Мерцательные тикают пружинки,
и осыпаются календари.
Кружатся то стрекозы, то снежинки,
и от зари недолго до зари.

 Но в темном переулке жизни милой,
 как в городке на берегу морском,
 есть некий гул; он дышит смутной силой,
 он ширится; он с детства мне знаком.

 И ночью перезвоном волн да кликом
 струн, дальних струн, неисчислимых струн,
 взволнован мрак, и в трепете великом
 встаю на зов, доверчив, светел, юн...

 Как чувствуешь чужой души участье,
 я чувствую, что ночи звезд полны,
 а жизнь летит, горит, и гаснет счастье,
 и от весны недолго до весны.
 Владимир Набоков