Художнику приснился дивный сон,
И он, проснувшись, кисти взял и краски,
Вдруг ожил холст и появился мир,
Какой он есть и плюс - немного сказки.
Он улыбался, и тихонько пел,
И руки над картиною порхали...
Фантазия, в явь перекинув мост,
Холсту дарила новые детали.
И, позабыв табу, он рисовал мечты,
Совсем иначе, как никто доныне.

Вот всё готово, остаётся штрих -
Он на холсте своё оставит имя...
Картину обсуждали все, кому не лень:
-Как ярко, только, так ведь не бывает!
-Так рисовать - устоям всем вредить!
-Какой невежда - техники не знает!
-Сходи в музей, да наберись мозгов!
-Так не рисуют - слишком много бликов!
-Есть правила, а значит - следуй им!
- С такой мазнёй тебе не стать великим!
Он видел радугу, а кто-то - только дождь...
Ему б оставить всё как есть, не покориться...
Но сколько их вокруг, таких сердитых лиц!
И он решил не спорить, а смириться...
Теперь картина в мастерской его
К стене повёрнута, ненужною пылится...
Рисуй свой мир, не угождай толпе,
Пусть даже он ей по-другому снится!



(С)