уже не сочинить…

Давай поговорим…
и всё переиначим…
чтоб снова во всю дурь заныло под ребром…
ведь ты сейчас со мной,
а это что-то значит,
и я без водки в хлам, а значит, всё путём…

Давай поговорим…
про эту сучью осень…
что этот городок, увы, не твой масштаб…
что трудно быть святой,
когда душа в засосах,
а феям — только шаг до ресторанных баб…

Давай поговорим…
чтоб снова всё запутать…
чтоб в омут с головой, чтоб вдрызг и побольней…
чтоб длинные гудки,
когда сбежишь под утро…
и нужно верить в чушь, что жизнь ещё длинней…

© Павел Покровский

Сколько шансов за жизнь ни взвесь,
Сколько слов ни возьми в запас,
Идеальное место – «здесь»,
Идеальный момент – «сейчас».


© Любовь Козырь

Несите солнце на своих плечах,
Усталых, но пока еще крылатых,
Несите тем, кто верил, но молчал,
И тем, в обносках крика грязно-мятых.
Несите солнце, если на пути
Дожди стеной, любовь уже не греет,
Душа поет на выдохе «прости»
Но список тех, кого любил, редеет.
Когда вся жизнь продажна до нутра
И в зеркале встречаешь незнакомца,
Когда так одиноки вечера,
Вы все-таки несите свое солнце…


© Аль Квотион

В целом ничего не изменилось, ты все так же просыпаешься по утрам, моешься, завариваешь кофе, лениво морщишься на свой завтрак, только с каждым днем за окном все темнее. И однажды твой будильник прозвонит, ты откроешь глаза и увидишь ночь. А это значит, что в твоем городе осень. Осень похожа на изысканную болезнь: сначала ты любуешься сменой красок, хватаешь руками листопады, но уже начинаешь чувствовать какую-то нездешнюю печаль и проникаешься тихой нежностью к любимым и близким, словно бы завтра с последним упавшим на асфальт листом исчезнут и они. Но время идет, и поэтический флер спадает с осени, обнажая голые деревья, холод, пасмурную слякоть и первый мокрый снег, быстро превращающийся в грязь под ногами простуженных людей с угрюмыми лицами. Но чем холоднее и беспросветнее темнота снаружи, тем уютнее кажется теплый мягкий свет в квартире. И если лето — это время убегать из дома навстречу несбыточным мечтам подростковой души, то поздняя осень — время возвращаться.

© Аль Квотион

Вчера ко мне приходило счастье. Оно было одето в осень, пахло разноцветными дождями и почему-то пряниками. Мы сидели на кухне, я угощал его горячим чаем, а оно добавляло в него насушенные за август лепестки опавших звезд. Потом оно село на мой подоконник и тихонько запело. Оно пело о светлом, о важном, о любимом, о том, что молча живет в сердце и делает руки нежными, оно пело о смехе людей, похожим на теплый янтарный ветер, и о мокрых от росы тропинках, ведущих к тому, что ищет каждый. Мы провели вместе всю ночь. Оно то птицей садилось на плечо, то мягкой урчащей кошкой лежало на коленях. А утром оно засобиралось в путь, извинялось, обещало обязательно заглядывать на огонек, потом накинуло на тонкие плечики радугу, раскрашенную детскими снами, и вылетело за дверь. Но я рад, потому что обернувшись на пороге, оно сказало мне, что идет к тебе. Встречай.

© Аль Квотион

Самое ужасное, что могут сделать родители для своей дочери — воспитать её «хорошей девочкой». Я не говорю сейчас порядочной, умной или ответственной. Я говорю — хорошей. «Хорошесть» — это привычка ориентироваться на чужие оценки, боязнь обидеть любую сволочь, стремление разглядеть лучшее в каждой какашечке. Быть хорошей — читай, удобной — это тяжелый груз, от которого многие не могут избавиться всю жизнь.

Хороших девочек очень любят взрослые. Воспитатели в детском садике, родители, учителя начальных классов. Скажешь хорошей девочке доедать до конца суп или кашу — она доедает, давясь, лишь бы не расстроить взрослых. А потом, во взрослой жизни, не понимают, откуда у них лишний вес и привычка есть больше, чем нужно телу. Да не слышит она свое тело, не приучена. Приучена заглядывать в глаза воспитательнице: я сыта, или ещё нет?

Хорошая девочка не дерзит взрослым. Не говорит с ними грубо, и даже на равных не говорит: только улыбается, поддакивает, слушается. А когда в 14-15 лет к ней с похотливой ухмылочкой начинает прижиматься взрослый дядя, девочка даже не может ответить — не имеет навыка. Так и терпит в ужасе, и много еще будет терпеть там, где надо твердо и громко сказать: убери руки быстро!

Хорошая девочка учится на одни пятерки. Четверка для неё — трагедия. За годы учебы она так привыкает ориентироваться на оценки других, что и дальше по привычке живет в нервном ожидании: как меня оценивают? Что обо мне говорят? Все ли считают меня хорошей? Девочка хочет получать от мира пятерки, как в школе. Но взрослый мир устроен иначе, он скуп на похвалу и щедр на тумаки. Девочка страдает и пьет успокоительные, если не что-то покрепче.

Хорошая девочка старается быть удобной для окружающих, самой удобной, удобнее, чем разношенные домашние тапочки. Угождает, заботится, жертвует собой. Вот только жертвы эти часто не только не ценят, но и считают признаком слабости. И пользуются ими, не стесняясь, что уж тут говорить. Сколько хороших, порядочных девочек, воспитанных в идеалах жертвенности, получают в мужья бездельников, тунеядцев и альфонсов. А те, не стесняясь, едут на женах, да ещё и кнутом погоняют.

Хорошая девочка приучена терпеть. Не отвлекать взрослых от их важных дел своими пустяковыми проблемами. Послушно ждать, когда на неё обратят внимание. Она так привыкает терпеть, что это становится её второй натурой, образом жизни — находить страдание даже там, где его нет. Даже диван себе новый купить девочка не может годами, просто не замечает того, как ноет у нее спина и шея от неудобного спального места. Просто свыклась со страданием, как с необходимостью.

Иметь хороших детей — очень удобно для взрослых. Хорошие дети, как цветы в горшках, расставленные по подоконникам, радуют глаз. Но для жизни быть «хорошим», увы, очень плохо. От «хорошести» потом приходится долго и с усилием избавляться.

Так что лучше пусть уж они не будут удобными. Зато будут смелыми, умеющими за себя постоять, знающими свои желания, потребности и границы. Пусть привыкают оценивать себя сами, а не заглядывать в глаза учителям. Пусть, если нужно, грубят и дают сдачи. Пусть не будут хорошими. Пусть будут счастливыми.







© Морена Морана

Ты любишь кофе со сливками
И солнце во время дождя,
Стихи небольшими отрывками,
Дрожащие блики огня,
И что-то еще за кулисами
Твоих удивительных снов.
А осень все падает листьями,
Все бьется печалью в окно,
И с легкою светлою завистью,
Глядит на тебя сквозь стекло,
В твои непредвзятые радости,
В твое дорогое тепло.
А ты любишь кофе со сливками
И солнце во время дождя,
Красивые книги с картинками
И может, немножко, меня.


© Аль Квотион

Одиноких видно по глазам
С отблесками позднего заката,
Обращенным прямо к небесам,
Забывающим уменье плакать.
По охрипшей голой немоте,
Сжатой побледневшими губами,
По упавшей в душу темноте,
По осколкам боли под ногами.
Я смотрю в их лица сквозь слова,
Я смотрю и что-то отвечаю,
Я пишу им, что любовь жива,
Что совсем легко — пешком до рая.
Я пишу, порой не веря сам,
Чувствуя, что сквозь седую стужу,
Одиноких видно по глазам,
Устремленным прямо в твою душу.

© Аль Квотион

Не бойтесь потерять того мужчину, который не чувствует, когда тебе нужна его поддержка, его плечо, чтобы просто поплакать на нем, а не в подушку. Который рядом, только в те моменты когда ты улыбаешься и говоришь, что всё хорошо… Лучше рвите сразу, даже если уже по живому сердцу… Ведь люди не меняются. Ищите того, чье плечо будет Вам и каменной стеной, и подушкой .Того кто даже по интонации смски поймет, что ты нуждаешься в нем. Кто бросив свои дела и проблемы, примчится, чтобы просто побыть с тобой, потому что почувствовал слезы твоего сердца… И, если найдете- не теряйте… Ведь это именно и есть ваша вторая половинка и ваше счастье…


(с)

Хорошие сны снятся — если устал.
Персики сладкие — если ты заслужил.
Поцелуи горячие — когда терпеливо ждал.
Небо высокое — если взаправду жил.


© Александра Ардова

Все наши невстречи окажутся благом.
Ты просто не понял еще, подожди.
Не надо бежать. Мы попробуем шагом.
Туда, где теплее, теплее в груди.

Кто знает, где все эти верные тропы?
Какая из них нас куда приведет?
Я точно не знаю, пока мои стопы
Не сделают ясного шага вперед.

И страхи приходят под маской сомнений,
А благоразумие — маской стыда.
И сколько бы ни было планов и мнений,
Пока не шагнешь, не поймешь никогда.

И только когда наши стопы, касаясь
Друг друга, тихонько коснутся земли,
Мы вместе вдохнем и, возможно, признаем,
Что все это время мы за руку шли.

© Аглая Датешидзе

Мария подошла и говорит:
«Всё будет так, как правильно. Смотри,
как правильно внутри — так всё и будет.
Река времён, молитвы, лики, люди.
Всё будет так», — Мария говорит.

И взгляд её спокоен, светел, чист,
как будто ей Господь отдал ключи
от врат в чертоги внутреннего взора.
И будто песня ангельского хора
в словах её спокойствием звучит.

«Всё будет так, — Мария говорит, —
как правильно теперь у нас внутри.
И в том и мудрость наша, и свобода».
И льется полдень над церковным сводом,
когда слова за нею повторил.




© Лина Сальникова

Устав барахтаться в океане собственных страхов, страстей, почти утонув в пучине какого-то вселенского отчаяния, однажды ты все отпускаешь и сдаешься, смиренно поручив свою судьбу Богу….Ты успокаиваешься. И в этот самый момент происходит настоящее чудо. Ты не сразу это осознаешь и чувствуешь, но в тебе сначала осторожно, по крупицам, но неумолимо рождается такая жажда жизни, что ты способен сдвинуть горы. Просто порой единственный способ взлететь, обретя крылья - это без сожаления отказаться от всего того, за что ты раньше так упрямо цеплялся, но что не приносило счастья, а лишь отягощало твою душу и не позволяло двигаться вверх. Жизнь - прекрасный подарок и в ней возможно даже самое невероятное - эта мысль входит в твою голову так крепко, что даже сердце это наконец-то принимает, ликуя в твоей груди от обретенной свободы.

«Вечные странники Любви»


© Алина Ермолаева

Есть такое понятие — «Мой человек». Только каждый вкладывает в него что-то очень личное, своё. Для меня «мой" — это тот, кто меня вдохновляет. Не критикует, не корректирует, пытаясь внести в мой образ свои поправки, а именно вдохновляет. Мой человек- это не только тот, с которым комфортно. Это тот, с кем моя душа стремится стать лучше, а сердце обретает крепость. Мой- это тот, кто дарит мне такое состояние, которое я бы назвала «бешеное желание жить». Когда хочется совершенствовать себя, шлифовать, двигаться дальше и выше. Мой тот, кто в меня верит, верит всегда, даже тогда, когда сама в себя верить перестаю. Мой- это человек, который меня окрыляет и извлекает из моей души нечто такое хорошее, что я даже представить себе никогда не могла. Тот, кто не только дарит себя и свою любовь, но возвращает мне меня, настоящую.

© Алина Ермолаева

Мы с тобой такие разные:
Ты серьёзный. Я смешливая.
Я бываю несуразная,
Заводная, говорливая.

Плачу я навзрыд, неистово.
Ты сжимаешь губы сдержанно.
Гладишь кудри золотистые,
Так заботливо и нежно.

Ты меня целуешь в волосы,
Как ребенка малолетнего.
Тихо я скажу, вполголоса,
Как люблю тебя я трепетно.

Есть во мне так много хрупкости,
В тебе — мудрого молчания.
Знаю, скажешь, это глупости,
Только по тебе скучаю я.

Я прижмусь к тебе воробышком,
Загляну в глаза лучистые.
Для меня ты — ясно солнышко,
Без которого не мыслю я.

© Юлия Вихарева

Ничего не случается просто так.
Жизнь — хороший учитель, в ней каждый шаг
Предначертан судьбой, и об этом речь:
Нет случайных людей и случайных встреч.

Кто-то сеет добро, кто-то дарит свет.
Кто-то друг, кто-то враг, кто-то — твой сосед.
Кто тебе помогает вперёд идти.
Кто-то козни чинИт на твоём пути.

Для чего это всё? — Может быть, как раз,
Для того, чтоб в какой-нибудь важный час
Ты сумел различить, где добро, где — зло,
И понять, с кем, действительно, повезло.


© Юлия Вихарева

В старом городе пахнет осенью.
Дождь промозглость в дома принёс.
То ли прямо он, то ли косвенно
Стал причиной хандры и слёз.

Где залатано, где залечено —
Сердце ноет, печаль храня.
Может время кого-то лечит, но Полагаю, что не меня.

Принимаю в нутро прилежно я Этот терпкий, осенний яд.
И не то что болячки свежие,
Даже шрамы — и те болят.

Утро в сером тумане плавится…
(Ах, как плачет дождём оно!)
Без тебя мне никак не справиться,
А с тобой быть — не суждено.

© Юлия Вихарева

бровки в шрамиках, носик сливою…
и малым мне мала Земля…
ну, а я бегу… вся счастливая…
по граблям… по граблям… по гра… бля.

© Анна Тукина

Не изменяй себе, крылатый жрец!
Да, жизнь твоя - вдоль поля борозда.
Вскинь крылья! Пусть ты - выпавший птенец
Из матерью забытого гнезда,

Но ты крылат! Силен, как стая птиц!
Беги по борозде на солнца свет.
У недолюбленных - семь жизней, сотни лиц,
Свет через край. Вот только, тыла нет.

Но ты не оборачивайся! Мчи!
Маши крылами. Силы не жалей.
Плачь. Падай. Хохочи. Кричи.
Но не ползи! Не тех ты, брат, кровей.

Когда-нибудь в ромашковом лугу
Заматерев, в небес ворвешься высь.
Не знай лишь слов :"Я больше не могу"
Если не ты, то кто?! Борись ! Борись.




© Анна Тукина

Сто мотыльков-созвездий в сумрачном небе кружат, только из них двенадцать ярче горят других. Змей - покровитель мести, пёс - доброты и дружбы, лошадь бежит по ветру, двигая дни-круги. Бык, обезьяна, крыса, белый оскал тигриный, кот молоко лакает в Млечном своём Пути. Звёзды рождают смысл, двигают суть игры, но...старший из звездных братьев светит всегда один.
Звон чешуи жемчужной, пламя раскатом грома - ох, не молись Дракону, алых не ставь свечей...

Кэй - повелитель суши, всех городов огромных, пахнут войной и страхом звуки его речей. От облаков до мысов армия бьет поклоны - и королевство Кэя ширится каждый год.
Ходит секрет - родился он под звездой дракона - и потому на гербе черный дракон цветёт. Только завидишь знамя - хвост, и клыки, и зубы - знай, запирай все двери, знай, что пришла беда. Кэйен Стальное Пламя - арфы, гитары, трубы славу царя Вселенной будут хранить всегда...

...Что за дурные слухи, бабкины суеверья: время дракона - битва, кровь, суета, война? Правда - нежнее пуха, гул голосов - не верь им, что могут знать о звёздах кто-то навроде нас?
Древний удел Дракона, древний удел созвездий - в наших мирах-песчинках искру хранить мечты. Просто прими законы - мир не стоит на месте, каждая сотня жизней - это всё тот же ты. Солнце спалило крылья - станешь лихим пилотом, не успевал влюбиться, нынче успеешь в срок. Там, где тебя убили, через полвека кто-то, сам почему не зная, белый взрастит цветок. Ты - вся мозайка в мире, голуби, крыши, парки, в каждом окне и сердце - чувствуешь, горячо?

Простенький А-четыре, краски и чёрный маркер, Рэй обожает Невский - каждый его клочок. Рэйен - футболка, кеды, старый рюкзак цветастый, шея в татуировках, смуглый высокий лоб. Лист - "Улыбайся лету", "Ну же, почувствуй счастье", "Распродаю обьятья - ссуда, кредит, залог". Город, цветные флаги, кто-то проходит дальше, кто улыбнётся Рэю ("Видите, как легко!").
А на листе бумаги
яркой цветной гуашью
сквозь темноту столетий
гордо горит дракон.



© Джек-С-Фонарём

Улица рекой вытекает в море,
Убегает милая, я за ней.
Городок, как будто нерукотворен
В переливах звезд и ночных огней.

Моросит ли дождь, или солнце льется
По разбитым каменным мостовым,
В царстве фантастических диспропорций
Так легко себя ощущать живым.

Так легко дышать и не знать обмана,
Понимать на птичьем, и тишина
Упадет в ладони небесной манной,
Всколыхнется нежность с самого дна.

И куда упрятать бы эту нежность,
Сохранить на память куском стекла,
Летом, на просоленном побережье
Станет сиротливо, темно и снежно
В миг, когда поймешь, что любовь ушла.

© Екатерина Юргель

Хэштэг зима. Упало небо в грязь
Седой крупой, багряным звездопадом.
У нас с тобой невидимая связь
И лет на сто вперед одна досада.

Не забывай о том, что нет тепла,
О том, что не поможет подорожник,
Что облетит с сердец блестящий лак,
Не забывай о том, что помнить сложно.

А в жизни не бывает мелочей:
Такой манящий вересковый запах,
И вишни в бело-розовой парче,
Предгорье у тумана в мягких лапах.

И душит сон, и разница часов,
И время вспять, растерзанные числа,
Переднее пробито колесо
Зеленый фон, экрана битый пиксель.

Порывы ветра на твоей щеке
Безжалостно снимают слой за слоем
Хрустальных слез, как лед далеких рек,
И кромку пены северного моря.


© Екатерина Юргель

Пусть у вас будет то, что придаёт жизни смысл. Что не измеряется деньгами, хотя ценность его дороже всего золота мира. Единственное место на Земле, где вас берегут и всегда ждут, где тепло, уют и нежность — это любящие вас люди. Вот в чём счастье. В этой остановке.


© Анжелика Хоффманн

затеряться в осени, замести следы,
быть такой свободной, что никто не пара,
осень состоит из холода и дождевой воды,
я — из пауз, тоски по тебе и жара.

как я много думала о борьбе,
вдаль рвалась и крылышками звенела,
что там?
это мои волосы в серебре,
это моё золото потускнело.

так ли было важно: успех, улов,
органайзер с тысячами закладок?
я — мануфактура по производству слов,
на балансе плюс и в шкафу порядок.

не хватает солнца в сезон дождей,
по прогнозу — пасмурно всю неделю,
что там видно из хроники ноябрей,
сколько нас, потерянных до апреля?

добрести до края календаря,
как же много,
как мало меня любили;
отпустить, ни слова не говоря,
потому что любившие — отпустили.

(с) Анна Сеничева