Когда я окажусь на том вокзале,
с которого не взять билет домой,
и девушка с нездешними глазами,
как в детстве проплывёт передо мной:
Я выдохнув остатки перегара,
ударюсь взглядом о дверной проём,
и песня «Команданте Че Гевара»
возникнет в подсознании моём.
Заколет под лопаткой — может совесть,
а может печень — кто её поймёт…
Объявят поезд. Кто-то сядет в поезд.
А я зачем-то вспомню самолёт…
Потом зачем-то вспомню перепалку
с писателем из города Уфа
и детскую нелепую считалку:
чего-то было в ней про цу-е-фа.
Потом пойму:
меня уже не стало.
И прямо с потолка повалит снег…
По-птичьи осторожно и устало
ко мне подсядет заспанный узбек.
И я тогда, обняв его, как брата,
тоскливо по-собачьи затяну:
— Не за грехи мои придёт расплата,
я через жизнь пронёс свою вину…








(с) Алексей Шмелёв