То, что слову не дается,

Пусть без слов расскажут звуки.

Взять мне скрипку остается,

Взять смычок и скрипку в руки.



До тех пор, пока до неба

Мчатся думы – наши крылья,

И душа в нас просит хлеба, –

Пусть я сердце в песне вылью!



Мой смычок, будь полон силы,

Будь ему послушна, скрипка!

Все, что дорого и мило,

Я доверю песне зыбкой.



В скрипке громы раздаются,

Скрипка сердце рвет на части.

Если струны не порвутся,

Я сыграю вам о счастье.



Пусть сольется гул дубравы

С шумом поля золотистым.

Пусть коса тугие травы

Подсекает с легким свистом.



Я хочу сыграть на скрипке

То, что ночью в темной хате

Мать поет, склонившись к зыбке,

Задремавшему дитяти.



Весь народ я обняла бы

Песней жаркой и свободной

И в алтарь передала бы

Золото души народной.



И у врат его открытых

Эта песня с новой силой

Поднимала бы забитых

И соседей веселила.



То звучала бы молитвой,

То проклятьями гремела

И звала народ на битву, –

Только б струны были целы!



Что ж, начну я. Струны туги.

Лег на них смычок мой гибкий.

Вот уж к вам, друзья – подруги,

Первый звук летит со скрипки!

Алоиза Пашкевич

перевод С.Маршака