Таких как он - не счесть и даже больше,
Теряются в толпе, в дневной пыли.
Маршрут знакомый и давно исхожен.
Возможно, этот парень даже ты.

Какой чудак! Вставая утром рано,
На свой скелет накидывал пальто -
Сценарий жизни, вроде, без изъяна,
А дальше только серый коридор.

Простая жизнь его простую боль вмещала.
А что любовь? Пустая трата сил.
Своей судьбе легко себя вверяя,
По лабиринтам жизни не ходил.

Он не рискнул путей проведать тайных,
И не рискнул тогда признаться ей
В своих влеченьях, взглядах и желаньях,
Оставил не открытой эту дверь.

Не захотел читать сюжетов сложных,
Зачем ему устраивать бардак?
Зачем питать себя надеждой ложной,
Пускай всё будет “правильно” и “так”.

Боялся отпустить “святой” ошейник
И к сердцу прижимал заветный хлам.
Жизнь зарастала ветошью музейной,
Не жизнью жил, со смертью пополам.

Хотя внутри случались часто бури,
Невыносимый груз свой волочил.
Как будто жил он в ненавистной шкуре.
Он сжёг запас и силы истощил.

Остались даты (вряд ли кто-то знает),
Когда родился, где покой нашёл.
И не узнал, зачем он умирает.
Не понял он, зачем сюда пришёл.


© Владимир Кузнецов

Не меняй на меня минут,
Не разбрасывай пылью в небе.
Там, где отмель, не утонуть,
Где сияет на небе север.

Где тетради стирая в прах,
Превращается смысл в строки,
На изорванных парусах
Я лечу по чужой дороге.

Ты ладонью коснись меня
Моя радость. Из пепла болью
Запылает язык огня,
Птица Феникс летит на волю.

Знаешь, щемит теплом в груди,
Всё, как раньше, хранится память.
То, что будет - не сберегли,
То, что было - пришлось оставить.

Где опасно, я шёл в обход.
Тишина для меня опасна.
Как угодно, но не вперёд,
Я искал чтобы всё прекрасно.

Чтоб красиво вокруг меня.
Там где звёзды - там очень пусто.
Сердце просит опять огня,
Смотрит в небо, на небе грустно.

Не меняй на меня часов,
Что растратятся понапрасну.
Знаешь, я не люблю оков.
Где зелёный - иду на красный.

Не меняй на меня те дни,
Где одни, а я всё скитаюсь.
Зажигаю опять огни.
Ты бывай, ну а я влюбляюсь.


© Владимир Кузнецов

Пишу тебе сквозь дождь и сквозь мосты.
(А сколько между нами расстояний?)
В моих словах поют ветра пустынь.
Пишу тебе под северным сияньем.

Пол - года было только слово «Ты».
Не хочется счастливым стать посмертно.
Я строю до тебя опять мосты,
Они из пустоты и неприметны.

Стирает время память до нуля -
За танцами пера сухого очерк.
Я наблюдаю счастье втихаря,
Но не пойму, кто пишет и чей почекрк.

Пишу тебе на выгнутых мостах,
Живые окна и живые стены:
Мне хочется опять сойти с ума,
И я иду… иду туда усердно.

Я старше стал на жизнь.
Куда теперь?
Легко забыл случайных и прохожих.
Я никогда не запирал у дома дверь,
Случайно чтоб не стать на смерть моложе.

Хотел бы получить письмо в ответ.
Так дорога твоя живая повесть,
Поведай мне рассказы прежних лет,
В словах «Как жаль» - холодная жестокость.

Пусть не пропеты песни и стихи,
Мосты, дожди и Питерские крыши.
Когда-нибудь поймём, как мы нужны.
У нас есть Вечность
стать
Друг Другу
Ближе.


© Владимир Кузнецов