Десять вёсен с тобой рука об руку.
Днём рутина, а ночь нежна.
Десять вёсен другие все по боку.
Не сама по себе… Жена.

Десять лет со знакомства нашего,
Был июля тогда конец.
Девять лет будет скоро старшему,
И ты дважды уже отец.

Десять осеней уже, десять осеней
Мы по жизни с тобой прошли…
Хорошо, что друг друга не бросили.
Хорошо, что себя нашли.

Десять зим от былой влюбленности
Замели снега, замели…
Десять зим обходили неровности
И до зрелой дошли любви.

Десять жизней как будто бы вместе мы
Всё плутаем среди дорог.
Мы с тобой породнились жизнями…
Но у каждой отдельный срок.



© Варвара Герасимович

— Что нужно, чтоб к стихам душа лежала
У тех, кто их читает? Расскажи.

— Талант, уменье, труд… Но для начала
В стихах должна быть капелька души.

А может, и не капля — всплеск эмоций,
Но только тех, что можешь сам прожить…

Чтоб каждый стих — как маленькое солнце,
Лекарство для израненной души.

Или как самый страшный, дикий вопль.
Как тьма, что глубже потаенных дум…

Чтоб, даже если душу всю покоцал,
Прочтя тот стих, быть перестал угрюм.

А если лишь рифмованные строки,
Хоть будь они по форме хороши…

Они мертвы. Коль в этом слов потоке
Не будет даже капельки души.


© Варвара Герасимович

Не могу. Изнемог.
Как лимон, что до корки был выжат…
Неисхоженных мною дорог,
Ненаписанных строк,
Непрочитанных книжек
Столько…
Сколько звёзд этой ночью весенней.
Я как жалкий щенок,
Что от жизни все ждет угощений…
А она мне кидает лишь камни:
То в пасть, то в бока…
Это ль Бога рука?!

Это словно «Мир Дикого Запада»:
Всё на репит.
У собачки, у кошки пройдет…
У тебя все болит и болит.
Тошнотворная боль.
И усталость той боли под стать.

А теперь…
Сладких снов, мой хороший…
Пора засыпать.




© Варвара Герасимович